Rauchen bitte nur Erwachsene!
Am frühen Abend sammelte sich alles, was Rang und Namen hatte in der Cityhall Gothams.
Unter ihnen jemand, der sich völlig deplaziert vorkam und vor sich hin meckerte.
Das konnte der Professor nicht ernst meinen! Ausgerechnet er sollte die Schule für Begabte vertreten? Oder sollte es eine Strafe sein? Nur weil er heimlich auf dem Klo geraucht hatte? Logan zerrte am Kragen seines weißen Hemdes – die Fliege war zu fest gebunden – und das Jackett des geliehenen Smokings saß zu knapp an den Schultern.
Eine Strafe! Und was für eine! Dafür hätte er eine ganze Kiste der dicksten Havannas rauchen müssen! Und das nicht nur auf dem Klo!
Freudlos schlich er auf dem Wohltätigkeitsball umher und schimpfte in Gedanken über diesen elitären Kack.
„Mögen Sie etwas trinken, Sir?“ fragte ein – in Würde ergrauter Pinguin und hielt Logan ein Tablett mit Champagner gefüllten Gläsern unter die Nase.
„Haben Sie Bier?“ fragte Logan missmutig. „Liberty Beer, vielleicht? Das echte? Nicht diese alkoholfreie Sch…“ Den Rest verschluckte er noch gerade rechtzeitig.
Der Pinguin hob eine Augenbraue. „Ich werde sehen, was ich tun kann, Sir. Einen Augenblick bitte.“ Ihm kurz zugenickt rauschte der Pinguin ab.
„Bestimmt hat er nur diese Plörre…“ befürchtete Logan murmelnd.
„Alfred schafft das.“
Logan zuckte zusammen.
„Oh! Habe ich dich erschreckt?“ Ein leises belustigtes Lachen erklang. „Oder ist das das pure schlechte Gewissen?“
„Arsch!“ grummelte Logan und sparte sich, den eben Beschimpften anzusehen. „Das war das zweite Mal! Ein drittes gibt es nicht!“
Bruce Wayne stellte sich vor dem Mann, boxte ihn freundschaftlich und grinste. „Sicher! Du weißt doch, alle guten Dinge sind drei!“
„Ja. Habe ich hier auch!“ Von allen anderen Besuchern ungesehen fuhr Logan seine Krallen der rechten Hand aus. „Damit mache ich dir drei Kratzer auf einmal.“
Der Multimilliardär boxte erneut, sein Grinsen wurde breiter. „Du meinst, du versucht es.“
„Ar…“
Ein dezentes Hüsteln ließ ihn die Aussage nicht zu Ende bringen. „Ihr Bier, Sir.“
„Woll! Danke.“ Logan nahm es vom Tablett, ignorierte das Glas und trank aus der Flasche. „Sogar richtige Temperatur. Klasse gemacht, Albert.“
„Alfred…“ flüsterte Bruce.
„Klasse gemacht, Alfred.“ korrigierte sich Logan.
„Gern, Sir.“ Alfred hüstelte wieder. „Brauchen Sie noch etwas, Master Bruce?“
Dieser bedankte sich, verneinte aber.
„Dann kümmere ich mich um die anderen Gäste.“ Und er war im Gewusel verschwunden.
„Hat der Professor dich beim Rauchen erwischt? Auf dem Klo? Und zur Strafe musst du dich in das Schlachtengetümmel der Highsociety stürzen?“ fragte Bruce und ging neben seinem Gast her.
Logan verschluckte sich am Bier und hustete. „So was…“ röchelte er heiser.
„Ah ja…“ Der Playboy grinste wieder. „Ich hatte befürchtet, Scott Summers würde kommen.“
„Wäre mir auch lieber gewesen. Aber nein! So ein Kack! Ich muss das machen.“ bemitleidete sich Logan selbst. „Und dann in diesem… bekackten Kack-Anzug!“
„Hartes Los! Ja, ja. Du Armer! Du trägst lieber deinen Bierbauchkaschierenden Taucheranzug mit eingebautem Hüftgürtel.“
„Ich kratz dich gleich!“
„Du meinst, du versuchst es.“
Logan musterte Bruce Wayne, der knapp dreißig Zentimeter größer war als er. Und bestimmt auch dreißig Zentimeter breiter.
Ohne den spitzen Ohren und dieser Maske, ohne Cape und alles… Jetzt und hier… In seinem teuren, Mitternachtsblauen Smoking sah er… nahezu harmlos aus. Das Hemd saß perfekt und die Fliege war korrekt gebunden. Sicherlich von Albert… Alfred. Sobald ein Gast in die Nähe der beiden kam, knipste der Multimilliardär das dümmliche Grinsen des dümmlichen Lebemanns an und machte inhaltlosen Smalltalk.
Sicher war die Maske des sorglosen reichen Mannes und Frauenhelden die Maske, die Bruce Wayne nicht gern trug. Oder ertrug. Aber er meisterte es mit Bravour.
„Wie hältst du das nur aus?“ wollte Logan wissen. „Diesen Affenzirkus und das alles.“
„Ganz ehrlich?“ Bruce hob die Schultern. „Keine Ahnung.“
„Falls der Professor fragt… Du kannst bestätigen, ich war hier, oder?“ Logan räusperte sich. „Ich meine…. Sicherlich würde keinem auffallen, wenn ich – heimlich still und leise – durch die Hintertür verdufte.“
Der Gastgeber ließ den Blick durch den Saal schweifen. Alle amüsierten sich prächtig, soffen vom teuren Schampus, bedienten sich ausgiebig am Büfett und tratschten miteinander, was das Zeug hielt. Sicherlich würde keiner merken, wenn auch er – heimlich, still und leise – durch die Hintertür verduftete.
„Sag’s nicht Alfred… Ich kenne einen erstklassigen Imbiss.“ raunte er Logan zu. „Die besten Hotdogs, die du je gegessen hast!“
„Dann raus hier!“ Logan hob die Flasche. „Die nehme ich mit!“
Im Smoking an der Würstchenbude stehen lachten Bruce Wayne und Logan, während sie über Scott Summers herzogen.
„Der zuckt immer noch zusammen, wird Batman auch nur erwähnt!“ flüsterte Logan. „Du hast ihn voll fertig gemacht. Allein deine ‚Hm’. Mann! Dem kamen die Tränen!“
„Hm.“ machte Bruce amüsiert. „Du warst auch nicht ohne!“ erinnerte er und schob sich ein Stück Hotdog in den Mund. „Der arme Kerl kam kaum zu Wort.“ mümmelte er.
„Woll! Ohne dich hätte es aber keinen Spaß gemacht!“ Logan stieß geräuschvoll auf. „Na? Kannst du das toppen?“
Bruce hob seinen Zeigefinger, trank von seiner Limonade und machte sich bereit. „Achtung!“ wies er an und demonstrierte sein Können, für das er Applaus von Logan erhielt.
Der Imbissbesitzer verdrehte die Augen. Ihn hatte schon das schnieke Auftreten der beiden verwundert, aber wie sich diese beiden benahmen… Wie die hinterletzten Proleten…
Jetzt rülpsten sie um die Wette, klatschten sich gegenseitig Beifall, rülpsten gemeinsam das Alphabet und schließlich ein ‚Alle meine Entchen’.
Den Vorrat des Imbissbesitzers an Hotdogs, Limonade und Bier gnadenlos minimiert zogen die beiden weiter. Weder Bruce Wayne als Gastgeber, noch Logan als Gast verspürten den Drang zu dieser Schickimicki-Veranstaltung zurück zu kehren und strolchten gemeinsam durch das abendliche Gotham.
„Mich drückst.“ meinte Logan. „Zuviel Bier!“
„Zuviel Limonade.“ Bruce hob die Schultern. „Dahinten ist ein ganz passabler Nachtclub.“
„Wenn du dich traust…“ Logan knuffte ihn. „Wetten, ich kann länger pinkeln, als du?“
„Wetten, das nicht?“
Der Türsteher des Clubs wusste gleich, wer da im Mitternachtsblauem Smoking vor ihm stand und begrüßte ihn mit Namen. „Mister Wayne. Willkommen im ‚Nightingale’. Es ist uns eine Ehre.“ Sofort ließ er diesen in den Club. Und mit ihm seinen Geschäftspartner.
„Berühmtsein hat Vorzüge.“ urteilte Logan.
„Nicht immer.“ gab Bruce zurück. „Manchmal kann ich nicht mal ungesehen austreten.“ Zu dieser Gelegenheit zeigte er auf den hinteren Bereich. „Da müssen wir hin. Wetten, ich bin zuerst da?“
„Wetten, das nicht?“
Auf dem Weg zu den Toiletten rempelten sie sich gegenseitig aus der Bahn.
„Damit kommst du ins Guinnessbuch der Rekorde!“ war sich Logan sicher, während er und Bruce Wayne sich die Hände wuschen. „Woll. Ich hätte die Zeit nehmen sollen!“
Grinsend schaufelte Bruce ihm Wasser ins Gesicht. „Eine Nacht lang anhalten ist gar nichts.“
„Das kriegst du wieder!“ versicherte Logan und trocknete sich ab. „Dafür kratz ich dich!“
„Du meinst, du versucht es.“
„Wetten, ich schaff das?“
„Wetten, das nicht?“
Den Waschraum verlassen sah Logan sich um. „Was jetzt? Ist ja ganz nett hier…“
„Tanzen?“ schlug Bruce vor.
„Spinnst du?“
„Wetten, du traust dich nicht?“
Prompt war Logan der erste auf der Tanzfläche.
Das war ja mal eine große Frau. Zwar waren die meisten Frauen größer als Logan, doch diese Blondine hier ein bisschen mehr als andere. War nicht schlecht! Ohne Verrenkungen konnte er seinen Kopf an ihren Busen lehnen – Die Blondine hatte nichts dagegen! – und lauschte ihrem Herzschlag. Gut riechen tat sie außerdem!
Bruce tanzte mit einer aufgekratzten Rothaarigen, die ständig kicherte. Er bewegte sich nicht schlecht und ignorierte geflissentlich, wenn die Rothaarige ihm auf die Füße latschte oder sich mehr als eng an ihn schmiegte.
„Ich brauche ein Päuschen.“ säuselte die große Blonde in seinen eigenen Armen. „Gehen wir an die Bar?“
Wenig später folgte Bruce mit der aufgekratzten Rothaarigen. Beide Frauen entschuldigten sich, um ihre Näschen pudern zu gehen, wie sie mitteilten. Die Männer bestellten die Getränke.
„Bruce?“ Logan schob sein Bier auf den Tresen hin und her.
„Hm?“
„Wie gefällt dir die Blonde?“
„Hm…“ Bruce überlegte kurz. „Also… Mein Fall ist sie nicht.“
„Sie ist doch ganz süß. Und gut riechen tut sie auch. Und ihre Brüste sind schon griffig. Und sie…“
„Und sie ist ein Kerl.“
Der entgeisterte Blick Logans traf ihn.
„Hast du das nicht bemerkt?“ Bruce lächelte verschlagen. „Am Adamsapfel? Oder der etwas kräftigere Wuchs?“
Wuselig kramte Logan in seiner Tasche nach Kleingeld, legte es auf die Theke und sagte dazu nur eins: „Weg hier!“
„Bevor wir uns verabschieden können?“
„Ja! Weg hier!“
„Herzensbrecher.“
Die Fliegen gelöst und die Jacketts über die Schultern schlenderten die beiden Männer durch die hell erleuchteten Arkaden der Innenstadt.
„Bruce?“
„Hm?“
„Sie war echt ein Kerl?“
„Hm!“
„Echt? So… echt? Mit allem?“
„Hm!“
„Wenn du Scott das erzählst, bringe ich dich um.“
„Hm…“ Direkt gefolgt von: „Du meinst, du versuchst es.“
„Woll!“
Eine Weile schwiegen sie.
„Logan?“
„Woll?“
„Zu deiner Information. Die Rothaarige war auch ein Kerl.“
„Ach…?“
„Hat sich beim Tanzen ein bisschen zu eng an mich geschmiegt.“
„Ach…?“
„Das, oder sie trägt eine Waffe im Höschen.“
„Ah so…“ gluckste Logan.
„Außerdem…“ plauderte Bruce weiter. „Gingen beide zum Herrenklo.“
Gemeinsam prusteten sie und lachten.
„Hallo, hallo. Ihr seid ja zwei hübsche Kerle.“ Eine sechs Kopf starke Bande von Halbstarken baute sich um sie herum auf. „Nette Anzüge. Ausziehen.“
„Der ist nur geliehen.“ wehrte Logan ab. „Wenn ich den kaputt mache oder verliere, muss ich den voll bezahlen.“
„Und das ist mein Lieblingssmoking.“ erklärte Bruce Wayne. „Mitternachtsblau. Handgenäht in einer hiesigen Schneiderei. Der ist nicht von der Stange.“
Wohl der Anführer des Grüppchens verkappter Möchtegerngangster zeigte sich der Sprecher wenig beeindruckt und ungeduldig dazu. „Ausziehen habe ich gesagt. Sonst müssen wir die Dinger von euren toten Körpern pellen.“
„Nein!“ erwiderten Logan und Bruce unisono. „Die bleiben an!“
„Tja dann…“
Messer blitzten, ein paar Revolver und eine Halbautomatik zeigten sich.
„Du drei, ich drei.“ teilte Logan auf. „Und den Sprücheklopfer nehme ich mir vor.“
„Pass auf deinen Anzug auf.“ feixte Bruce. „Sonst musst du den voll bezahlen.“
Die Bande hatte mit leichter Beute gerechnet.
Keiner der beiden Männer im Smoking wollte sich zur leichten Beute machen.
Logan erlaubte sich kurz innezuhalten und Bruce Wayne dabei zuzusehen, wie er – scheinbar spielend leicht – mit den Ganoven umsprang und pfiff bewundernd. „Echt geiler Stil.“ fügte er hinzu und kümmerte sich um seinen Anteil.
Aus den Augenwinkeln beobachtete Bruce Wayne, wie sich Logan einen nach dem anderen seines Anteils vornahm. Zum Glück für diese Versuchsschurken ließ der Mutant seine Krallen wo sie waren. Verborgen zwischen Elle und Speiche.
Logan beschränkte sich auf Schläge und Tritte.
„Danke, gleichfalls.“ gab Bruce das Kompliment zurück.
Logan fluchte. Und wie er fluchte.
Mit dieser unflätigen Ausdrucksweise hätte ein pikierter Alfred ihn sicherlich schon vor die Tür des Manors gesetzt.
„Das kleine Löchlein.“ tröstete Bruce und betrachtete den Schaden. „Und den Tropfen Blut kriegt Alfred bestimmt raus gewaschen.“
Einer aus der Bande hatte Logan einen Schnitt am Bauch verpasst, was Wolverines Alter Ego – dank seiner Selbstheilungskräfte – ziemlich gelassen hingenommen hatte. Richtig ärgern tat ihn der Schnitt in dem Hemd. „Jetzt muss ich das bekackte Teil voll bezahlen!“ Die Arme vor der Brust verschränkt blickte Logan gereizt auf die bewusstlosen Halbstarken. „Ich bin kurz davor Leichenfledderei zu betreiben und mir das Geld von denen zu holen.“ Schnauben. „So ein Kack!“
Eindeutig geheucheltes Mitgefühl zeigend legte Bruce einen Arm um die Schultern Logans. „Alfred kriegt das wieder hin. Der kann das!“
„Ich sollte fleddern!“ brummte Logan. „So ein Kack!“
