Wache
Holztore versperren die Weiterreise.
Der Fluss zur Linken, der Weg zu meinen Füßen, das Heilige Land voraus. Doch niemand betritt es, niemand nähert sich ihm.
Die Nora-Wachen halten Ausschau, verjagen Eindringlinge, oder töten sie. Das Becken ist ihr zu Hause, ihre Heimat. Heimat der Urmutter selbst.
Mit Argusaugen sondieren die Wachen die Umgebung. Scharf ist ihr Blick, wie die Spitzen ihrer Pfeile und Speere. Jeder Fremde wird getötet; auch mir blüht dieses Schicksal, sollten sie mich entdecken. Ein falscher Schritt, ein Rascheln des Buschwerks und schon regnen Pfeile auf mich herab.
Ich haste davon, entkomme knapp mit meinem Leben.
