Force of Nature   von Cocos
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               Kapitel 28: Die Zweischneidigkeit von Berührungen
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Laila exte ihren wirklich schlechten, dafür umso stärkeren Cocktailmix, von
dem sie glaubte, dass es Tequila Sunrise sein sollte, und stahl sich einen
letzten, innigen Kuss von Sara. „Ich schau mal nach unserem französischen
Adoptivsohn da draußen“, nickte sie in Richtung der Eingangstür, aus der
Jean vor nicht ganz einer Stunde verschwunden war. 
Da Jeremy gerade mit Allan beschäftigt war und so schnell nicht wiederkommen
würde, hatten sie Jean von ihm übernommen und warfen regelmäßig einen Blick
nach draußen auf den Jungen, der es sich unter einem der alten Bäume
gemütlich gemacht hatte und nun mit dem Rücken an ihn gelehnt im Halbdunkeln
dort saß und vor sich hinstarrte. 

Der Lärm war ihm zuviel geworden, was Laila gut verstehen konnte. Wie alle
Collegepartys war auch diese irgendwann in Lautstärke und albernen Gesprächen
explodiert. Jean selbst war, zumindest was Aktivitäten des Teams anbetraf,
zurückhaltend. Er nahm daran teil, aber entspannt war er nicht, das hatte sie
mittlerweile begriffen. Aus dem scheuen, oft zurückzuckenden Backliner war ein
in sich gekehrter Teil ihres Teams geworden, den sie – vorsichtiger als vorher
– in das integrierten, was sie ausmachte. 

Laila war stolz auf die Fortschritte gewesen, die er offensichtlich ängstliche
Junge gemacht hatte und sie war stolz darauf gewesen, dass sie ihm etwas von dem
fehlenden Vertrauen zurückgeben konnten. Sie hatte wirklich geglaubt, dass Jean
bereit war, den Weg mit ihnen zu gehen. 

Bis er versucht hatte, sich umzubringen. 

Nein, bis er mit Andrew Minyard in die Wüste gefahren war um sich von dem
Torhüter der Foxes umbringen zu lassen. Ein Freundschaftsdienst sozusagen. 
Lailas Glauben an ihre eigene Intuition war an diesem Tag schwer erschüttert
worden. Mitnichten hatten sie damit gerechnet, dass Jean seinem Leben ein Ende
setzen wollte. Keine Sekunde lang hatte sie es angenommen. Mitnichten hatte sie
gedacht, dass ein anderer Mensch dazu fähig war, jemanden aus einem Gefallen
heraus zu töten. Oder weil sie einen Handel miteinander gehabt hatten. Das war
unmöglich und unglaublich in ihrer Welt gewesen. Bis zu dem Moment, in dem
Jeremy sie wachgerüttelt hatte. 

Nun war er hier, doch wie Sara und Jer auch hatte sie große Angst, dass er es -
genauso stumm wie an dem Tag in der Wüste - irgendwann nicht mehr sein würde.
Andrew Minyards spöttische Versicherung, dass er sicherlich keine Hand mehr an
Jean legen würde, war da nur bedingt hilfreich.

Dass sie ihn mit ihrer Angst und ihren Bemühungen, ihm positive Eindrücke zu
verschaffen, einengte, sah Laila und arbeitete aktiv dagegen. Leicht war das
nicht, aber sie versuchte es. So gab sie ihm auch den Raum, den er anscheinend
am heutigen Abend brauchte, bevor sie sich zwei Becher Wasser schnappte und
langsam zu ihm nach draußen ging. Er musterte sie auf ihrem Weg und sah fragend
auf den Becher, den sie ihm entgegenstreckte. 
„Wasser?“
„Ja. Den Alkohol möchte ich dir nicht zumuten.“ Wenn sie ehrlich war, hatte
sie Jean noch nie etwas trinken sehen und war sich nicht sicher, ob es ein
Sportlerding oder ein Ravending war. Was auch immer es war, sie würde den
Teufel tun, es nicht zu akzeptieren oder Jean auf eine Antwort zu drängen, die
er noch nicht zu geben bereit war. 

„Darf ich mich setzen?“, fragte Laila und deutete auf den freien Flecken
Gras neben ihm. Er nickte, während er gedankenverloren in seinen Becher
starrte. 
„Alles okay bei dir?“
Jean gab einen nichtssagenden Laut von sich. „Zu laut, zu eng, zu stickig, zu
viele Menschen“, fasste er kurz zusammen, was sie bereits vermutet hatte und
Laila gab einen Laut der mitfühlenden Zustimmung von sich.
„Verständlich. War es in Evermore nicht so?“
„Dort gab es keine Partys.“
Überrascht hob sie die Augenbrauen. „Das tut mir leid für dich.“
Ironisch hob Jean die Augenbraue und deutete mit dem Becher in Richtung Haus.
„Mir nicht.“
Laila hob in Anerkennung der durchaus validen Argumentation den Ihren. „Wohl
wahr.“

In schweigendem Einvernehmen lauschten sie dem dröhnenden Bass, der aus dem
Haus trat. Jean mit gerunzelter Stirn und anscheinend etwas, das er in Gedanken
hin und herbewegte, Laila entspannt, jetzt da sie in seiner direkten Nähe war.
Eine trügerische Sicherheit, wie sie wusste. 

„Wie ist es, so zu sein?“, fragte Jean schließlich und spielte mit dem
Becher, ließ das Wasser in ihm kreisen, als wäre es kostbarer Wein und sein
Glas ein Weinglas. Franzose durch und durch, mutmaßte sie liebevoll für sich.

„So?“
Entgegen ihrer vorherigen Gedanken drückte er das Plastik ein. „So wie ihr.
Anders.“
Laila blinzelte. „Anders?“, fragte sie zweifelnd nach, nicht sicher, ob sie
das richtig verstanden hatte. 
„Nicht so wie normale Menschen.“
Oha. Oh. Sie schluckte und hoffte, dass Jean keiner dieser stummen, intoleranten
Menschen war, die Homosexualität als etwas Unnormales ansahen. Es schien nicht
so, auch wenn seine Worte ihr schon Zahnschmerzen bereiteten. 

„Jean, jeder Mensch ist normal. Oder keiner, je nachdem, wie es du sehen
magst. Aber es gibt keinen Unterschied zwischen den einzelnen Ausrichtungen der
sexuellen Orientierung.“ Ruhig und besonnen musterte Laila den Jungen und
wartete darauf, dass er diese Information in seinen Gedanken hin und herbewegte.
Ein Gedanke kam ihr, der so offensichtlich wie bitter war. „Wurde das in
Evermore anders gehalten?“

Er gab ein nichtssagendes Geräusch von sich, doch Laila hatte gelernt, den
Ausdruck auf seinem Gesicht gepaart mit der Abwesenheit, die sie in den grauen
Augen des Backliners erkennen konnte, zu interpretieren. Sie hatte ihn mit ihrer
Frage nach seiner Vergangenheit in Erinnerungen gestoßen, die vermutlich nicht
schön waren. Laila seufzte.
„Es tut mir leid, wenn das schlechte Gedanken aufwirft“, murmelte sie und
Jean schüttelte den Kopf. 
„Normal und gewünscht war nur das, was Männer und Frauen miteinander haben.
Alles andere…“

Er ließ das Ende des Satzes offen, doch sie konnte sich nur zu gut vorstellen,
was er damit ausdrücken wollte. West Virginia war nun kein Bundesstaat, der die
Rechte der LGBTQ+-Community mit offenen Armen willkommen hieß. Dass in Evermore
da ein ähnliches Klima geherrscht hatte, verwunderte sie nicht, aber es machte
sie wütend. So wütend, dass sie ein paar Mal tief durchatmen musste. 
„Hier ist es anders. Ich…nein, wir leben das anders. Jeder hat es verdient,
gewertschätzt zu werden. Niemand hat das Recht, jemand anderen wegen seiner
sexuellen Orientierung oder seiner Hautfarbe oder seines Geschlechtes oder
seiner Religion oder wegen irgendwelchen anderen Gründen zu diskriminieren.“


Seitdem sie in der Highschool war, wurde sie nicht müde, genau die Worte immer
und immer wieder zu sagen und für sie einzustehen. Für Gleichheit und ein
respektvolles Miteinander. Für Akzeptanz von allen Menschen. Seit ihrer
Highschoolzeit begegnete sie immer wieder Menschen, die diese Rechte mit Füßen
traten und meinten, ihre zerstörerische Meinung in die Welt hinausblasen zu
können.
    
„Denkst du, dass Sara, Jer und ich unnormal sind?“, fragte sie schließlich
und Jean schüttelte beinahe augenblicklich den Kopf. Es dauerte dennoch etwas,
bis er anscheinend den Mut dazu fand, dass auszusprechen, was ihm auf der Zunge
lag.
„Nein, das seid ihr nicht. Ihr seid nur so offen mit dem, was ihr tut. Mit
euren Berührungen, euren Tänzen, euren…Intimitäten.“ Jeans Pause vor
seinem letzten Wort sprach Bände. Sie sprach von Unsicherheit und Unwissen.

„Ist das ungewohnt für dich?“, fragte sie und er nickte. 
„Ist es schlimm, uns so zu sehen? Sara und mich, Jer und Allan?“
Wieder zögerte er, doch dieses Mal war es nicht ganz so lang. „Nein.“
„Findest du es schön?“
Überrascht fuhren Jeans Augen hoch und der Junge zuckte beinahe körperlich
zusammen.
„Schön?“, wiederholte er und das Wort enthielt so viele Emotionen, dass es
Laila schwerfiel, eine einzelne daraus zu extrahieren. Sie hatte das Eindruck,
dass nicht alle positiv waren. „Ich weiß nicht“, setzte Jean nun eindeutig
unsicherer nach und Laila schwieg. 

Wenn sie eines gelernt hatte, dass es stille Geduld war, die Jean Moreau aus
seinem Schildkrötenpanzer aus Schweigen lockte. Bisher hatte sie immer eine
ausführliche Antwort bekommen, aber dafür hatte sie warten müssen. 
Es schmerzte sie zu sehen, wie sehr der ehemalige Raven mit Antworten haderte,
für die er glaubte, bestraft zu werden.
Sie wartete auch jetzt und nippte an ihrem eigenen Wasser, während er seines in
den Fingern drehte und den Becher schließlich auf das Gras neben sich absetzte.
Er verschränkte die Hände in seinem Schoß und starrte auf die prägnanten
Knöchel. 

Zeichen der Gewalt, die er in Evermore erlebt hatte. So wie die Narben, die hin
und wieder aufblitzten. Um seine Handgelenke. Auf seinen Unterarmen. In seinem
Nacken. Auf dem Kopf.

„Ich weiß nicht, wie es ist, jemanden in eurer Art und Weise körperlich nah
zu sein“, presste Jean schließlich hervor und seine Worte wurden von einem
schweren, französischen Akzent getragen. 
„Gleichgeschlechtlich?“
Jean schüttelte den Kopf. „Unbeschwert und offen.“
Laila lächelte sanft. Sie glaubte, dass sie wusste, womit Jean ein Problem
hatte und was sie vorsichtig angehen mussten. Und sie würde den Teufel tun,
Sara davon zu erzählen, denn so sehr sie diese Frau auch liebte, so direkt
würde sie das Thema Jungfräulichkeit und sexuelle Unsicherheit angehen. 

Das war bei Jean der falsche Weg, wenn sie wollten, dass er eine Entscheidung
traf, die er wollte und nicht eine, von der er meinte, dass sie die richtige
wäre um ihnen zu gefallen. Oder einer Strafe zu entgehen. Oder Alvarez von
seiner Spur abzubringen.

„Möchtest du es ausprobieren?“, fragte Laila und seine Lippen verließ ein
nicht wirklich menschlicher Laut. Er war bestürzt über ihre Frage, aus seiner
mühevollen Ruhe gebracht und war kurz davor, sich in sich selbst zu
verschließen. Laila begriff warum und sie schnaubte. 
„Nicht mit mir, nicht hier oder jetzt. Irgendwann, wenn du Lust hast. Meine
Frage geht auch eher in die Richtung, ob du dann Fragen hast und ob ich sie dir
beantworten soll“, erläuterte sie und nach und nach kehrte Entspannung ein
auf dem aufgewühlten Gesicht. Es brauchte etwas, bis er ihr antwortete. 

„Ich…“, Jean räusperte sich erleichtert. Er sank in sich zusammen und
schien über etwas nachzudenken. „Wie fühlt es sich an?“
„Sex?“, fragte Laila nach und er schüttelte den Kopf. 
„Jemanden zärtlich zu berühren.“

Wieder einmal kam Laila nicht umhin, sich zu fragen, wie schlimm die Zustände
in Evermore wirklich gewesen sein mussten. Die Fragen, die Jean stellte, waren
von einer derartigen Unschuld, dass sie unweigerlich mutmaßte, dass er wenig
bis keine Erfahrungen im liebevollen Miteinander hatte. Das war fürchterlich.
Jean war über zwanzig und hatte noch nie jemanden erlebt, der ihm auf eine
vertraute, liebevolle Art nahe war? Sie schluckte. 

„Streck mal deine Hand aus, mit der Handinnenfläche nach oben“, sagte
Laila, als sie ihrer Stimme wieder zutraute, fest zu klingen. Sie machte vor,
was sie meinte und zögerlich folgte er ihrem Beispiel. 
„Dann nimm deine andere Hand und streiche ganz zart mit den Fingerkuppen über
deine Haut deiner Handinnenfläche.“

Zweifelnd runzelte Jean die Stirn und sah ihr zu, wie sie ihm das vormachte.
Zögernd tat er es ihr gleich und sein kritisches Sezieren des Ganzen nahm für
einen Moment sogar noch zu. Als er seine Hände wieder auf seine Oberschenkel
senkte, rieb er sie für einen Moment an seiner Hose, als wolle er das Gefühl
loswerden, das ihm seine Nervenbahnen sicherlich gesendet hatten. 
„Es kribbelt“, murmelte er und beinahe hatte der kurze Satz etwas von
empörtem Verrat. 
„Ist es ein gutes Kribbeln?“
Jean brummte. „Fühlt sich das auf dem ganzen Körper dann so an?“
Laila schmunzelte. „Das kommt darauf an. Manche Stellen sind nicht ganz so
empfindsam, manche sind viel empfindsamer. Und manche sorgen für Erregung. Man
kann aber sagen, dass die Berührung von einem anderen Menschen sich immer
anders anfühlt als die eigene. Spannender.“
„Spannender?“ Zweifelnd sah Jean zu ihr und Laila grinste, zuckte mit den
Schultern. 
„Finde ich zumindest.“

Er verfiel wieder in sein Schweigen und sie schwieg in Eintracht mit ihm. 


~~**~~


Nervös schloss Jean die Tür auf und trat zur Seite, damit sein Kapitän an ihm
vorbei in das Apartment humpeln konnte. Er wartete, bis der andere Junge sich
unter Aufstöhnen die Schuhe ausgezogen hatte, bis er ihm nachfolgte und die
Tür hinter sich schloss.  

Sein Kapitän war verletzt, gefoult durch den gegnerischen Dealer. Ein
geprellter Fußknöchel und eine leichte Gehirnerschütterung, laut Doktor
Chandler genug, um ihn für die nächste Woche auf die Bank zu verbannen. Der
Herr hätte niemanden mit solch minderen Verletzungen pausieren lassen, doch
hier war das anders. 
Jean hatte sich während der langen, acht Stunden ihrer Rückfahrt desöfteren
dabei ertappt, genau das zu verdammen, in einer Gedankenspirale, die sich um
ihren viel zu knappen Sieg, Knox‘ in seinen Augen leichte Verletzungen und die
in ihn selbst hineingeprügelten Trainingsmoralvorstellungen der Ravens drehte.
Angefeuert wurde sie durch die außergewöhnliche Schweigsamkeit seines
Kapitäns, der eine der Bänke ihres Busses für sich in Beschlag genommen hatte
und versuchte, zu schlafen, während der Rest seines Teams die Stunden der Nacht
dazu nutzten, das übrige Adrenalin abzubauen. 

Jean hatte ihn keine der acht Stunden aus den Augen gelassen, gefangen zwischen
Kritik an seinem Team und seinem Kapitän, die direkt unter der Oberfläche
schlummerte, und Anspannung darüber, wie Knox sich ihm gegenüber verhalten
würde. Immer wieder hatte er sich gesagt, dass Knox nicht Riko war. Er würde
ihn nicht dafür bestrafen, dass er verletzt worden war, oder? Wenn er Knox
selbst glaubte, dann nicht, doch jahrelange, gewaltsame Indoktrinierung hielten
sein logisches Denken davon ab, seine Erinnerungen zurück zu drängen.

Der blonde Junge warf seine Sporttasche in die Ecke und Jean zuckte bei dem
dumpfen Geräusch unbewusst zusammen. Erschrocken sah er hoch, doch Knox kam
nicht auf ihn zu und schlug ihn, wie es Riko mehrfach getan hatte. Nein, sein
Kapitän ließ sich mit einem Aufstöhnen langsam auf das Bett sinken und
vergrub seinen Kopf unter seinem angewinkelten Arm. Jean machte sich bewusst,
dass es früh am Morgen war und erst jetzt spürte auch er, wie die Erschöpfung
an ihm zog. Doch schlafen kam nicht in Frage, so blieb Jean am Türrahmen stehen
und beobachtete seinen Kapitän. 

Es dauerte, bis Knox seinen Arm senkte und sich blinzelnd aufrichtete. Er
wischte sich den Schlaf aus den Augen und sah entschuldigend zu ihm hoch.  
„Sorry…ich musste mich nur kurz ausstrecken, mein Kopf bringt mich um.
Sollen wir?“
Jean ballte seine Hände zu Fäusten. „Sollen wir?“, echote er unsicher.
„Ins Bad, deine Haare waschen.“

Ein einfacher Satz, der doch so schwer an Bedeutung war, dass er Jean hilflos
schlucken ließ. Er hatte Angst, dass sein Kapitän ihn verletzten würde, weil
er selbst verletzt war. Doch Knox lag nichts ferner als das. Im Gegenteil.
Müde, erschöpft und verletzt wie er war, dachte er nur daran, was mit seinem
Backliner war, der sich nicht selbst die Haare waschen konnte. Immer noch nicht,
weil er zu schwach war, sich gegen seine Erinnerungen durchzusetzen. 

Jean wusste nicht genau, wie er das Gefühl in seinem Inneren benennen sollte,
das in seiner Brust brannte und ihm für einen Moment die Luft zum Atmen nahm.
Er wollte lächeln, brachte aber nicht Kraft dazu auf. Im Gegensatz dazu
brannten seine Augen und mit Schrecken erkannte Jean, dass er kurz davor war,
dass ihm Tränen in die Augen traten. Warum, das wusste er nicht…das letzte
Mal, als er wegen einer solch unbedeutenden Kleinigkeit geweint hatte, musste
Jahre her sein. 

„Nein“, presste er hervor. Es war weniger ein Nein zu Knox‘ Worten, denn
eher ein Nein zu den dummen Tränen, die er unverständlicherweise immer noch
weinen konnte, nach all den Jahren. Die Trojans kitzelten das aus ihm
heraus…mehr noch. Sein Kapitän tat das. 
„Oh…entschuldige. Ich dachte, du würdest nach dem Spiel noch deine Haare
waschen wollen, schließlich ist das ja schon ein paar Stunden her. Wenn du es
alleine machen möchtest, dann will ich dich natürlich nicht dazu
überreden.“

Jean wollte nichts lieber als das. Wenn er es sich ehrlich eingestand, so war
die reine Notwendigkeit, dass Knox ihm half, in den letzten Tagen und Wochen zu
etwas geworden, das Jean vorsichtig als Gewohnheit bezeichnete. In dem Wissen,
dass es irgendwann aufhören musste, besser früher als später. Knox hatte
diesen Allan, mit dem er intime Berührungen austauschte. Da war alles, was Jean
verlangte oder erbat, eigentlich zuviel. 

„Danke, dass du dich dazu bereit erklärst“, sagte Jean und Knox lächelte
müde. 
„Ich habe es dir versprochen.“
„Aber du bist verletzt.“
Knox hob die Augenbraue. „Ich habe noch zwei gesunde Arme. Das reicht aus, um
dir die Haare zu waschen.“
„Du hast Kopfschmerzen und bist müde.“
„Schlafen kann ich auch danach. Der Kopfschmerz hält sich in Grenzen.“
„Nein.“ Dieses Mal bezog Jean es tatsächlich auf das Haarewaschen. Er
verschränkte seine Arme und schüttelte den Kopf. 
„Nachdem du ausgeschlafen hast“, sagte er bestimmt und für einen Moment
fochten sie ein stummes Blickduell aus, dem sich Knox schließlich ergab.
Seufzend ließ er seine Schultern zusammensacken und nickte. 

Jean runzelte die Stirn. Seinen Kapitän ohne eine typische Fröhlichkeit und
sein strahlendes Lächeln zu sehen, hinterließ ein bitteres Gefühl in ihm. Er
wollte nicht, dass es ihm schlecht ging, das hatte Knox nicht verdient. 

Ebenso kritisch musterte Jean die Tür zum Badezimmer, die leicht angelehnt war.
Leise Zweifel überkamen ihn bei der Idee, die sich nun in ihm formte. Was, wenn
das, was er tun wollte, unerwünscht war? Was, wenn Knox es dann immer wieder
von ihm verlangte? Letzteres würde sein Kapitän nicht tun und wenn doch, so
sagte Jean es sich, hatte er jedes Recht dazu, eben weil Knox nicht zögerte,
ihm jeden zweiten Tag die Haare zu waschen, obwohl es nicht seine Aufgabe war. 

Trotz seiner nicht gerade leisen Bedenken setzte Jean sich in Bewegung und ging
ins Badezimmer. Wieder verschwendete er ein paar Sekunden, in denen er einfach
in den Becher starrte, der vor ihm stand, bevor er sich mit einem ungelenken
Ruck nach vorne bewegte. Er nahm Knox‘ bunte Zahnbürste auf und verteilte
Zahnpasta auf die Borsten. Damit kam er zurück und hielt sie seinem Kapitän
vorsichtig hin.

Mit großen, blauen Augen starrte Knox zu ihm hoch, dann auf die Zahnbürste,
dann wieder zu ihm. Der Ansatz des vermissten Strahlens kehrte zurück und
ergoss sich in all seiner Pracht über ihn. Jean drehte sich mit einem
nichtssagenden Laut weg, als Knox ein überraschtes und begeistertes
„Dankeschön!“ hervorbrachte. 

Da holte er lieber schweigend die Wasserflasche, die sein Kapitän immer neben
seinem Bett brauchte und stellte sie ihm ebenfalls hin, partout den Blickkontakt
mit dem anderen Jungen meidend. 


~~**~~


„Lässt du es mich auch versuchen?“

Überrascht sah Jeremy von seiner momentanen Tätigkeit auf und begegnete dem
vorsichtigen Ausdruck auf Jeans Gesicht. Langsam nahm er seine Hände zurück
und lächelte sanft, wie er es immer tat, wenn er Jean so nahe war, dass er ihn
mit einer Bewegung verschrecken konnte. Eben jenes Lächeln hatte Jean
nachweislich nachweislich beruhigt und das gemeinsame Haarewaschen erträglicher
für ihn gemacht. Dass der andere Junge seit ein paar Tagen dazu in der Lage
war, sich zu entspannen, während Jeremy ihm den Schaum aus den Strähnen wusch,
wertete er als Fortschritt und freute sich, dass er Jean zumindest damit helfen
konnte, seine fürchterliche Vergangenheit ein Stück weit erträglicher machen
zu können. 

„Aber klar.“

Abwartend verharrte Jeremy und ließ ihm den Raum und die Zeit, das Shampoo
selbst in seinen Haaren zu verteilen. 
Dass es ein Problem für Jean war, erkannte Jeremy weniger an den zitternden
Händen, mehr jedoch an der angespannt zusammengepressten Kieferpartie, die die
schmalen Lippen eisern verschloss, als dieser versuchte, seine Finger auf seine
Kopfhaut zu bringen und es schließlich aufgab. Frustriert starrte er zur Seite,
den Blick auf Jeremy meidend. 

Einen Moment lang gab er Jean Zeit, sich zu fangen. „Wie wäre es, wenn wir
das zusammenmachen?“, schlug er dann vor, langsam und neutral genug. Zweifelnd
huschten die grauen Augen über sein Gesicht, bevor sie wieder dahin
zurückkehrten, die eigenen Hände zu durchbohren. 
„Wie soll das gehen?“
„Ich lege meine Hände wieder auf deinen Kopf und du legst deine Finger auf
meine. Gemeinsam waschen wir dann deine Haare.“

Jean schnaubte. „Das ist kindisch und lächerlich. Ich sollte überhaupt kein
Problem damit haben, mir selbst die Haare zu waschen. Geschweige denn, dass dich
dafür missbrauche, dass du sie mir wäschst“, grollte er und Jeremy seufzte.

„Nichts davon ist lächerlich oder kindisch, Jean. Du hast ein Problem damit
und wir werden dieses Problem gemeinsam lösen. Du missbrauchst mich dafür
nicht.“

Jean grollte so angewidert, dass Jeremy einen minimalen Schritt zurücktrat. Er
erschreckte sich immer wieder vor der Wut und dem Zorn, insbesondere, wenn
beides sich ungefiltert auf ihn projizierte, obwohl er wusste, dass Jean ihm
nichts tun würde, das hatte der andere Junge bereits bewiesen. 

Die Erkenntnis dessen sah er nun auch in den grauen Augen des sitzenden Jungen
und Jeans Schultern sackten zusammen. Nunmehr hilflos starrte er auf seine
Finger. 
„Diese Berührung…sie ist so intim, dass du sie für diesen Allan aufheben
solltest“, sagte er schließlich leise und Jeremy blinzelte irritiert. 
„Für Allan? Was hat er denn damit zu tun?“ 
„Du bist doch mit ihm intim. Und das ist eine eben solche Berührung, die du
an mich verschwendest. Wie du auch Zeit an mich verschwendest, die du mit ihm
verbringen kannst.“

Viel zu langsam begriff Jeremy, was Jean meinte und noch viel langsamer
reagierte er darauf. Viel zu geschockt war er von Jeans Konzept, was das Recht
auf Berührungen anging. 
Betont langsam atmete Jeremy aus und brachte etwas Abstand zwischen sie beide.
Unweit von Jean ließ er sich auf dem angenehm kühlen Badezimmerboden nieder,
den er mal wieder saugen sollte, schließlich war er ja an der Reihe. Eingedenk
seines verletzten Knöchels schlug er vorsichtig die Beine zum Schneidersitz
unter und bettete seine Arme auf seine nackten Unterschenkel. 

„Hey, Jean?“, fragte er und sah auf die niedergeschlagenen Augen, versuchte
sie, zu sich zu locken. Der andere Junge tat ihm den Gefallen und Jeremy
lächelte. 
„Ich verschwende keine Berührungen an dich, Jean. Ich mache es auch nicht
gegen meinen Willen und ich habe keine Sekunde das Gefühl, dass ich dadurch
gemeinsame Zeit mit Allan verpasse. Ich mache das gerne, weil ich dir etwas
Gutes tun möchte und weil ich sehe, wie es dich entspannt. Und du hast weiß
Gott wirklich verdient, entspannt zu sein!“

Seine Worte ergaben in diesen misstrauischen, französischen Ohren keinen Sinn,
das sah Jeremy nur zu deutlich. Doch Jean kämpfte damit und mit sich und zum
Schluss schloss er resignierend die Augen. 
„Ich bin eine Last“, murmelte er und es zerbrach Jeremy beinahe das Herz.
Jean war keine Last und dass er sich so sah, sagte viel über das aus, was ihm
in Evermore anscheinend wieder und wieder eingefoltert worden war. Seine Worte
waren Sinnbilder für seine eigene, vermutete Nutzlosigkeit und Jeremy konnte
und wollte dem nicht zustimmen. 

Anstelle einer Antwort, schnippte er ihm daher leicht mit seinen Fingern gegen
die rechte Kniescheibe, die ausnahmsweise frei lag, weil selbst Jean es heute
nicht aushielt, eine lange Hose zu tragen und sich deswegen für eine kurze
entschieden hatte, die seine nassen Haare bereits vollgetropft hatte. 

Überrascht fuhr Jeans Kopf hoch und Jeremy hob herausfordernd die Augenbrauen.
„Du bist keine Last, Jean Moreau. Du bist ein Mensch, der es verdient hat, gut
zu leben. Und wenn ich dazu beitragen kann, dass du in der Lage bist, dein Leben
zu leben, dann mache ich das gerne.“
Oh wie groß waren immer noch die Zweifel, die er auf dem von Narben
gezeichneten Gesicht erkannte. 
„Wieso solltest du das tun?“
„Einfach weil.“
„Niemand tut etwas einfach weil.“
„Ich mag dich.“
„Du magst auch Eis.“
„Der Vergleich hinkt.“
Jean gab auf und schnaubte, doch Jeremy erkannte den Anflug eines Lächelns auf
den Lippen und eben das machte ihn unanständig glücklich. 

Sein Backliner bückte sich und haschte nach der Shampooflasche. Nachdenklich
drehte er sie in seinen Händen und atmete dann tief durch. Graue Augen suchten
Jeremys blaue Gegenstücke und in ihnen sah der blonde Junge die gleiche
Entschlossenheit, wie wenn Jean etwas auf dem Feld missfiel und er diesen Fehler
ausmerzen wollte. 
„Nächster Versuch?“, fragte Jeremy und Jean nickte. 
„Wie wäre es, wenn ich mir das Shampoo auf die Hände gebe und du führst sie
mit seinen über deinen Kopf? Dann hast du immer noch meine dazwischen, kannst
aber bestimmen, wo sie hingehen.“

Jean bedachte das und nickte schließlich. Jeremy erhob sich und streckte ihm
seine Hände entgegen. Jean verteilte eine kleine Menge Shampoo darauf und sanft
legte er seine Finger auf die nassen Haare. Erst zögernd, dann mit einer
Entschlossenheit, für die Jeremy ihn bewunderte, hob Jean seine Hände und
legte sie auf seine. Es war etwas umständlich und sicherlich auch ein komischer
Anblick, aber gemeinsam schafften sie es. Jean, wie er ihn führte, Jeremy, der
sich führen ließ und das Shampoo nach und nach auf der Haut verteilte und es
einrieb. 

„Deine Haare sind schon so lang geworden, dass sie die verletzten Stellen
bedecken“, murmelte Jeremy, während er schlussendlich den Schaum ausspülte.
Jean hatte den Kopf leicht nach hinten gekippt und konnte ihm so prüfend wie
auch kritisch in die Augen sehen. 
„Ist das schlimm? Muss ich sie schneiden lassen?“
„Möchtest du es denn?“
Kaum merklich schüttelte Jean den Kopf. „Nein. Ich möchte nicht, dass jemand
außer dir meinen Kopf anfasst.“
„Und ich bin ein fürchterlicher Friseur.“

Jean ließ seine Augen vielsagend über die wilde, abstehende Mähne schweifen
und Jeremy schnaubte. „Kein Wort, du stilverwöhnter Franzose.“
„Meine Lippen sind versiegelt.“
„Ich mag den Mop.“
„Und der Mop mag die Steckdose.“
„Jean!“


~~**~~


„Was hältst du von dem Drill, Knox?“, fragte ihr Coach und Jeremy ließ
seinen Blick über das übende Team schweifen, das unter dem von Jean
vorgeschlagenen Drill ächzte und stöhnte. Es ging darum, Präzision zu schulen
und den richtigen Zeitpunkt bei Passen zu erwischen. Es handelte sich um eine
Mischung aus Sprint und Checks am Rande der Legalität, deren Intensität sie
schon heruntergefahren hatten. Das war der Kompromiss gewesen, den Jean
eingegangen war, nachdem er am Sonntag nach dem Spiel gegen die Longhorns seinen
Teil der Kritik Jeremy gegenüber geäußert hatte. 

Jean hatte lange mit sich gehadert und war schlussendlich mit einem frustrierten
Laut auf ihn zugetreten. Noch bevor er sich hatte wappnen können, hatte der
ehemalige Raven jeden Kritikpunkt am Spiel der USC Trojans vor ihm ausgebreitet
und ihn zum Schluss unsicher gemustert, wie er es immer tat, wenn er sich
kritisch äußerte.

Jeremy hatte ihm versprochen, es mit ihrem Coach zu besprechen und daraus war
ein neuer Drill entstanden, der ihre Mannschaft gerade an den Rand der
Verzweiflung und Erschöpfung brachte. Insbesondere Logan, dessen
Trainingspartner Jean war und der nun einen weiteren, erfolglosen Versuch
startete, dem Check des Backliners zu entkommen und derweil den Ball durch
geschicktes Abprallen von der Bande wieder aufzunehmen. Krachend landete er auf
dem Boden. Schlitternd entglitt ihm sein Schläger und blieb unweit von den
Beiden auf dem Stadionboden liegen. Jeremy setzte sich humpelnd in Bewegung,
besorgt darüber, dass Logan sich etwas getan hatte, doch der Defensive Dealer
rappelte sich schneller auf, als Jeremy nach ihm rufen konnte. 

Er wollte erleichtert ausatmen, als Logan Jean mit wutverzerrtem Gesicht
zurückstieß. „Was soll das, Arschloch?“, fauchte er und setzte noch einmal
nach. „Geht’s noch ein bisschen brutaler? Wir sind hier nicht bei deinen
heißgeliebten Ravens, mit denen du andere Spieler terrorisieren kannst!“
Jean schnaubte verächtlich und Jeremy schluckte anhand der absoluten Arroganz,
die er auf dem Gesicht des Backliners sah. „Gerade du solltest anstelle
rumzuweinen deine Beinarbeit, Kondition und Zielfähigkeit präzisieren. Dein
Spiel ist unterirdisch und eine Belastung für die Mannschaft.“ 

Mittlerweile zogen die Beiden mehr und mehr die Aufmerksamkeit des restlichen
Teams auf sich und Jeremy wartete angespannt, ob sich die Situation weder
beruhigen würde.

Tat sie nicht, denn Logan stieß Jean ein weiteres Mal nach hinten und dieses
Mal parierte der ehemalige Raven mit einem derart verächtlichem Grinsen, dass
es Jeremy kalt den Rücken hinunterlief. Logan selbst machte das nur wütender.
„Du bist so ein Gott verdammtes Arschloch, weißt du das? Natürlich reicht es
dir nicht, Spieler ins Krankenhaus zu prügeln, Wunderkind Nummer drei. Es geht
ums Gewinnen und nur darum. Dass dir auf dem Spielfeld andere Menschen
gegenüberstehen, das hat dich von je her nicht interessiert, du Scheiß
Wichser!“

Heiß und kalt lief es Jeremy bei diesen Vorwürfen den Rücken hinunter. Logan
war letztes Jahr nach einem Spiel gegen die Ravens ins Krankenhaus gekommen und
hatte dort die nächsten paar Tage mit einer mittelschweren Gehirnerschütterung
verbracht. Aber das war doch nicht…
Perplex starrte er Jean an. War es Jean gewesen? Er war gegen die Bande
gestoßen worden und hatte Kontakt mit dem Knie eines gegnerischen Spielers
gemacht, was die Gehirnerschütterung ausgelöst hatte. Bis heute hatte er
verächtlich abgewunken, wenn das Thema darauf kam. 

Ravens. Alle gleich. Alles Hurensöhne. Das wiederholte er immer und immer
wieder. 

Jeremy war nahe genug, um zu sehen, wie sich Jeans Finger um seinen Schläger
krampften. Er war bis auf das Äußerste angespannt und Jeremy war sich nicht
sicher, ob er Logan nicht gleich angreifen würde. Nicht, dass seine Worte nicht
mindestens genauso schlimm waren. 
„Die Schuld an deiner groben Unfähigkeit trägst nur du, Mayson. Sie macht
dich zum leichten Opfer, schon immer. Ein Bauer auf dem Spielfeld, der leicht
auszuradieren ist. Das ist eines starken Teams nicht würdig.“

Jeremy setzte sich humpelnd in Bewegung, doch Coach Rhemann überholte ihn mit
Leichtigkeit. 
„Schluss! Auseinander! Sofort! Mayson, Moreau, es reicht!“ 
Logan brauchte etwas länger, um sich von seinem Vorhaben zu lösen, Jean zu
schlagen, doch Jean senkte beinahe sofort den Kopf und trat einen Schritt
zurück, seine Haltung angespannt und offen gleichzeitig.

Damit ihr Coach ihn leichter bestrafen könnte, erkannte Jeremy mit Horror.

Jean hatte seit seiner Ankunft Angst vor Coach Rhemann und das lag nur zum
geringen Teil an seiner großen, breitschultrigen Erscheinung. Es lag an seinem
Status als Trainer und als in Jeans Augen unangefochtener Besitzer dieses Teams.
Jean ordnete sich ihm immer unter, stetig unsicher und auf der Hut in seiner
Gegenwart. 

Da schlug die Lautstärke ihres wütenden Trainers natürlich in genau die
gleiche Kerbe. 

Ebenso wie dessen Grollen. „Moreau, Mayson, Knox, ihr kommt mit in mein
Büro.“ Er drehte sich zum Rest des Teams. 
„Für den Rest des Teams gibt es keinen Grund, weiter herumzustehen und zu
starren. Die Show ist vorbei, Leute! Noch fünf Abläufe, dann werden Runden
gelaufen, bis das Training vorbei ist.“

Jeremy versuchte, einen Blick in Logans und Jeans Augen zu erhaschen. Logan
erwiderte seine Musterung wütend, wenn nicht sogar hasserfüllt, Jean ging an
ihm vorbei, ohne auch nur wirklich Notiz von ihm zu nehmen und folgte Rhemann
mit angespannten Schultern und zu Biden gesenktem Blick.

Jeremy humpelte ihnen langsam und mit sorgenvollem Ausdruck hinterher.


~~**~~


Jean hatte Angst. 

Er war zu weit gegangen, das sah er jetzt klar und deutlich. Dummerweise erst
jetzt, nachdem ihr Trainer sie mit Gewalt auseinandergezogen hatte, seine
erboste Stimme eine Landkarte aus sicher kommender Gewalt. 
Seine eigene Kritik an Mayson war berechtigt, der Defensive Dealer war
nachlässig und einer der Schwachpunkte der Mannschaft. Er war ehrlich gewesen
in diesem Punkt und hatte dabei vergessen, dass die Ehrlichkeit, die von ihm
erwünscht war, immer Grenzen hatte. Immer. Grenzen, die er nicht kannte und die
ihm nun aufgezeigt werden würden.

Jean war kalt vor Angst, trotz der hohen, heißen Temperaturen, die Los Angeles
seit Tagen schon im Griff hielten. Er fröstelte und auf seinen Armen konnte er
eine Gänsehaut erkennen, die nichts mit derjenigen zu tun hatte, die er nach
Knox‘ Hilfe beim Haarewaschen auf seinen Armen gesehen hatte.    
Ohne den Abstand zu ändern folgte Jean Mayson und seinem Trainer in dessen
Büro und machte sich darauf gefasst, für seine Unverschämtheit bestraft zu
werden. Unschlüssig blieb er im Eingang stehen, nicht sicher, ob es gewünscht
war, dass er sich setzte. 

„Setz dich, Moreau, das ist keine Stehparty“, schnarrte ihr Coach und Jean
suchte mit seinen gen Boden gerichteten Augen nach einem freien Platz. Er ließ
einen Stuhl zwischen sich und Mayson frei, der nun durch Knox belegt wurde,
nachdem der Kapitän hinter ihnen den Raum betrat und die Tür schloss. 

Jean schluckte. Er kannte das. Der Herr hatte auch immer die Tür geschlossen,
kurz bevor er ihn bestraft hatte. Das würde jetzt genauso sein und mit drei
weiteren Personen im Raum war er sicherlich nicht in der Lage, sich richtig zu
wehren. 
Wenn er jemals den Mut dazu haben würde, sich überhaupt zur Wehr zu setzen. 

Jean ballte die Hände zu Fäusten, als er merkte, in welche Spirale seine
Gedanken abglitten und wie sehr das helle Büro von Coach Rhemann zu dem dunklen
Gegenstück des Herrn wurde, als sich die Erinnerungen übereinander schoben. Er
wusste, dass Knox ihm nichts tun würde. Er wusste, dass sein Kapitän ihn nicht
bisher angelogen hatte und nun plötzlich zu einem Monster wurde. Er wusste das.
 
Mayson und Coach Rhemann hingegen kannte er nicht. Er mied ihren Trainer, wo es
nur ging und den anderen Jungen kannte er nur als Valentines Freund. Sie beide
hatten ihn im Keller gefunden und so Knox auf seine Spur gebracht. Er hatte
ihnen zu verdanken, dass er schlussendlich den Mut gefunden hatte, in seinem
Bett zu schlafen.

Doch das hatte er sicherlich mit seinem Verhalten von gerade wieder wett
gemacht, so war die Frage durchaus valide, wie die Beiden ihn bestrafen würden.
Denn dass Mayson nichts Anderes fordern würde, wusste Jean. Da war er sich zu
hundert Prozent sicher. 

„Also?“, verlangte ihr Trainer nach einer Erklärung und Jean presste seine
Lippen aufeinander. Er würde nicht noch mehr sagen, was ihn ins Verderben
führen würde. Vielleicht würde Mayson auch gnädiger gestimmt sein, wenn er
nichts sagte und ihm seine Version ließ. 
„Moreau hat Gefallen daran gefunden, mich am Rand der Legalität zu checken
und damit erneut Verletzungen zu riskieren“, erläuterte Mayson den Ursprung
dessen und Jean konnte ihm da nur beipflichten. „Seine Kritik ist weit davon
entfernt, konstruktiv zu sein. Das hat mit Fortschritt nichts mehr zu tun,
sondern ist reine Raven-Arroganz.“

Coach Rhemann schnaufte und durch das Knirschen des Schreibtischstuhls hörte
Jean, dass ihr Trainer sich ihm zuwandte. 
„Moreau? Deine Version der Dinge?“
Wenn er die Stimmfärbung analysierte, dann kam Jean zu dem Schluss, dass da
immer noch Wut mitschwang, aber auch Beherrschung. Noch würde Rhemann also
nicht zu Gewalt greifen. 
Jean räusperte sich trocken. „Mayson hat Recht“, sagte er der Einfachheit
halber. Zustimmung würde vielleicht weniger Bestrafung bedeuten. Hoffentlich.
„Das ist keine Version“, brummte Rhemann und Jean zuckte hilflos zusammen.
„Also, was ist da passiert?“

Bevor er antworten konnte, sah er aus seinem eingeschränkten Blickwinkel, wie
Knox sich ihm zuwandte. 
„Jean, es ist okay. Du kannst ehrlich sein.“
Nein, konnte er nicht. Das führte nur zu Problemen. Das führte ihn in das
Büro seines Trainers. 
„Wir haben geübt. Ich habe ihn gecheckt, er ist gefallen. Ich habe Kritik an
ihm geübt und mich im Ton vergriffen“, zählte Jean auf, was passiert war und
verharrte. Er würde auch sagen, dass es ihm leid tat, aber noch nicht jetzt. Er
musste dem Coach erst die Gelegenheit geben, zuzuschlagen oder ihn anderweitig
zu strafen. 

Wenn Rhemann so tickte wie der Herr. Das Problem war, Jean wusste es nicht.

Mayson schnaubte verächtlich. „Du hast mich zu Boden gestoßen Moreau. Fehlt
nur noch, dass du mich gegen die Bande gecheckt und beim Abprallen dein Knie in
meine Schläfe gebohrt hättest.“
Irritiert runzelte Jean die Stirn. „Das habe ich nicht getan“, erwiderte er
leise, probeweise, ob sein Widerspruch auch überhaupt erlaubt war. Ihr Coach
sagte nichts, als ging er davon aus, dass es ihm gestattet war, etwas zu sagen.


„Heute nicht, nein.“ Der Hass, der in Maysons Worten mitschwang,
überraschte Jean nicht. Hass hatte er über die vergangenen Jahre zur Genüge
kennengelernt, schließlich war er dazu da gewesen, gehasst zu werden. Was ihn
irritierte, waren die Worte des Jungen, die implizierten, dass er es vorher
getan hatte. 
Nur konnte sich Jean nicht daran erinnern. War es während ihrer Spiele
gegeneinander gewesen? Oder beim Training? 
Mayson war schon wütend auf ihn gewesen, als er hier angekommen war. Also
musste es vorher gewesen sein. 
„Ich weiß nicht, wann“, gestand er schließlich ein und wagte einen Blick
zur Seite, auf Maysons perplexes Gesicht. 
„Du weißt nicht, wann?“, echote dieser ungläubig und Jean nickte leicht.
„Du Arschloch!“
„Mayson, Ton!“, grollte Rhemann und Jean zuckte zusammen. Er verschränkte
die Finger ineinander, bis sie schmerzten und schüttelte den Kopf. 

„Ich weiß es wirklich nicht“, sagte er zum Boden und Mayson zischte. 
„Dann lass mich deinem ach so bruchstückhaften Gedächtnis auf die Sprünge
helfen. Letztes Jahr hattet ihr mich auf dem Kieker bei unserem ersten Spiel
gegen euch. Ich stand euren preisgekrönten Strikern im Weg, also hat mich dein
ach so verehrenswerter Kapitän gegen die Bande gecheckt und du hast mir dein
Knie in die Schläfe getrieben. Natürlich außerhalb der Sichtweite des
Schiedsrichters. Du hast mich ins Krankenhaus gecheckt, Arschloch, und das mit
Absicht. Raventaktik. Und die willst du jetzt auch hier einführen? Kannst du
vergessen, du wirst mich nicht anrühren.“

Jean hörte genauestens zu, auch wenn sein Kopf sich bereits bei den ersten
Vorwürfen zu drehen begann. Er glaubte Mayson, dass es so passiert war,
schließlich war das ein Vorgehen, das Riko ihm wieder und wieder eingeprügelt
hatte um unliebsame Spieler loszuwerden. Er konnte sich nur nicht daran
erinnern, die Taktik letztes Jahr angewendet zu haben. Er erinnerte sich noch
nicht einmal an das Spiel gegen die Trojans. 

Jean grub seine Nägel in die Handinnenflächen. Konnte er diese Schwäche
zugeben? Sollte er es? 

„Jean?“, fragte Knox sanft und seine Augen fuhren hoch. Hilfesuchend maßen
sie das besorgte Gesicht seines Kapitäns, bevor sie sich auf Mayson richteten.
Er öffnete die Lippen und ließ die Worte herausströmen, bevor er sie
aufhalten konnte. Er wollte nicht auch gar nicht aufhalten, stellte er fest. 

„Ich erinnere mich nicht mehr daran. Ich weiß, dass es eine Taktik war, die
Riko und ich“, er würgte bei der Nennung seines ehemaligen Kapitäns mit sich
selbst in einem Satz. „…öfter angewandt haben, wenn ein Spieler unliebsam
geworden war. Er hat es von mir verlangt. Aber ich erinnere mich nicht mehr
daran und ich erinnere mich auch nicht mehr daran, ob du es warst.“

Woran er sich erinnerte, waren die Schmerzen, mit denen er zu kämpfen gehabt
hatte. Riko hatte ihn in dem Hotelzimmer, in dem sie die Nacht vor dem Spiel
verbracht hatten, geschlagen und die Haut seiner Fußsohlen mit einem Feuerzeug
verbrannt. Er hatte ihn aufgeschnitten, damit er nicht vergaß, wem er gehörte
und dass ihm selbst in einem Hotel niemand helfen würde. 
Jean war derart neben sich gewesen, dass er nur anhand des Aufdrucks auf der
Seifenpackung gewusst hatte, wo sie waren und gegen wen sie spielen würden.
Alles Weitere war in einer Kakophonie aus Schmerzen untergegangen.

„Und dadurch soll ich mich besser fühlen?“
Jean schüttelte schweigend den Kopf.  
„Was dann?“
Hilflos schloss er die Augen. Nichts und dann. Er wusste nicht, was er nun tun
sollte. Bislang war es ihm egal gewesen, wen er verletzt hatte, weil eine
Verweigerung von Rikos Befehlen bedeutet hätte, dass ihm noch größerer
Schmerz zugefügt werden würde. Es war wichtig gewesen, dass er eine Strafe
vermied oder minderte. 

Jean schluckte. Er hatte gelernt, auf diese brutale Art und Weise Exy zu spielen
und ein Teil in ihm hatte in hasserfüllten Momenten jeden einzelnen Spieler,
der auf dem Feld stand, dafür bestrafen wollen, dass sie diesen Sport
ausübten. Er hatte sie alle zerfleischen wollen für die Freude, die sie
empfanden, wo er doch nur litt und wo er gezwungen war, diesen Sport auszuüben.
Er hatte jeden und alles gehasst und ja, es hatte ihm Befriedigung verschafft,
andere leiden zu sehen in unbeherrschten Momenten, blind und tollwütig wie ein
Tier. 

Doch nichts davon erlaubte Jean sich hier in Los Angeles, auch wenn das durch
die Abwesenheit von Zwängen und die Abwesenheit eines Plans, wie es in der
Zukunft für ihn weitergehen sollte, fürchterlich erschwert wurde. Er wusste
nicht mehr, wie er sich verhalten sollte und in welche Richtung er gehen sollte.
Er hatte Orientierungspunkte, ja. Knox war einer. Die Anweisungen seines
Trainers waren welche. Die Freundlichkeiten seines Teams waren kleine Laternen
am Wegesrand. Und dennoch… 

Die Weite, die vor ihm lag, war erstickend und damit kamen die Gefühle, die ihn
überfallartig überschwemmten. Positive wie negative. 

Unpassende, wie jetzt gerade.

„Ich weiß es nicht“, gestand er hilflos ein und sah hoch, wagte den Blick
in Rhemanns Gesicht, auf dem keine Wut stand. Überrascht blinzelte er. Da war
Bedauern. Da war Schmerz, den er nicht entziffern konnte. 
„Möchtest du Mayson etwas von deiner Zeit in Evermore erzählen?“, fragte
der Hüne von einem Mann und Jean schluckte. Natürlich wusste Rhemann durch den
Trainer der Foxes und vermutlich auch durch Knox, was ihm widerfahren war.
„Vielleicht würde es ihm helfen, wenn du ihm erzählst, warum du dich nicht
mehr daran erinnerst.“

Es brauchte all seinen Mut, doch Jean schüttelte den Kopf. „Das kann ich
nicht“, erwiderte er beinahe unhörbar und presste seine Schenkel zusammen. Er
konnte wirklich nicht. Er wollte nicht erzählen, was Riko ihm angetan hatte.
Wirklich nicht. Oder von seinen dunklen Emotionen. Er brachte die Worte nicht
über die Lippen. 
„Das ist okay.“

Sein Kopf schnellte so abrupt in die Höhe, dass seine Halswirbelsäule knackte.
Zunächst glaubte er, sich verhört zu haben. Seine Weigerung war okay? Sein
Trainer akzeptierte die Weigerung, ohne ihm Anderes zu befehlen? Das war ein
Konzept, das für Jean so ungeheuerlich wie unwahrscheinlich war. 
„Okay?“, echote er und Rhemann nickte. 
„Okay. Allerdings steht da etwas zwischen dir und Mayson im Raum, das ihr aus
der Welt schaffen solltet.“

Jean brauchte einen Moment, um zu verstehen, was gemeint war. Er sah Mayson in
die wütenden Augen. „Ich werde deine Nähe meiden, wenn du das wünschst“,
sagte er vorsichtig und Mayson schüttelte schnaubend den Kopf. Ablehnend
verschränkte der Defensive Dealer die Arme.
„Ich will, dass du einsiehst, dass deine Mitspieler verletzende Ravenmethoden
hier fehl am Platz sind. Ich will, dass du aufhörst, mich zu behandeln, als
wäre ich dein Feind.“
Jean zögerte. „Die Drills machen euch besser.“
„Aber nicht, wenn wir einander Gewalt antun.“
„So wie bei der letzten Übung, meinst du?“, vermittelte Knox und Mayson
nickte. Jean versuchte sich einen Reim darauf zu machen, welcher Aspekt gemeint
war und glaubte, die Lösung gefunden zu haben. 
„Okay“, imitierte er Coach Rhemann und Mayson starrte ihn an, anscheinend
noch auf etwas wartend. 

Das Krankenhaus, flüsterte es in Jean. Der illegale Check. 

Das, was in Evermore erwünscht war, war hier anscheinend etwas, für das man
sich auch noch nach Monaten entschuldigte. 
„Es tut mir leid“, sagte Jean den Satz, der ihm Übelkeit verursachte.
„Ich bitte um Entschuldigung.“ Da war er, der Zweiklang an Unterordnung, der
ihm wieder und wieder eingeprügelt worden war. Er musste sich dafür
entschuldigen, versagt zu haben. Er musste sich dafür entschuldigen, nicht gut
genug zu sein. Oder ein Mensch sein zu wollen. Er musste sich dafür
entschuldigen, leben zu wollen. Oder auch, wie hier, dass er jemanden verletzt
hatte. 

„Entschuldigung angenommen.“

Jean schauderte. Niemals hatten Riko oder der Herr diesen Satz gesagt. Nie war
eine seiner Entschuldigungen gut genug gewesen, um akzeptiert zu werden. Doch
Mayson, so abweisend seine Worte auch klangen, akzeptierte das, was er zu sagen
hatte. 
Das änderte aber nichts an der Tatsache, dass Jean am Liebsten geflohen wäre.


Er starrte wieder auf seine Hände und wartete auf das Urteil ihres Coaches. 
„Ich möchte, dass ihr in Zukunft über solche Dinge offen und ehrlich
sprecht. Mayson, Moreau, ich möchte, dass die Mannschaft ein vertrauensvolles
Verhältnis zueinander hat. Wenn ihr einen Mediator braucht, dann wendet euch an
Knox oder mich, aber lasst es nicht wieder eskalieren. Verstanden?“
„Ja, Coach“, sagten sein Kapitän und Mayson und Jean nickte schweigend.
Rhemann brummte und lehnte sich in seinem abgewetzten Ledersessel zurück. 
„Gut, dann raus mit euch. Zieht euch um, geht ein Bier trinken, macht
irgendetwas. Aber das Training ist für euch heute vorbei.“

Während die anderen beiden Jungen Laute der Freude von sich gaben, kam es Jean
wie eine Bestrafung vor. Eine Bestrafung für sein Versagen, ein Mensch zu
sein.



~~~~~~~~~
Wird fortgesetzt.

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