Gregory Lestrade steppte fröhlich singend, oder sagen wir besser, röhrend, in der Küche umher. Im Radio lief gute alte Rockmusik, während er dabei war, Gemüse zu schneiden. Er bereitete das Abendessen zu.
Die junge Bedienung brachte ihm sein bestelltes Bier und er wollte die Zeitung gerade zuklappen, als er eine Anzeige las, die seine Aufmerksamkeit beanspruchte.
„Gesucht wird ein netter und intelligenter Mann, 40-50 Jahre, der mit beiden Beinen im Leben
„Dieser Mann macht mich wahnsinnig!“, schimpfte Detektiv Inspector Gregory Lestrade.
Er hatte gerade wütend die Hände auf den Tisch geknallt. Jetzt stützte er sich mit vorgebeugtem Oberkörper auf beiden Händen ab, atmete langsam und tief und versuchte, sich zu beruhigen.
Doch das, was ihn hinter dieser Tür erwartete, hätte er sich wirklich nie, nie in seinen schlimmsten Alpträumen vorstellen können. Er machte die Tür auf und das erste was er sah war...
...ein Baby.
Am dritten Tag vom Ende der Welt erhielt Sherlock Holmes einen Anruf. Leider war er zu beschäftigt, um ihn anzunehmen (im Moment saß er in dem engen und vollen Raum seines improvisierten Labors – auch bekannt als 'Küchentisch').
„Mir war nicht bewusst wie sehr du Mycroft Holmes doch hassen musst wenn du bereit bis die Elite der Britischen Regierung zu opfern, inklusive Frauen und Kinder.“, Michael sagte nichts über die Bomben und das Gemetzel das dadurch folgen würde, schließlich
Oh Mann, wie habe ich mich nur in diese bescheuerte Situation hinein manövrieren können. John Hamish Watson, manchmal bist du wirklich ein Riesenidiot.
Es ist jetzt fünf Monate her, dass Sherlock und ich ein Paar sind.
Zu diesem Punkt zu kommen, war eine schwere Geburt.
//„Dinge, die sie nie gesagt haben, aber immer sagen wollten.. Sagen sie sie jetzt.“//
Ja, natürlich. Natürlich nicht! Natürlich konnte er das nicht sagen.
Wie fühlte es sich an, wenn die Luft zwischen einander knisterte, wenn Berührungen heiß prickelten, wenn die Lust aufeinander die Überhand gewann, wenn man dem anderen einfach nur nahe sein wollte - um jeden Preis?
Sherlock würde es herausfinden müssen,
Holmes nahm es ohne den fremden Jungen aus den Augen zu verlieren, bevor er einen raschen Blick auf das Kärtchen in seinen Fingern warf. Darauf standen in silberglänzender gedruckter Serifen-Schrift nur zwei Buchstaben: J. M.
Es ist viel zu ruhig, dachte James. Sollten in solchen Momenten nicht eigentlich Stürme heulen, Blitz zucken und Wolken sich zu riesigen, dräuenden Bergen auftürmen? Stattdessen war es klar und sonnig, wenngleich etwas kalt, und die Vögel zwitscherten hel
„Sherlock! Wir... sind an einem Tatort!“ Johns Atem war abgehackt, während er seine Finger in den schwarzen Locken vergrub.
„Technisch gesehen,“ auch Sherlocks Atmung konnte nicht als ruhig bezeichnet werden, „ist das hier kein Tatort. Der Tatort befindet sich zwei Räume weiter.
Hallo Leute.
Die Grundidee zu folgender Geschichte stammt von der Autorin Liliane Capechi , die die wunderbare Geschichte 100 ways to kiss (auf Fanfiction.de zu finden) verfasst hat.
In Kapitel 72 findet Ihr Sherlock als Kater und John als Welpen.
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Prolog
»Ich wusste es«, sage ich, während die Konturen meiner Umwelt immer mehr zu geisterhaften Schattenrissen verschwimmen. »Ich wusste, dass Sie eines Tages mein Tod sein werden, Sherlock.
„Steck Mycroft in ein Kleid und sie werden den Unterschied kaum bemerken!“, scherzte Sherlock und lachte, als sein Bruder ihn finster anblickte. John lachte leise und sogar Greg konnte sich ein Schmunzeln nicht verkneifen.
"Nun", sagte Sherlock, nachdem er Greg die gewünschten Informationen gegeben hatte und dieser durch einige Anrufe die notwendige Verhaftung veranlasst hatte", nun, mein Bruder mag nicht diesen Eindruck erwecken, aber er mag es, umworben zu werden.
Wie in Zeitlupe sah ich das Geschoß auf mich zu rasen und plötzlich rasten mir all die Sachen durch den Kopf, die ich noch im meinem Leben machen wollte: einen Roman schreiben, die Frau meiner Träume heiraten und... naja länger als 17 Jahre leben!
„Was Sherlock Holmes auf seine freundliche Art versuchen will zu sagen, ist: Wenn Ihnen irgendetwas einfällt, was eventuell doch mit diesem Fall hier zu tun hat, dann lassen Sie es uns umgehend wissen ...“
Sherlock Holmes, selbsternannter Consulting Detective, bequemte sich nicht einmal dazu den Kopf zu heben, als ein ohrenbetäubenes Scheppern, gefolgt von einem dumpfen Aufschrei durch den Hausflur der 221B Baker Street tönte und selbst, als John keine fünf
Sherlock war tot, und er würde nicht wiederkommen.
Als ihn dieses Bewusstsein packte, überrollte ihn die Trauer. Sie kam wie eine große Woge aus Dunkelheit, Angst, aber vor allem Schmerz. Ein solch dumpfer, tiefer Schmerz, der sich auf ihn legte und al
„Dein Vater beschlossen ihn Sherlock zu nennen.“ Erklärte seine Mutter ihm und beobachtete dabei weiterhin sein Verhalten. Freundete er sich gerade mit dem Gedanken an großer Bruder zu sein? „Vater denkt sich gerne seltsame Namen aus oder?“
Holmes glich einer Marionette, die ihre Fäden selber zog. Einer kalten, übernatürlichen Puppe. Sein Leben war sein Stück, sein Schauspiel. Die Gesellschaft sein Publikum. Und die gesamte Welt seine Bühne.
KiraNear
