|| Akt 01 || Overtüre ||
„Ist es soweit?“
Schwach drang die Stimme der jungen Frau an seine Ohren. Ein Blick über die Schulter bot ihm den Grund da. Das arme Ding lag schweißgebadet in den Laken, der fiebrige Glanz in ihren Augen hatte sich intensiviert, ihr Brustkorb hob sich qualvoll bei jeden ihrer Atemzüge, die Hand auf der Wölbung ihres Bauch war zittrig. Er wusste sie würde die Geburt nicht überleben.
Nickend trat er an die Frau heran: „Du musst noch etwas durchhalten. Die Wehnen haben noch nicht eingesetzt, dein Kind jetzt zu holen, würde seinen Tod bedeuten.“
Ihre Hand griff in seinen Ärmel, mit letzter Kraft zog sie ihn zu sich heran: „Sie soll Georgina heißen, wie ihre Großmutter.“
„Und wenn es ein Junge ist?“, behutsam löste er ihre Hand aus dem Stoff.
„Ich weiß es ist ein Mädchen. So etwas spürt eine Mutter.“, lächelte sie müde. Ihr Blick flackerte unwirsch.
Wütend biss er sich auf die Unterlippe, sie würde nicht länger durchhalten, bald würden man hier auftauchen. Mit dem Mut der Ausweglosigkeit richtete er sich auf und griff nach seinen Instrumenten. Die Frau indessen verlor das Bewusstsein, und drängte ihn zur Eile.
Zufrieden wickelte er das kleine Mädchen in die Laken.
Es lebte.
Sein kleines Wunderwerk, diesmal musste es ein Erfolg werden. All die Jahre der Fehlschläge, der Suche nach dem perfekten Menschen, der passenden Schwangeren für sein Vorhaben.
Ein letzter Blick auf den sterbenden Körper der Mutter, dann trat er mit dem Kinde auf den Arm auf die Straßen Londons.
Nun durfte er keine Zeit verlieren, das Mädchen würde bald nach Nahrung verlangen, schnell müsse das Kind zu einer Amme.
Das Kind?
Seine Augen ruhten auf den hilflosen Säugling, welcher arglos schlummerte.
„Georgina.“, sachte drückte er sein Gesicht an die rosigen Wangen des Mädchens: „Ich habe großes mit dir vor, kleine Georgia.“
