Warsong   von Ceydrael
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                      Kapitel 2: Der Wachhund des Senats
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In der Wohnung war mindestens ein Eindringling.

Marco spürte den mentalen Angriff kommen, das Vibrieren in der Luft, das die
nahende Woge aus Magie ankündigte – und er reagierte völlig instinktiv,
jahrelang auf solche Situationen trainiert. Es blieb keine Zeit sich zu fragen,
warum die KI sie nicht gewarnt oder wie es der Angreifer überhaupt in die
Wohnung geschafft hatte. In Marcos Kopf war nur Platz für den Gedanken, seinen
Vater zu schützen.

Die integrierten Brillengläser seiner Schläfenimplantate glitten über seine
Augen und schärften seine Sicht in Verbindung mit den optischen Verbesserungen
seiner Netzhäute. Noch währenddessen sprang er auf, zog die silberne Sig Sauer
aus dem versteckten Holster unter seiner Anzugjacke und stellte sich schützend
vor Whitebeard, die Waffe entsichert, bereit, jeglichem Angreifer eine Kugel
zwischen die Augen zu jagen.

Die Wucht des unsichtbaren, gedanklichen Angriffes traf Marco wie ein
Hammerschlag, darauf ausgerichtet, seine Verteidigung mit nur einem Schlag zu
schwächen. Doch die Attacke prallte wirkungslos an seiner mentalen Barriere ab.
Marco fühlte die Klauen des fremden Geistes an seinem Schutzschild kratzen und
nach einer Schwachstelle suchen. Fremde Gedanken glitten lockend um seinen
Verstand und Marco wusste, würde er nur einen hereinlassen, wäre er der
Kontrolle des fremden MAGs ausgeliefert - vermutlich ein Cogitokinet, ein
Gedankenmanipulator.

Der unbekannte MAG schien schnell zu begreifen, dass Marcos Barriere so gut wie
undurchdringbar war und stürzte sich auf ein neues Opfer. Der Druck, der auf
Marcos Geist gelastet hatte, verschwand und er konnte spüren, wie sich der MAG
nun stattdessen auf Whitebeard fokussierte. 

Marco umschloss auch den Geist seines Vaters mit einer schützenden Hülle,
weitete seine eigenen mentalen Barrieren auf Whitebeard aus, sodass der
Angreifer auch hier keine Schwachstelle finden würde. Dann bewegte er sich
schnell und geräuschlos zur Tür des Arbeitszimmers hinüber, entschlossen,
endlich aus der Defensive in den Angriff zu gehen. 

Er schickte seine eigene Magie aus und fand zwei fremde Präsenzen im Flur vor
dem Zimmer. Mit einem Schritt war er herausgetreten und setzte dem Fremden, der
ihm am nächsten war, die Mündung der Waffe auf die Stirn, während er in der
gleichen Bewegung die andere Sig Sauer unter seiner Jacke hervorzog und auf den
zweiten Fremden richtete.

»Shanks?!«

Marco hielt verblüfft inne, als er sich unvermittelt 'Red Force' Shanks
gegenübersah, der ihn lässig angrinste und sich in keinster Weise durch die
Waffe, die auf seinen Kopf gerichtet war, beeindrucken ließ. Er trug einen
wirklich auffälligen, roten Mantel und ein schwarzes, golddurchwirktes Hemd,
das reichlich zerknittert war und sah im Ganzen aus, als wäre er gerade eben
erst aus irgendeiner Bar gefallen. 

Hinter ihm stand ein grimmig aussehender, großer Kerl mit dunklen, von grau
durchzogenen Haaren in einem maßgeschneiderten, schwarzen Anzug. Seine Hände
steckten in Lederhandschuhen und er trug eine ziemlich deplaziert wirkende
Sonnenbrille - das klischeehafte Abbild eines Auftragskillers.

»Beeindruckend. Wirklich beeindruckend«, meinte Shanks leichthin, doch die
Spur von Anerkennung in seiner Stimme war nicht zu leugnen.

»Was soll das, Shanks?!«, knurrte Marco angespannt, doch er löste den Finger
vom Abzug der Waffe, auch wenn er sie nicht senkte. »Ist das wieder einer
deiner seltsamen Scherze? Die waren irgendwie noch nie lustig...«

Shanks tätschelte Marco aufbauend den Oberarm. »Hm, fehlender Humor ist zu
deinem Glück keine Sünde, Marco ... du bist inzwischen wenigstens kybernetisch
optimiert, wie ich sehe!? Nicht schlecht, sogar eins meiner Modelle«, stellte
er überrascht fest, als er Marcos Schläfenimplantate bemerkte. »Und jetzt sei
ein gehorsamer, kleiner Soldat und nimm' die Waffe aus meinem Gesicht.«

»Ach, mir gefällt sie da eigentlich ganz gut...«, meinte Marco eigensinnig.
In der Vergangenheit war er für den rothaarigen Konzerner oft nicht mehr als
das brave, sittsame Hündchen Whitebeards gewesen. Marcos Pflichtbewusstsein und
kontrollierte Art hatten Shanks stets amüsiert. Vielleicht war es an der Zeit,
mal die Zähne zu zeigen. 

Shanks' stiller Begleiter trat einen Schritt nach vorn, offensichtlich bereit,
Marco im Notfall auch gewaltsam zu entwaffnen. Marco lächelte ihm grimmig
entgegen. Auf den Versuch lass' ich es gern ankommen...

»Lass' gut sein, Marco. Er ist auf meinen Wunsch hier. Lass' ihn rein«,
forderte Whitebeard aus dem Raum hinter ihnen. Shanks schob die Sig Sauer mit
einem selbstgefälligen Lächeln aus seinem Gesicht und betrat das
Arbeitszimmer, gefolgt von seinem schweigsamen Schatten.

Marco blinzelte verwirrt, dann ließ er die Waffen endlich sinken und schob sie
zurück in die Halterung unter seiner Anzugjacke, bevor er den beiden nachging.
Er wusste nicht, wie er es finden sollte, dass die zwei Männer hier waren -
normalerweise lud sein Vater nie Bekannte oder Geschäftspartner in seine
eigenen, vier Wände ein. In der Hinsicht waren sie sich sehr gleich und
schätzten die Trennung von Beruf und Privatem.

»Du hast wahrlich nicht übertrieben, Edward. Ich kenne nur sehr wenige
Mentokineten und keinen einzigen, der seine Fähigkeiten so einsetzen kann wie
dein Anhängsel«, sagte Shanks. Marco beschlich ein ungutes Gefühl und er
blieb mit ineinander verschränkten Armen am Türrahmen stehen. Warum hatte sein
Vater gerade mit Shanks über seine Fähigkeiten gesprochen... und warum wusste
er davon nichts?

Recht irritiert sah er jetzt dabei zu, wie der rothaarige Konzerner auf seinen
Vater zuging und der die beiden Besucher mit einem kräftigen Händedruck
begrüßte. »Würdet ihr mich freundlicherweise aufklären, was das Ganze
eigentlich soll?«, verlangte Marco misstrauisch zu wissen – immerhin hatte
man gerade versucht sein Hirn zu pulverisieren. Er hoffte, dass es zumindest
einen guten Grund dafür geben würde.

»Heute ist dein Glückstag!«, eröffnete Shanks überzeugt.
Marco hob skeptisch eine Braue. »Ach ja?! Dann wärst du aber gewiss nicht
hier...«
Shanks grinste ihn nur charmant an.

Marco und er hatten in der Vergangenheit so ihre Reibungspunkte gehabt,
allerdings hatten 'Red Force' und die Newgate Corp. auch schon an einigen
Projekten erfolgreich zusammengearbeitet. Shanks war Konzernchef und wie
Whitebeard Mitglied des Senats. Er war recht exzentrisch, weswegen sich die
Zusammenarbeit mit ihm oft... schwierig gestaltete. 

Aber er war klug, hartnäckig und seine Firma „Red Force“ war inzwischen
einer der Marktführer weltweit was kybernetische Implantate betraf. Diese
Sparte boomte verständlicherweise, denn viele NoMAGs wollten hinter den MAGs
nicht zurückstehen und fühlten sich genötigt, ihre Körper auf andere Art und
Weise zu optimieren. Außerdem waren kybernetische Implantate gerade beim
Militär sehr gefragt im Kampf gegen die Scorn. 

Shanks selbst hatte bei einem Vorfall vor ein paar Jahren - als er ein Kind vor
einem Scornangriff beschützt hatte - seinen linken Arm verloren und diesen
durch eine kybernetische Prothese ersetzt. Der Vorfall hatte Marco gezeigt, dass
Shanks eigentlich kein schlechter Kerl war, aber der konnte das meist ziemlich
gut überspielen.

»Das ist Ben Beckmann. Mein persönlicher Assistent und Leibwächter«,
erklärte Shanks und deutete mit einem metallisch schimmernden Finger auf seinen
Begleiter, als würde das bereits alles erklären. Er trat an Whitebeards
Schreibtisch heran und betrachtete das architektonische Holomodell dort
interessiert, indem er es mit einem Handbefehl drehte. »Hm, du hast sogar das
Kanalsystem eingeplant, das ich vorgeschlagen habe, Edward?! Künstliche
Gezeiten werden einen großen Teil des Energiebedarfes abdecken«, sinnierte
Shanks mit geschäftig funkelnden Augen.

»Shanks...«, rief Whitebeard ihn grollend ins Hier und Jetzt zurück.
»Deswegen bist du nicht hier, oder?«

»Jaja... schon gut«, wiegelte Shanks ab und wies abermals auf seinen
Leibwächter, der grimmig und regungslos wie zuvor neben ihm Stellung bezogen
hatte. »Ben ist ein Rang B Cogitokinet. Er könnte dir einflüstern, dass du
versuchen solltest, aus dem Fenster dieses Penthouses zu springen und du
würdest es vermutlich für eine wunderbare Idee halten«, erklärte er und ging
nun auf Marco zu. »Aber es hat dich nicht mal angestrengt, seiner Attacke
standzuhalten, so als wärst du irgendwie... immun«, wisperte Shanks fasziniert
und blieb vor Marco stehen, um ihn eingehend zu mustern. »Und nicht nur das...
du kannst deine mentalen Abwehrmechanismen auch auf andere übertragen. Wie hoch
ist deine Reichweite?«, fragte er.

»Keine Ahnung, es war bisher nicht nötig, genaue Statistiken zu
erstellen...«, raunte Marco kühl, antwortete aber widerwillig nach einem
kurzen Blickwechsel mit Whitebeard: »Fünfzehn bis zwanzig Meter waren bisher
kein Problem.« In der Vergangenheit hatten sie es strikt vermieden, das ganze
Ausmaß von Marcos Fähigkeiten preiszugeben. Es war immer besser, nicht jedes
Ass im Ärmel sofort zu offenbaren, immerhin hatten sie nicht nur Freunde.

MAGs konnten lernen sich gegen den Angriff eines MentalMAGs zu schützen, doch
am Ende lief es dann stets auf eine Willens- und Kräfteprüfung hinaus. Wenn
ein MentalMAG nur eine winzige Lücke in einer geistigen Deckung fand, war man
oft verloren. Marcos Fähigkeit dagegen ließ ihn geistige Schilde erschaffen,
die undurchdringlich waren.

Inzwischen war es wahrscheinlich bekannt, dass er den meisten Gedankentricks
widerstehen konnte, doch dass er auch andere zu schützen vermochte, hatten sie
bisher geheim gehalten. Genauso wie seine Fähigkeit, heilend auf einen fremden
Geist einwirken zu können.

Shanks sah ihn eine Weile grüblerisch an und wedelte dann mit dem
kybernetischen Zeigefinger belehrend vor Marcos Nase. »Weißt du, es ist nicht
nett, so etwas geheim zu halten.«
»Was willst du... dass ich demnächst im Zirkus damit auftrete?!«, zog Marco
die Brauen missbilligend in die Höhe.
»Du solltest diese Kraft definitiv nicht daran verschwenden, einen alten Mann
zu beschützen, dessen Zeit schon längst abgelaufen ist.« Marco bleckte die
Zähne wütend, doch Shanks wandte sich mit einem Zungeschnalzen ab und meinte
lapidar: »Wir sollten etwas trinken.« 

Marco sah Shanks fassungslos hinterher, wie der mit Ben Beckmann im Schlepptau
das Zimmer verließ und der emotionale Teil von ihm wollte den rothaarigen
Konzerner gern am Kragen packen, um ihm etwas Anstand einzuprügeln. Der andere
- wesentlich rationalere Teil von ihm – wusste, dass Shanks' Worte nicht
gänzlich von der Hand zu weisen waren. 

Whitebeard schaltete die Projektion an seinem Schreibtisch ab und räumte die
letzten Dokumente in die Schubladen. »Reg' dich nicht auf... du weißt doch,
wie er ist.« Sie kannten sich inzwischen so lang, dass er genau wusste, was in
Marco vor sich ging.
»Er ist respektlos.« 
Whitebeard schmunzelte. Er schien sich an solchen Unhöflichkeiten kaum zu
stören. »Ja, in der Tat... aber manches Mal braucht es jemanden, der die
Wahrheit schonungslos ausspricht und so ganz unrecht hat er ja nicht«, meinte
er ruhig und kam nun zu ihm herüber.
Marco sah seinen Vater erschüttert an. »Sag' so etwas nicht...«
Doch Whitebeard reagierte nur mit einem gelassenen Lächeln und klopfte Marco
aufmunternd auf die Schulter. »Komm. Besser, wir lassen ihn nicht länger als
nötig allein... wer weiß, was er anstellt.«

Marco folgte seinem Vater nach, der nun ebenfalls das Arbeitszimmer verließ. Im
Wohnbereich war Shanks schon eifrig dabei die Küchenschränke zu durchforsten,
wahrscheinlich auf der Suche nach Gläsern... und ziemlich sicher auf der Suche
nach Alkohol. »Komm schon, Edward, wo hast du das gute Zeug versteckt?!«,
tönte Shanks gedämpfte Stimme aus dem Inneren eines Schrankes, in dem sein
Kopf steckte.

Marco holte einmal tief Luft und rieb sich die Nasenwurzel. Das respektlose
Verhalten dieses rothaarigen Teufels nötigte ihm jegliches Quäntchen an
Selbstbeherrschung ab, das er besaß... und eigentlich besaß er ziemlich viel
davon.

»Haruta, öffne den Wandschrank«, befahl Whitebeard der KI der Wohnung. Sofort
glitt eine Wandvertäfelung des Wohnzimmers beiseite. Dahinter flammte gedimmtes
Licht auf und beleuchtete eine exquisite Auswahl an Spirituosen. »Ich nehme an,
du bist immer noch ein Freund von Sake, Shanks...?«, fragte er.

»Oh und wie ich das bin!« Shanks' roter Haarschopf tauchte aus der Tiefe des
Schrankes wieder auf und sein Gesicht hellte sich begeistert auf, als seine
Augen die Auswahl erspähten. »Ich hoffe, du hast noch diese exzellente Marke
aus Kobe! Erinnerst du dich noch an Kobe, Edward? An die Nacht in diesem Ryokan?
Meine Güte, ich glaube, so betrunken war ich niemals wieder in meinem
Leben...«, ließ Shanks sich versonnen lachend auf die Couch fallen. 

»Das wage ich zu bezweifeln...«, murmelte Marco kritisch. Er trat nun selbst
in die Küche, um ein paar Sakeschalen aus einem der Küchenschränke zu nehmen,
während Whitebeard eine bauchige, dunkle Keramikflasche aus seinem Vorrat
wählte.

Shanks' schweigsamer Leibwächter positionierte sich neben seinem Vorgesetzten
und verschränkte die Hände hinter dem Rücken.

»Und jetzt... trinken wir und lauschen Shanks' sicherlich pädagogisch sehr
wertvollen Eskapaden der Vergangenheit!?«, fragte Marco ironisch, als er die
Trinkschalen auf den Wohnzimmertisch stellte. Ein sich aufbäumender,
detailreicher Wal aus Kristall bildete dessen Standfuß, die aufspritzende
Gischt hielt die gläserne Platte. Das einzig wirklich auffällige, annähernd
extravagante Möbelstück der Wohnung.

»Glaub' mir, dabei könntest du sicher noch was für's Leben lernen«, grinste
Shanks und breitete die Arme lässig über der Rückenlehne aus, als wäre er
selbst Herr des Hauses. Marco verbiss sich wirklich krampfhaft einen Kommentar
und appellierte geistig an seine gute Erziehung.

»Setz dich«, bat Whitebeard an Marco gewandt, als er nun ebenfalls auf der
blütenweißen Wohnlandschaft Platz nahm und die Schälchen, die Marco gebracht
hatte, mit dem kostbaren Sake zu füllen begann. Der glasklaren, golden
schimmernden Flüssigkeit entströmte der Duft von wilder Kirsche und Jasmin. 
Shanks klopfte auffordernd auf das Polster neben sich und schenkte Marco dabei
ein unheimlich freundliches Lächeln.

»Ich glaube, ich stehe lieb-...«
»Ich habe beschlossen, dass du die Leitung der Firma übernimmst, Marco. Ich
werde diese Entscheidung nächste Woche bekannt geben. Du wirst der nächste
CEO«, eröffnete Whitebeard aus heiterem Himmel und bot seinem Ziehsohn die
Sakeschale jetzt mit einem gehobenen Mundwinkel an.

Marco blinzelte ungläubig und brauchte ein paar Sekunden, um diese Nachricht
sacken zu lassen. »Oh...« Er setzte sich nun doch und nahm den den angebotenen
Alkohol eher mechanisch als wirklich bewusst entgegen. »Aber... ich dachte, die
rechtlichen Aufwände wären zu hoch?! Und ich habe doch überhaupt keinen
Anspruch-...«

»Du hast mehr Anspruch, als du selbst glaubst«, urteilte Whitebeard
entschieden.

Marco öffnete die obersten beiden seiner Hemdknöpfe, der Kragen war ihm
plötzlich zu eng, dann kippte er den Sake in einem Zug herunter. Normalerweise
trank er kaum Alkohol, er mochte ihn einfach nicht, doch jetzt hieß er die
kurzzeitige Betäubung willkommen. Das Brennen in der Kehle war angenehm und
erdete ihn ein wenig, half, die vielen Gedanken in seinem Kopf zu sortieren.
»Pops, willst du Weevil nicht zumindest eine Chance geben?«, begann er
vorsichtig. »Ich meine-...«

»Weevil kann die Firma nicht leiten, Marco!«, unterbrach Whitebeard ihn mit
donnernder Stimme. In seine Augen trat eine kalkulierte Härte, allerdings auch
der schlecht verhüllte Funke maßloser Enttäuschung. »Du weißt das. Ich
weiß das. Jeder hier in der Firma weiß das, es ist ein offenes Geheimnis! Und
bei Gott, ich wünschte, es wäre anders, aber mein Sohn ist niemand, dem ich
die Macht über solch eine Firma in die Hand geben kann! Er würde die Newgate
Corp. entweder zu Grunde richten oder in eine Richtung entwickeln, die nie mein
Ansinnen war!« Whitebeard biss die Zähne aufeinander und verschränkte die
Arme. Marco konnte förmlich sehen, wie er innerlich mit seiner Frustration
kämpfte, als er den Blick abwandte und aus dem Fenster sah.

Noch immer regnete es. Die Tropfen schlugen einem monotonen Trommeln gleich
gegen die großen Fensterfronten und liefen in schillernden Bahnen daran herab.
In der Ferne drehte ein Hubschrauber seine Kreise über der Stadt, vielleicht
lieferten sich die Kartelle in Downtown mal wieder eine Schießerei.

Betretenes Schweigen folgte nach Whitebeards Offenbarung. Shanks hatte die Beine
locker überschlagen und beobachtete die Szene aufmerksam, fast ein wenig
amüsiert über den Rand seiner Sakeschale hinweg, während sein Leibwächter
mit steinernem Gesicht neben ihm stand und genauso eine Statue hätte sein
können, die man nur zufällig dort positioniert hatte. Seinen Alkohol rührte
er nicht an.

Marco wandte sich unbehaglich und suchte nach den richtigen Worten. Er mochte
Weevil wirklich nicht, aber es lag einfach in seiner Natur, das Beste in den
Menschen sehen zu wollen und er wusste auch, dass Whitebeard die Entwicklung
seines Sohnes doch insgeheim belastete. Ein etwas versöhnlicheres Ende dieser
ganzen Sache würde dem alten Herrn sicher gut tun. 

Vorsichtig sah er hinüber zu Shanks. Es erschien ihm irgendwie seltsam, das vor
dem anderen diskutieren zu wollen, aber Whitebeard schien es nicht zu kümmern,
also versuchte sich Marco auch nicht daran zu stören.

»Ich könnte ihn anleiten, ihn führen, so wie du es bei mir getan hast.
Vielleicht wird er doch das Richtige tun...«, versuchte Marco diplomatisch zu
vermitteln. Doch selbst in seinen eigenen Ohren hörten sich diese Worte lahm
und hohl an.

»Das Richtige, ja?!« Whitebeard schnaubte aufgebracht und zog ein Stück
Papier aus seiner Hosentasche, das er Marco provokativ gegen die Brust drückte,
der instinktiv danach griff. »Sieh, was er als Das Richtige betrachtet. Er hat
noch nicht einen Tag auch nur einen Finger für dieses Unternehmen krumm gemacht
und mir schon die Namen der Mitarbeiter aufgelistet, die er entlassen will, wenn
er CEO ist, um die Effizienz zu erhöhen...«, höhnte er bitter.

Marco entfaltete das Papier langsam und überflog die Zeilen mit wachsender
Bestürzung. So viele Namen standen dort auf Weevil Liste, viele gute,
langjährige Mitarbeiter, die dieser Kerl einfach aus einer Laune heraus auf die
Straße setzen wollte. Als Marco auch noch Kalifas und Dadans Namen entdeckte,
knüllte er das Papier aufgebracht zusammen. »Ich hatte ja keine Ahnung...
dieser Mistkerl«, meinte er fassungslos. Bis zum Schluss hatte er gehofft, dass
Weevil seine Vernunft entdecken würde - leider hatte der sich dazu entschieden,
weiterhin ein Arschloch zu sein.

Whitebeard suchte Marcos Blick und sprach beschwörend: »Weevil darf nicht
führen. Er kann es auch nicht. Für ihn ist jeder, der keine Waffe benutzen
oder herstellen kann, unnützer Ballast. Er begreift nicht, was diese Firma ist.
Wir sind kein Schwert, wir sind das Schild. Du verstehst das, Marco.« Seine
Haltung entspannte sich etwas und der Ansatz eines Schmunzelns zupfte an seinen
Mundwinkeln. »Außerdem haben die Mitarbeiter eine Petition gestartet... sie
haben sich eindeutig dafür ausgesprochen, dass du mein Nachfolger wirst.«

»Was... wirklich?!« 
»In der Tat. Sogar Dadan hat ihre Unterschrift geleistet. „Wenn er seinen
Hintern nicht in den Chefsessel bewegt, dreh' ich dem Bengel den Hals um“
waren so ungefähr ihre Worte. Und Thatch hat mit wirklich sehr kreativen
Schimpfwörtern um sich geworfen – Thatch! - und hat mir gedroht, dass er
geht, wenn er unter Weevil arbeiten soll.«

Marco rieb sich überrascht, fast verlegen den Nacken. Für einen Moment war er
wahrlich sprachlos. Er hätte nie erwartet, dass sich die Mitarbeiter so
entschieden für ihn einsetzen würden. Er fühlte sich durch dieses Vertrauen
unheimlich geehrt. 

Natürlich war der Posten des CEO nie sein Wunsch gewesen… aber er schuldete
Whitebeard wahrscheinlich weit mehr, als nur sein Vermächtnis zu schützen,
also würde er sich dieser Aufgabe auch stellen. Vor allem, da anscheinend so
viele ihre Hoffnung in ihn setzten. 

»Tja, nun… es sieht aus, als wäre die Sache eh längst entschieden«, meinte
Marco dann mit einem schrägen Lächeln. »Ich werde mich deiner Entscheidung
natürlich nicht widersetzen und mich nach Kräften bemühen, deinem Erbe
gerecht zu werden, Vater«, versprach er entschlossen. Allerdings gab er zu
bedenken: »Aber das wird Weevil nicht gefallen und er wird diese Entscheidung
anfechten, das ist dir hoffentlich klar? Er ist immerhin dein Erbe...«

Shanks kicherte. Marco hatte schon fast verdrängt, dass er ja auch noch da war.
»Oh... das Nächste wird ihm dann wahrscheinlich noch viel weniger gefallen«,
verkündete der rothaarige Firmenchef belustigt und schenkte sich großzügig
vom Sake nach. »Es wird ihn vermutlich richtig ankotzen«, meinte er
schadenfroh.

Marco blickte verwirrt zwischen seinem Vater und Shanks hin und her. »Das
Nächste...?!«, fragte er vorsichtig, nicht sicher, ob er die Antwort wirklich
wissen wollte. Eigentlich gab es für seinen Geschmack genug Überraschungen an
diesem Abend.

»Dachtest du, ich bin hier nur schmückendes Beiwerk? Wegen eurer
Familienprobleme bin ich sicher nicht hergekommen«, erklärte Shanks spöttisch
und gab seinem Begleiter jetzt einen fordernden Wink. »Ben, die Dokumente.«

Sofort zauberte der schweigsame Leibwächter einen Umschlag hervor, zog einige
Papiere heraus und legte diese auf den gläsernen Wohnzimmertisch. Shanks
präsentierte in einer ausladenden Geste die schrecklich hoch offiziell
aussehenden Dokumente und wirkte dabei so selbstzufrieden, als hätte er gerade
die anhaltende Dürre in Westindien persönlich bekämpft. Vielleicht wäre er
dazu sogar im Stande, immerhin war er ein Rang A Aeromant und konnte Luftströme
beeinflussen.

Marcos Brillengläser aktivierten sich und er lehnte sich vor, schob die
Schriftstücke mit den Fingern auseinander und überflog sie rasch. Das Siegel
des Senats sprang ihm förmlich ins Auge. Jedes hochtrabende Wort ließ seinen
Mund trocken werden und sein Herz schneller schlagen. Er begann den gleichen
Satz viermal, ohne die Bedeutung wirklich zu begreifen... sein Kopf war mit
einem Mal wie leergefegt. 

»Ich werde mich auch aus dem Senat zurückziehen und ich möchte, dass du
meinen Sitz einnimmst, Marco«, enthüllte Whitebeard seelenruhig. »Dazu wirst
du offiziell als mein Nachfolger und Erbe anerkannt. Damit bist du Weevil
rechtlich völlig gleichgestellt.«

»Das ist ein Scherz...?«, wisperte Marco wie betäubt. Immer wieder las er die
Worte auf dem Papier, aber an dessen Inhalt änderte sich deshalb auch nichts.
»Keineswegs.«

Marco lehnte sich nach vorn, faltete die Hände vor den Lippen und schüttelte
den Kopf. Überwältigt stieß er die Luft aus. »Heilige Scheiße...« Er
persönlich hätte nie ein Papier gebraucht, um sich Whitebeard voll und ganz
zugehörig zu fühlen. Über viele Jahre wusste er sehr genau, wen er seinen
Vater nennen wollte - aber nun bekannte sich Whitebeard öffentlich zu ihm und
setzte damit ein sehr deutliches Zeichen... vor allem Weevil gegenüber. Das war
eine Ehre, die Marco niemals für sich erhofft hatte. »Gott - Pops, wie
konntest du das alles stillschweigend planen und nicht ein verfluchtes Wort
sagen?!«

Whitebeard sah ihn mit einem nachsichtigen, väterlichen Lächeln an. »Nun, wo
wäre da die Überraschung gewesen, hm? Eigentlich ist es doch eh nur noch eine
reine Formalität, Marco. Dieser Schritt war schon längst überfällig. Du
weißt, dass du längst mein wahrer Sohn bist. Der Sohn, den ich mir immer
gewünscht habe, egal, ob Blut uns verbindet oder nicht.« 

Marco räusperte sich und schluckte den Kloß im Hals hinab. Da waren gerade
ziemlich viele Gedanken und Gefühle, die er sortieren musste. »Aber gleich
noch der Senat...!? Ich weiß nicht, ob ich dem überhaupt gerecht werden
kann...«, sagte Marco und fuhr sich mit beiden Händen recht überfordert durch
die Haare. Politiker zu werden hatte nun wirklich nicht auf seiner Liste
gestanden.
 
»Allein schon, dass du das in Frage stellst, qualifiziert dich unheimlich für
diesen Posten«, mischte sich Shanks ein. »Glaub' mir, wenn du keine Ambitionen
hast, bist du perfekt für den Job.«
»Aber was ist mit der Prüfung?«, fragte Marco verwirrt. Jeder Anwärter für
den Senat wurde auf die Stärke seiner Fähigkeiten getestet und wenn man diese
nicht bestand, war es fast ausgeschlossen, im Senat aufgenommen zu werden.

Shanks erklärte mit einem Achselzucken: »Na, die hast du vorhin bestanden,
herzlichen Glückwunsch übrigens«, wies er mit einem Fingerzeig auf seinen
stillen Begleiter. »Ein etwas beschleunigtes Verfahren sozusagen, ohne das
ganze zeremonielle Tamtam«, meinte er wegwerfend und völlig beiläufig, als
wäre das alles nichts weiter als eine Lappalie.

»Aber warum gerade ich?! Es gäbe doch sicher genügend andere
Anwärter...?!«, hakte Marco unverständig nach.
»Oh, sicher, zum Beispiel dein eben gewonnener Stiefbruder, der bestimmt schon
ganz heiß auf diese Stellung war, aber sein wir mal ehrlich...«, Shanks legte
den Kopf schief und hob bezeichnend eine Braue. »... das wäre, als würde man
einem Kleinkind eine Waffe in die Hand drücken. Manche Menschen sollten einfach
keine Macht bekommen. Niemand will das verantworten. Du bist zwar eine
staubtrockene Spaßbremse, aber ich muss Edward recht geben – du bist
verlässlich, ehrlich, bedacht und hast ein gutes Herz. Du bist eindeutig die
richtige Wahl für so ein Amt.«

Wow, das war wahrscheinlich das Netteste, was Shanks je zu Marco gesagt hatte.
Da tat es ihm ja fast leid, dass er den rothaarigen Kerl vorhin noch erwürgen
wollte... zumindest ein bisschen.

»Aber ich will auch ehrlich zu dir sein...«, begann Shanks und lehnte sich
nach vorn, um die Ellenbogen auf die Knie zu stützen. Er verschränkte die
Hände und sah Marco eindringlich an. »... es ist nicht nur Edwards wirklich
überzeugenden Argumenten zu verdanken, dass du diesen Sitz erhältst. Deine
Fähigkeiten spielen ebenso eine Rolle und haben den Senat in diesem Fall eine
ungewöhnlich schnelle Entscheidung treffen lassen. Mentokineten sind sehr
selten und deine Fähigkeiten beachtlich. Du könntest dem Senat gute Dienste
leisten... in vielen Belangen«, deutete er kryptisch an. 

Shanks langte in die Tasche seines Mantels und holte ein goldenes Etui hervor,
aus dem er eine Zigarette klopfte. Er steckte sie zwischen die Lippen und aus
einem seiner mechanischen Finger schoss eine Flamme hervor, an der er seinen
Glimmstengel entzündete. »Kommen wir also zum eigentlich wichtigen Teil des
Abends...« Er lehnte sich wieder zurück, legte einen Arm über die Sitzlehne
und betrachtete Marco mit einem scharfen Blick über die Glut seiner Zigarette.
»Edward hat dir sicher schon erzählt, das meine Position im Senat... etwas
spezieller ist?!« 

Marco nickte zögerlich und rieb sich angespannt die Schläfe. »Mehr oder
weniger. Ich weiß zumindest, dass dich manche auch den Wachhund des Senats
nennen. Ich hoffe allerdings nicht deshalb, weil du mehr bellst als wirklich
beißt...« 
Shanks grinste wölfisch. »Gesetze erlassen ist nicht so mein Ding. Ich bin
eher die... ausführende Gewalt. Mich schicken die feinen Herren und Damen, wenn
sie sich nicht die Hände schmutzig machen wollen - nichts für ungut, Edward«,
zuckte er beschwichtigend mit den Schultern.
Whitebeard schnaubte und sagte an Marco gewandt: »Und manchmal schicken sie ihn
auch einfach los, weil sie ihn und sein Geschwafel nicht ertragen und ihnen die
Ohren bluten...« 
Shanks fuhr gespielt betroffen zusammen und griff sich ans Herz. »Wie
gemein!«

Marcos Mundwinkel bogen sich leicht nach oben und er meinte sogar in Ben
Beckmanns steinernem Gesicht eine verräterische Zuckung zu erspähen.

»Was ich damit aber eigentlich sagen will...« Shanks stieß eine Rauchwolke
durch die Nase aus, dann deutete er mit der Zigarette zwischen den
kybernetischen Fingern auf Marco. »Ich brauch' die Hilfe deiner speziellen
Fähigkeiten. Also verabschiede dich erst mal von dem Gedanken an schicke
Cocktailpartys und stundenlanges Debattieren und das obligatorische
Honig-ums-Maul-Geschmiere, dafür hast du nämlich keine Zeit und...-«
»Ja ja, schon klar. Ich verstehe.« Marco rollte mit den Augen. All das war ihm
nun wirklich nicht wichtig.
»Nun, das solltest du zumindest wissen, bevor du deine Entscheidung trifft.«
»Ich war mir gar nicht bewusst, dass ich überhaupt noch eine Wahl habe...«,
grummelte Marco mit einem flüchtigen Seitenblick zu seinem Vater. Er nahm ihm
all das nicht wirklich übel, aber über ein Mitspracherecht hätte er sich doch
gefreut.
»Hast du auch nicht, immerhin willst du deinem Großmaul von Bruder ja so
richtig gehörig den Mittelfinger zeigen... aber rein formell für's Protokoll,
du verstehst...?«

Es war Marco zwar ein wenig unangenehm, doch so ganz unrecht hatte Shanks nicht.
Bei der Vorstellung von Weevils dummen Gesicht verspürte Marco eine unpassende,
aber perfide Genugtuung. Er hatte es ja wahrlich nie darauf angelegt, Weevil aus
dem Rennen zu drängen, der hatte allerdings aber auch nie etwas getan, um dem
aktiv entgegen zu steuern. 
Weevil hatte sich stets einfach auf seinem Status ausgeruht und auf die
Gutmütigkeit seines Vaters gehofft. Er trat seine Privilegien mit Füßen, dumm
und unwissend, wie glücklich er sich doch eigentlich schätzen konnte.

Marco hatte ganz und gar nicht das Glück gehabt, mit einem goldenen Löffel im
Mund geboren zu werden, geschweige denn, eine normale Kindheit zu erleben. Er
hatte sich jeden Fortschritt bis hierher, jedes Quentchen Erfolg, jedes Stück
Normalität hart erarbeiten müssen. Als er Whitebeard vor so vielen Jahren
kennengelernt hatte, war er eine Waffe gewesen, aber kein Mensch....

Er schüttelte die düsteren Gedanken ab. Das lag hinter ihm und rückwirkend
betrachtet war dieser Weg sein Schicksal – er war daran gewachsen und zu dem
Mann geworden, der er heute war. Probleme waren für ihn stets
Herausforderungen, für die er die passende Lösung nur noch nicht gefunden
hatte.

Marco straffte sich, wechselte einen Blick mit Whitebeard und nickte dann. »Na
schön, wie läuft das jetzt ab... muss ich einen Eid leisten? Auf die Bibel
schwören?«

Shanks streckte eine Hand aus und wackelte mit den nackten Fingern. »Du darfst
mir den Ring küssen«, grinste er überheblich.
Marco verzog den Mund. Ja, sicher... nicht.

Ben Beckmann trat plötzlich völlig überraschend nach vorn und deutete eine
vage Verbeugung an. »Der Senat gibt dem Gesuch von Edward Newgate hiermit
statt, Marco Phoenix als seinen legitimen Erben und Nachfolger anzuerkennen und
ihn zu einem Mitglied des Senats zu machen«, verkündete der schwarz gekleidete
Leibwächter zeremoniell. Marco sah ihn irritiert an, selbst Whitebeard wirkte
verwundert – immerhin hatte Shanks' Schatten bisher kein Wort gesagt.

Der rothaarige Konzerner blickte seinen Helfer frustriert an. »Also ein
bisschen Spaß hättest du mir ruhig lassen können, Ben...«, beschwerte er
sich unzufrieden.

Der Assistent holte eine schwarze Schatulle aus seiner Anzugjacke, stellte diese
auf den Couchtisch und öffnete sie. Ein goldener Zylinder, ähnlich eines
Stempels, kam zum Vorschein, gebettet auf schwarzem Samt. Darauf war in
verschnörkeltem Latein eingestanzt: „Friede' und Gerechtigkeit
verpflichtet.“ Ben Beckmann nahm das metallische Siegel auf und streckte eine
behandschuhte Hand zu Marco aus.

»Ach je, er steht wirklich auf diesen offiziellen Scheiß...«, murmelte Shanks
kopfschüttelnd, sah Marco dann aber sachlich an und hob seine eigene Rechte, um
auf sein Handgelenk zu tippen. »Du bekommst das Siegel des Senats
eingeprägt«, erläuterte er. »Ist wie eine Dienstmarke, die man aber weniger
einfach verlegen kann und die dir sämtliche Vorzüge und Rechte des Senats
gewährt. Kostenloses Bahnfahren und Treuepunkte beim Besuch im Bordell und so
Kram...-«   

Marco blinzelte irritiert, doch zum Glück fuhr Ben Beckmann mit seiner Rede
fort und unterbrach Shanks damit: »Bist du willens, dich und deine Kraft in den
Dienst des Senats zu stellen, ein Wächter für Ordnung und Recht zu werden?
Bist du willens, alles zu tun, um die Schutzlosen zu schützen und die
Gesetzlosen zu richten?«

Marco blickte noch einmal versichernd zu seinem Vater, doch Whitebeard nickte
ihm nur bekräftigend zu. Also erhob er sich von der Couch und öffnete den
Knopf an seinem Hemdsärmel, um den Stoff nach oben zu schieben und damit sein
Handgelenk zu entblößen. Dann streckte er Ben Beckmann seinen Arm entgegen und
meinte nach einem tiefen Luftholen: »Nun, ich werde tun, was in meiner Macht
steht...«

Shanks' Assistent drehte Marcos Handgelenk so, dass er auf die Innenseite das
traditionelle Zeichen der stilisierten, von einem Lorbeerkranz eingerahmten,
Waage auf der Haut aufbringen konnte. Ein kurzer, brennender Schmerz durchzuckte
Marcos Arm, dann war die Prozedur auch schon vorbei und er betrachtete sein
Handgelenk fasziniert.

Im richtigen Winkel schimmerte das Siegel silbern auf, doch für einen
flüchtigen Blick war es beinahe unsichtbar. Vorsichtig fuhr Marco mit den
Fingerspitzen über die kaum spürbaren, verblassenden Linien, dann zog er den
Hemdsärmel wieder zurecht. »Tja, das der Tag so endet... hab ich ehrlich nicht
erwartet«, murmelte er kopfschüttelnd, noch immer etwas neben sich. Es würde
wohl eine Weile dauern, das ganze Ausmaß des eben Geschehenen zu verdauen.

Whitebeard erhob sich und trat vor Marco. »Du hast dir das wirklich verdient,
Sohn«, meinte er aufrichtig und ergriff ihn bei den Schultern. »Mir fällt
jetzt ehrlich ein Stein vom Herzen, wo ich die Firma in deinen Händen weiß.
Danke, Marco.« Whitebeards Lächeln war gelöst und die Spitzen seines
imposanten Bartes berührten fast die Falten um seine stolz glänzenden Augen.
»Nein, ich hab' dir zu danken, Vater... für alles«, raunte Marco mit
ergriffener Stimme.

»Herzlichen Glückwunsch, Mister Phoenix«, erschien Harutas Hologramm in der
Mitte des Raumes und lächelte ihn freundlich an. »Ich habe Sie bereits als
legitimen Erben von Edward Newgate abgespeichert und werde Ihnen gern in Zukunft
in vollem Umfang zur Verfügung stehen.«
 
»Na schön Shanks, bei was soll ich dir nun helfen?«, verlangte Marco
schließlich zu wissen. Wahrscheinlich war es besser, das alles nicht auf die
lange Bank zu schieben.

»Oh gut, dass du fragst!« Shanks war sofort auf den Beinen, blickte sich kurz
suchend um, dann drückte er seine halb aufgerauchte Zigarette in einer der
leeren Sakeschalen aus, was ihm einen bösen Blick der KI einbrachte. Ben
Beckmann war so umsichtig, die Sauerei wortlos im Abfalleimer zu entsorgen. »Du
darfst eine Jungfrau in Nöten retten. Das ist doch sicher die perfekte Aufgabe
für einen ehrenhaften Kerl wie dich. Ich erklär' dir alles im Wagen.«

»... im Wagen?! Wie... jetzt?!«, fragte Marco und sah Shanks irritiert dabei
zu, wie dieser schon auf dem Weg zur Tür war. Irgendwie hatte er gehofft, dass
er zumindest eine Nacht bekommen würde, um sich in Ruhe an all die neuen
Gegebenheiten zu gewöhnen – immerhin hatte sich sein Leben gerade gefühlt um
hundertachtzig Grad gedreht.

»Du weißt doch, Zeit ist Geld, mein Freund. Und in diesem Fall kann Zeit
vielleicht sogar über Leben und Tod entscheiden«, fügte er ungewöhnlich
ernsthaft an und blieb neben dem künstlichen Wasserfall des Penthouse stehen.
»Also... kommst du?«, fragte er auffordernd. Eine Dringlichkeit war in Shanks'
Stimme getreten, die Marco bei ihm gar nicht kannte. Plötzlich sah ihm ein
gänzlich anderer Mann entgegen – ein Mann mit Prinzipien, der seine Ziele wie
ein Wolf verfolgte und keine Ruhe geben würde, bis er seine Aufgabe erfüllt
hatte.

Die ungewöhnliche Besorgnis in Shanks' Augen ließ Marco nach seinem dunklen
Regenmantel greifen, der noch immer auf einem der Küchenstühle hing. »Dann
lass' uns gehen.«

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