Solution X   von Karo_del_Green
                         (Zwischen Schatten und Licht)
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                  Kapitel 12: Der beste Freund im Geiste - 4
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Folge 3
~Teil 4 - Der beste Freund im Geiste ~

Geister.
Hexenbeutel.
Teufelspflanzen.
Dämonenhund. Es wird immer schwieriger, alles zusammenzubringen. Wieso fielen
die Anzeichen niemanden auf? Es kribbelt mir in den Fingern, erneut bei Aran
anzurufen. Doch ich kann froh sein, dass er gestern nicht gleich wieder
auflegte. Der Hexenmeister hat eine schnell schmollende Natur, jedenfalls bei
mir.

Nachdem Shay ins Café zurückkehrt, folge ich Pastor zum Auto und bin
überrascht, als mir dieser ein abgepacktes Sandwich in den Schoss wirft,
nachdem ich mich auf den Beifahrersitz schwinge. Er selbst hat sich bloß einen
weiteren Kaffee besorgt und mustert mich argwöhnisch.
„Was wollte sie noch?“, fragt er und nippt zum Schein am Kaffee, doch er
schluckt nicht. 
„Uns warnen“, bekenne ich, ohne auf den eigenartigen Unterton einzugehen,
der in der Frage schwamm. Ich streiche abwesend mit dem Daumen über eine der
Plastikkanten des Sandwich, lasse den Nagel an der Kante klicken und das
entstehende Geräusch echot durch den Raum.
„Wovor?“, fragt Pastor und nun blicke ich auf.
„Den Omen“, flüstere ich, während mein Blick an Pastor vorbei aus dem
Fenster führt. “Der schwarze Hund. Die Geister. Böse Omen überall. Noch
immer neugierig?“, spotte ich und zische gleich darauf schmerzerfüllt, da die
achtlose Bewegung eine der spitzen Plastikkanten der Verpackung in meinen Daumen
treibt. Ein Schnitt, direkt unter dem Nagel. Ich sehe, wie er sich an der Stelle
weiß verfärbt und es sich darunter schnell verdunkelt. Es blutet. Aus
Gewohnheit nehme ich die Spitze zwischen die Lippen und sauge das Blut davon.
Auf dem Bürgersteig neben uns bellt mit einem Mal ein Hund. Ein Collie. Wir
zucken beide zusammen. 
„Genug jetzt…“, schimpft mein Nebenmann und presst die weiße Abdeckung
seines Kaffees zurück auf den Becher. Ein brauner Fleck bildet sich auf seiner
Hose, als sich ein Tropfen löst. „Schluss mit den Omen… Zeichen und
Geistern! Da tötet jemand Menschen, alles andere ist nebensächlich.“ Seine
Worte sind abschließend, ziehen eine genaue Linie. Pastor startet den Wagen und
es entsteht eine Stille, deren Schwere wie giftiger Nebel um uns herum schwappt.
Ich wünschte, es wäre nur ein Verrückter, den wir fangen und einsperren
können. Ich begehre den Gedanken, nicht weiterdenken zu müssen, nicht zu
hadern und ständig zu suchen. Doch das muss ich. Die Linie verschwimmt schon im
nächsten Moment wie ein in Sand gezogener Umriss bei Wellengang.
Mit geschlossenen Augen lehne ich mich zurück und spiele den Moment mit Shay
erneut ab. 
‚Wie kommst du darauf, dass er mich verfolgt?‘ Shay atmete tiefer als nötig
ein, als ich sie das fragte. Sie wich meinem Blick aus und schüttelte kaum
merklich ihren Kopf, bevor sie sprach.
‚Ich sah ihn zum ersten Mal wahrhaftig bei dir im Wald.‘ Sie stoppte und
fuhr sich mit der Zunge über die trockenen Lippen. ‚Er stand bei dir. Vorher
war er nur ein Gedanke, ein Gefühl.‘

Statt ins Revier, fährt mich Pastor nach Hause. ‚Geh nicht in den Wald
zurück.‘, mahnte Shay zum Schluss. Mit einem fahlen Seufzen öffne ich die
Beifahrertür und steige aus. Ich lehne mich nochmals in den Innenraum, wackele
mit dem abgepackten Sandwich.
„Danke dafür“, sage ich schlicht und setze an, die Tür zu schließen, als
mich Pastors ernste Stimme zurückhält.
„Damast, lass uns morgen die nächsten Schritte eruieren. Wir sprechen mit den
Kollegen, planen ein gemeinsames Vorgehen. Keine Alleingänge.“ Eine Warnung.
Eine leere. Er klingt fast wie Lamark und das lässt mich grinsen. Ich salutiere
mit dem Sandwich, verkneife mir ein ‚Aye Sir‘ und schlage die Tür zu.
Pastor wartet, bis ich wirklich im Haus verschwunden bin, bis er davonfährt,
als würde ich, sobald er nicht hinsieht, davonlaufen.  
Wie unnötig. Ich kann gut allein auf mich aufpassen.
Es ist nicht mal mein erstes Rodeo mit Ausgeburten der Hölle! Jawohl! Doch es
ist auch eine Geschichte, an die ich mich ungern zurückerinnere.
Ich muss Pastor nicht unnötig in Gefahr bringen, so viel ist sicher. Es ist
besser so, sage ich mir mehrmals.
Mit Schwung knallt die Tür meines Briefkastens zu und das metallische Geräusch
echot durch den Treppenaufgang. Unter den Postkästen befinden sich seit
geraumer Zeit auffällig viel Staub und Spinnenweben. Ein erneuter Versuch, den
Hauswart aus der Wohnung zu locken, bleibt erfolglos. Ich klopfe ein paar Mal.
Es rührt sich nichts. Auch der Zettel, den ich ihm am Morgen in die Tür
klemmte, steckt an Ort und Stelle. Ein letzter Versuch, dann gebe ich auf.
Oben angekommen gehe ich duschen, esse das Sandwich und das aufgewärmte Chili,
das ich gestern Abend in der Mikrowelle vergessen habe. Während ich das belegte
Weißbrot in die rote Masse dippe, arbeite ich mich durch E-Mails und
durchforste erneut die Akten des Falls und die Karten. Ich mache mir Notizen und
weitere Markierungen. Je länge ich alles betrachte, umso intensiver wird das
Gefühl, dass mehr dahintersteckt. Dass ich etwas nicht erkenne, was ich aber
sehen sollte. Die Hinweise verweisen vermehrt auf Okkultismus, falls ich mit den
Hexenbeuteln recht behalte. Aber wieso? Es gibt nur einen Coven in der Stadt und
der wird seit Jahren durch Wicca-gläubige Hexen geführt. Sie sind friedlich.
Keine dunkele Magie. 

Mein Laptop pingt und zeigt mir einen neuen E-Mail-Eingang an. Es ist eine
Nachricht von Aran. Als hätte er meine Gedanken gehört. Zum Glück weiß ich,
dass er das nicht kann. Die Mail enthält mehrere Dateien mit Scans von alten
Zeitungsausschnitten und Büchern. Darunter ein Auszug aus einer Sammlung
regionaler Volksmärchen, die scheinbar auch das Gebiet um das Boscop-Areal
umfassen. Ich lese die mitgesendete Erzählung aufmerksam.
Einst sollen Hexen in dem Waldstück gehaust haben, die junge Männer mit
vergifteten Äpfeln irreführten, welche jene Männer statt von den echten
Obstbäumen unbewusst von Süntelbuchen pflückten. Daraufhin fielen die jungen
Männer nach jedem dritten Biss einfach tot um. Einige der Opfer wurden nie
gefunden, andere wurden nur stückchenweise entdeckt. Geschändet. Gemartert. Es
wurde nie geklärt, warum es geschah. In der dazugehörigen Abbildung eines
undatierten Holzschnitts sieht man einen dieser knorrigen, opulenten Bäume,
unter dem ein lebloser Körper ruht. Der Apfel mit Bissmalen fiel ihm aus der
Hand. Das Bild wirkt düster und der ruchlosen Erzählung angemessen. Als ich
heranzoome, glaube ich, Bisse an den Gliedmaßen des Körpers zu erkennen. In
vielen der historischen Aufzeichnungen wurden Hexen ein gewisser Kannibalismus
nachgesagt, der jedoch selten Erwachsene betraf. Dies hier ist damit eher
ungewöhnlich. 
Trotzdem verursacht mir der Gedanken an die Bissspuren, die die aktuellen Opfer
aufweisen, Gänsehaut. Ist es Zufall? Eine konkrete Datierung für die
Überlieferung gibt es nicht. Nicht einmal konkrete Quellen. Wiederholt hier
jemand die Schauermärchen vergangener Zeiten?

Ein weiterer Ausschnitt aus Arans Sammelsurium bezeugt, dass in dem
Waldabschnitt an dieser Stelle einst Unmengen an Süntelbuchen wuchsen. Sie
werden geheimhin auch als Hexenholz-Baum oder Teufelsholz bezeichnet. Es
existieren Aufzeichnungen und entsprechende Holzproben, die die einstige
Anwesenheit dieser Gattung nachwiesen. Sie sind zudem vielfach in Gemälden und
Kunstwerken präsent, die in dieser Epoche entstanden sind. Die Buchen wurden im
17. Jahrhundert im Zuge der allgegenwärtigen Hexenverfolgung fast vollständig
gefällt und somit ausgerottet. Es ist meiner Meinung nach ein Hinweis darauf,
wann sich der Volksglaube etablierte. Solche Geschichten gibt es in fast allen
älteren Ortschaften und Städten und sie beinhalten stets einen Funken
Wahrheit. Nimmt sie vielleicht wirklich jemand zu ernst? Manchmal sind es gerade
die skurrilen Begebenheiten, die eine besondere Anziehungskraft auf uns
ausüben. Ist hier ein Möchtegern-Hexer am Werk? Ein Nachahmer? Doch was
imitiert er und warum?
Ich öffne auch die letzte mitgesendete Datei. In dieser listet mir Aran ein
paar der mit Hexenzirkel assoziierten Pflanzen auf, die negative Energie
anziehen, statt sie abzustoßen. Darunter sind auch die beiden Pflanzen, deren
Samen bei den ersten beiden Fundstellen eingesammelt wurden. Er nennt zudem
Adonis annua. Allium ursinum. Carpobrotus edulis. Die meisten sagen mir nichts
und spielen vermutlich keine Rolle. Trotzdem tippe ich ein paar davon ins
Suchfeld und beschaue die zumeist hübschen Pflänzchen mit Argwohn und
Unkenntnis.
Das bringt alles nichts. Es ergibt alles keinen Sinn. Was bezweckt der Täter
mit diesem rituellen Wahnsinn und was um alles in der Welt hat der Dämonenhund
damit zu tun? 
Mit dem dringlichen Gefühl verrückt zu werden, greife ich nach meinen
Habseligkeiten, rechts Handy, links Ausweis und Schlüssel. Ich ziehe mir feste
Kleidung über und packe als letztes die Karten zusammen.
‚Geh nicht in den Wald zurück.‘, hallt durch meinen Kopf, als ich das
Wohnzimmer durchquere und ich halte erneut inne. Ich muss. Ich habe keine andere
Wahl. Dort muss irgendwo der Sinn begraben liegen. Im wahrhaftigsten Sinne.

Zunächst fahre ich ins Revier zurück und bringe in Erfahrung, ob, ebenso wie
bei den anderen Gräbern, an der dritten Fundstelle Ungewöhnlichkeiten gefunden
wurden. Da Willem Pannek laut der Ersteinschätzung die längste Liegezeit
vorwies, sind viele der Materialien womöglich verrottet. Die Untersuchungen
sind zudem noch nicht abgeschlossen, also schaue ich mir zunächst die Aufnahmen
an, die beim Eintreffen der Kollegen gemacht wurden. Die Erde ist an zwei
Stellen aufgebrochen und die Knochen, die hervorlugen, sind kaum von dem dunklen
Erdreich zu unterscheiden. Ich blättere weiter. Sie fallen mir sofort auf, die
kleinen roten Flecken in der Nähe der freigelegten Beinknochen mitten im Gras.
Sie leuchten rot wie die Augen des schwarzen Hundes. Mit zittrigen Händen gehe
ich die Bilder durch und finde eines mit einer Nahaufnahme, darauf sind deutlich
die kleinen, roten Blumen zu erkennen. Adonis annua. Wahrscheinlich sind die
Samen des Adonisröschens über die Zeit ausgetrieben. Der Hexenbeutel lag damit
zu Füßen des Opfers.
‚Geh nicht in den Wald zurück.‘, wiederholt mein Verstand die Warnung der
Geistseherin. Ich habe noch etwa drei Stunden ausreichendes Tageslicht. Ein
Blick auf das Telefon bestätigt mir meine Vermutung, zeigt mir aber auch etwas
anderes. Unwillkürlich habe ich bereits meine Kontakte aktiviert und mein
Daumen schwebt über dem Eintrag von Luis Pastor. 
Wenn Shay Recht hat und wenn mein Gefühl stimmt, dann wird er, wenn er in
meiner Nähe ist, in Gefahr sein. Das kann und werde ich nicht riskieren. Ich
sehe dabei zu, wie sich das Display von selbst abschaltet und schiebe es in die
Tasche zurück.

Nach ein paar letzten Blicken in die Akten fahre ich weiter zum Boscop-Pfad. Ich
nutze die kleine Seitenzufahrt, auf der Panneks Auto abgestellt wurde.
Mittlerweile ist es abgeschleppt worden und lediglich die Reste einer Markierung
verweisen auf den vormaligen Standort. Noch mit geöffneter Fahrertür und halb
im Verlassen des Wagens offenbart sich eine bekannte Gestalt, die wie aus dem
Nichts auf der Straße auftaucht wie ein Geist.
„Willst du mich verarschen?“, tönt es und die sonst honigwonnige Stimme
gleicht Sambal olek. Geister wären mir jetzt eine wesentlich bessere
Gesellschaft als er. Ich ziehe unbeeindruckt die Karte aus meiner Tasche, ziehe
mich aus dem Wagen in die Senkrechte und ignoriere Pastor, der mit lauten
Schritten auf mich zu stürmt. Die Steine unter seinen Schuhen scheinen
förmlich zu bersten, knistern und knirschen laut in die Ruhe des Waldstückes
hinein. Derartig heftig ist sein Schritt, derartig wild sein Blick. Vermaledeit.
Vielleicht hat er mich doch verwanzt?
„Was an ‚keine Alleingänge‘ hast du nicht begriffen?“, pfeffert er mir
entgegen, als er bei mir ankommt und ich die Autotür zuschlage. Er hat sich
ebenso wie ich umgezogen und trägt nun funktionellere Kleidung.
„Was an ‚Kümmere dich um deinen eigenen Scheiß‘ begreifst du nicht?“,
kontere ich säuerlich. Doch es ist viel mehr Sorge, die meine Wut nährt. Er
sollte nicht hier sein.
„Du verhältst dich unverantwortlich.“
„Du bist nicht mein Vorgesetzter“, erwidere ich abschmetternd. 
„Mag sein, aber im Gegensatz zu dir habe ich hier gewisse Zuständigkeiten.
Ich könnte dich melden.“
„Tu´s doch. Melde mich. Na los!“, gifte ich trotzig zurück. Das ist doch
lächerlich. „Tu, was du nicht lassen kannst, aber geh mir nicht auf den
Geist.“ Das lässt ihn merklich zusammenfahren. Ich wusste es. Er kann es
nicht. Wenn ihn die kleinste Äußerung bereits aus der Bahn wirft, hat er hier
nichts verloren. „Bitte, melde mich in Grund und Boden, aber mach das aus dem
Revier heraus. Lass mich einfach in Ruhe.“
„Warum willst du mich loswerden? Was verschweigst du mir?“
„Gar nichts.“
„Wieso um Himmelswillen denkst du, dass du da unbedingt allein durchmusst?
“
„Weil du nichts ausrichten kannst“, schmettere ich ihm die bittere Wahrheit
entgegen.
„Aber du kannst, ja?“, erwidert er widerspenstig. Seine braunen Augen
funkeln wie flüssiges Gold. Leider hat er recht. Ich kann kaum mehr tun.
„Ich weiß wenigstens, womit ich es zu tun habe!“, belle ich verteidigend
zurück.
„Gut, dann setze mich gefälligst in Kenntnis und hör auf damit, mir ständig
etwas zu verheimlichen. Ich stecke nämlich auch mit drin, ob du willst oder
nicht“, schleudert er mir unerbittlich entgegen.
„Tust du nicht. Du piekst in Begebenheiten herum, in denen du nichts zu suchen
hast, die du nicht verstehen kannst. Pastor, das ist verdammt gefährlich.“
Ich meine es bitterernst. 
„Das ist mir bewusst!“ Natürlich. „Wieso denkst du, ich könnte mich
einfach umdrehen und alles vergessen?“, fragt er plötzlich ruhig, fast
besonnen. „Ist es wegen dem, was Shay dir gesagt hat? Die Warnung?“ Ich
verrate mich durch ein Schlucken. „Wovor hat sie dich gewarnt?“ 
„Es…“, setze ich an und werde durch ein durchdringendes Knacken
unterbrochen. Es ist laut und hallt durch die Abenddämmerung. Wir wenden uns
beide in die Richtung, in der wir es lokalisieren und starren ins verschwimmende
Dickicht. Einzig unser Atem ist zu hören. In den Winkeln und Schatten erahnt
man Bewegungen, obwohl dort keine sind. Der Wind flüstert, obwohl er keine
Sprachen kennt. Die Stille um uns herum ist ohrenbetäubend.
„Egal, was es ist, ich werde nicht gehen“, informiert mich Pastor ruhig.
„Wir werden das vierte Grab gemeinsam finden und dann… dann bringen wir den
Mörder zur Strecke.“ Er klingt wie eine Prophezeiung.
Ich löse mich nur schwer von dem Gefühl, beobachtet zu werden und lege
schweigend die Karte mit den Wanderpfaden auf der Motorhaube ab. Es ist Pastor,
der sie ausbreitet und sie an drei Ecken mit etwas aus seinen Taschen beschwert.
Darunter befindet sich ein abgeschaltetes Funkgerät. Ich kann mich nicht
konzentrieren und suche unruhig das Unterholz nach Bewegungen ab. Er ist hier,
ich spüre es ganz deutlich. Meine rechten Rippen kribbeln.
„Hier ist in etwa die Lichtung“, legt Pastor unbeirrt los. Er nennt meinen
Namen, als ich nicht sofort reagiere und tippt zwischen die Markierungen.
„Sieht es für dich nicht auch aus, als wären die Gräber ringförmig
angeordnet? Vielleicht sollten wir erstmal davon ausgehen.“ Zur Verdeutlichung
zieht er seinen Finger vom ersten zum dritten Opfer. Doch statt die
Fundreihenfolge einzuhalten, nimmt er die Abfolge, die sich durch die Liegezeit
herauskristallisiert hat. Es ist fast ein Dreiviertelkreis, den er damit
schließt. Überhaupt wirken die Abstände seltsam gleichmäßig, wenn ich die
einzelnen Punkte auf dem Kreis betrachte. 
„Wenn du recht hast, dann liegt das vierte Opfer in diesem Bereich oder in
diesem.“ Westlich oder südöstlich der Lichtung. Aus einem Gefühl heraus
tippe ich auf den westlichen Bereich der Möglichkeiten. „Wir sollten hier
anfangen.“ Und wir dürfen keine Zeit verlieren. Die Dunkelheit ist heute
nicht unser Freund.
„Warte!“ Pastor packt mein Handgelenk, als ich mich abwende. „Was
verschweigst du noch? Spuck es aus.“ Auch damit hat er recht. Ich habe ihm
nichts von den Hexenbeuteln erzählt und die damit einhergehende Verbindung zum
Okkultismus. Da mir jedoch die Gründe und Zusammenhänge im Ganzen genauso
unklar sind wie der Standort des Grabes, sehe ich keinen Nutzen darin, Pastor
weiter zu verwirren. Er mag zwar glauben, Herr der Lage zu sein, doch dem ist
nicht so.

Bevor ich mich herausreden kann, beginnt mein Telefon zu singen. ‚You've got
no place to hide. And I'm feeling like a villain, got a hunger inside. One look
in my eyes. And you're running 'cause I'm coming. Gonna eat you alive.‘ 
Es ist Captain Lamark. ‚Your heart hits like a drum. Oh, oh, oh, oh.The chase
has just begun.‘ Ich weiche Pastors Blick aus, ehe ich rangehe. ‚Monsters
stuck in your head.‘
„Sir?“ Ich nehme den Anruf entgegen, entferne mich dabei ein paar Schritte
vom Auto, ohne den Blick vom Wald zu lösen. Auch Pastors Telefon klingelt
plötzlich. Ich ahne, was es bedeutet.
„Ich habe Sie für die Überwachung des Boscop-Areals abgestellt“, erklärt
Lamark ohne Umschweife. Ich sehe aus dem Augenwinkel heraus, wie sich auch
Pastor sein Telefon ans Ohr hält und eifrig nickt. 
„Ich bin bereits vor Ort“, gebe ich Preis.
„Gut.“ Damit legt er auf. Auch Pastor beendet sein Gespräch.
„Ich wurde zur Überwachung an die Grabungsstelle geordert“, erklärt er
das, was ich längst vermute. „Es werden zwei weitere Kollegen zur
Verstärkung geschickt, da die Vermutung besteht, dass er an den Tatort
zurückkehrt. Es wurden wohl nachträglich Gliedmaßen von den Körpern
entfernt.“ Wir wissen beide, dass er nicht an die dritte Fundstelle zum ersten
Opfer zurückkehren wird. Pastor greift das Funkgerät und schaltet es ein. Er
gibt den gültigen Code durch und kündigt unser Eintreffen an. Ich folge ihm
missmutig zur Ausgrabung, während sich der Himmel immer weiter verdunkelt. Bald
ist es Nacht und unsere Chancen sinken, das vierte Opfer noch vorher zu finden.

„Würdest du bitte aufhören!“
„Womit?“
„Ich spüre deine Unzufriedenheit wie einen Hustenreiz.“ Ich fixiere meinen
Blick noch etwas mehr auf sein Kreuz. Meine Frustration ist reizend! Pastor
dreht sich ruckartig um und ich laufe fast auf ihn auf. Sein erhobener Finger
landet nur um Haaresbreite nicht in meiner Nase, aber er zuckt nicht mal. 
„Wir werden jetzt die beiden Kollegen einweisen und wenn du dich auch nur
einen Meter von mir entfernst, dann schieße ich dir in den Fuß. Verstanden?“
Irgendwas sagt mir, dass ich ihm lieber nicht widersprechen sollte und doch
kitzelt es in mir mit Dringlichkeit. Ich halte mich zurück, lächele und gehe
an ihm vorbei. Ich gehe voran, bis wir beim Basisbereich ankommen.
 
Eine Autotür schließt sich. Gleich darauf eine zweite. Ich richte meinen Blick
zum Parkplatz und bin wenig erfreut von dem, was ich sehe. Detective Colton
Barres streicht seinen überteuerten Anzug glatt, während sein behäbiger
Partner Detective James Marks Probleme hat, sich aufzurichten. Ich brauche das
Geräusch des Knackens seiner Knochen nicht hören, um zu wissen, dass es da
ist. 
„Na, wunderbar, Gucci und Primark“, murmele ich mehr zu mir selbst und wende
mich ab. Allerdings hört es Pastor. Freundlich, wie er ist, lässt er sich
nichts anmerken, auch wenn er selbst schon seine Erfahrungen mit diesem Duo
gemacht hat. 
„Ihr seid wohl die Verstärkung“, sage ich laut, als ich vermute, dass sie
in Hörweite sind. Mein Unterton spricht Bände. Ich kann das neue Leder von
Barres Schuhen riechen, als er näherkommt. 
„Probleme damit?“, stachelt Barres schnorrend zurück, „Sei froh, dass wir
unsere Arbeit gut machen und unser eigener Fall längst abgeschlossen ist.“
Ich beiße mir auf die Unterlippe, gleichzeitig packt Pastor meinen Oberarm.
Barres unterschwellige Herablassungen triggern mich.
„Großartig, fähige Kollegen sind das A und O einer guten Ermittlung.“ Die
schleimende Schiedsrichter-Tour hat er wirklich drauf. Pastors diplomatische Art
sollte mich eigentlich nicht überraschen. Ich verkneife mir nur schwer ein
Geräusch der Abneigung, schenke Pastor aber einen eindeutigen Blick. Auch
Detective Marks erreicht uns, grüßt und sieht sich um. In seinen Händen hält
er eine dieser gelborangen Warnwesten, die er noch im Laufen versuchte über
seine Schultern zu ziehen. Es misslingt, als sich sein Arm verhakt und der Stoff
nicht weiterrutscht.
„Klärt ihr uns noch auf, wieso ihr zwei beim Beaufsichtigen der Fundstelle
Unterstützung braucht? Der Captain war leider etwas kurz angebunden.“ Der
Captain pfiff und Barres sprang. Typisch. Barres sieht sich um und zieht eine
Packung Kaugummis aus der Jackentasche. Dabei legt er kurz das Pistolenholster
frei. Die Waffe presst sich präsent in seine Seite. Er schiebt sich den
Kaugummistreifen zwischen die weißen Zähne und kaut direkt los. Sein Blick
sichtet die Begebenheiten, während es Marks endlich schafft, sich die Warnweste
überzustreifen.
„Liegt der Boscop-Fall nicht in den Händen von Bell und McArthur? Wie seid
ihr zwei da reingerutscht?“, fragt Marks und hantiert mit seinem Funkgerät.
Barres nimmt es ihm aus der Hand und stellt den regulären Kanal ein.
„Als Wachhunde sind sie nicht wirklich beteiligt“, kommentiert er abfällig,
während sein Partner neben ihm bisher nicht vollständig zu Atem gekommen ist.
Marks sieht bleich und geschafft aus, als er versucht, den Kragen seines Hemdes
zu dehnen und letztendlich den oberen Knopf öffnet.
„Ich habe die Verantwortlichkeit für die dritte Fundstelle und beaufsichtige
die Ausgrabungen“, berichtigt Pastor ruhig und mit einer Geduld, die ich bei
Barres längst verloren habe. Es ist unnötig, dass Pastor sich rechtfertigt,
wieso er involviert ist. Die Leitung liegt im 12. Revier, das muss ausreichen.
„Es gibt Hinweise auf ein viertes Opfer und es besteht die Vermutung, dass der
Täter mindestens einmal an die Ablageorte zurückgekehrt ist.“ Der Detective
setzt die Erklärung fort, ohne darauf einzugehen, dass es sich dabei um unsere
eigene Vermutung handelt.
„Ein viertes Opfer? Das wäre ja hochinteressant“, merkt Marks erstaunt an.

„Wir machen hier also eine Überwachung für Eventualitäten?“, prescht
Barres dazwischen, „Warum wurden euch nicht zwei Uniformierte geschickt?
Scheiß Nachtschicht!“
„Dabei wäre jede Sekunde Schönheitsschlaf notwendig bei dir…“, murmele
ich abgewandt und wieder ist es Pastor, der mich am Arm packt, weil er es
natürlich gehört hat. 
„Ich schlage vor, dass Detective Marks und Sie sich in der Nähe der
Fundstelle des letzten Opfers positionieren.“ Marks nickt eifrig und
verstehend.
„Opfer Nummer 1 wies die kürzeste Liegezeit auf“, sagt er dann. Pastor
nickt zustimmend.
„Richtig. Die Möglichkeit ist groß, dass er dort auftaucht. Die
Spurensicherung hat die Fundstellen so hergerichtet, dass sie unberührt
wirken.“ 
„Er wird nicht zu den Fundstellen zurückkehren, nicht nach der
Berichterstattung. Dort wäre er auf dem Präsentierteller“, röhrt Barres
besserwisserisch. Er hat gar nicht unrecht. Doch nach alldem, was ich
mittlerweile weiß, bin ich mir sicher, dass es keine bewusste Entscheidung ist,
zurückzukehren. Es ist zeremoniell. Er muss es tun. Er folgt einem bestimmten
Ablauf. 
„Colton könnte Recht haben“, japst der alternde Detective zustimmend.
„Hat er nicht. Die Tatorte und Opferdarbietung weisen rituelle Charakterzüge
auf und er muss das beenden, was auch immer er hier angefangen hat.“
„Sicher doch. Es ist klar, dass sowas von dir kommt, Damast. Das ist einfach
nur ein verrückter Spinner.“
„Das ist doch jetzt vollkommen egal. Falls er zurückkehren sollte, müssen
wir darauf vorbereitet sein. Damast und ich machen die Rundgänge und checken
die Zufahrten. Sie bewachen unauffällig die Fundstelle. Und eins noch, fahren
Sie ihr Auto dort weg.“ Ohne deren Erwiderung abzuwarten, packt mich Pastor am
Arm und zieht mich in die besprochene Richtung.

Es dauert eine Weile, bis wir uns einen Weg durch das Unterholz bahnen. Das
Licht ist fast verschwunden und das Dämmern taucht alles in ein Meer von
Schatten. 
„Hier könnte es ungefähr sein“, berichtet Pastor und schaut auf sein
GPS-Gerät, „Die Koordinaten stimmen.“ 
„Koordinaten?“, spotte ich. Aus welchem Hut hat er die gezaubert?
„Ich habe meine Hausaufgaben gemacht.“ 
„Hast du fein gemacht“, gebe ich amüsiert zurück und sehe mich um. Er
schnorrt, kontert aber nichts. 
„30 Schritte in eine Richtung, dann trennen wir uns für 10 Schritte in
entgegengesetzte Richtung und kehren um“, bestimmt er. Ich nicke es nur ab.
Wir schaffen fast 240 Grad. Der Regen wird stärker und die Luft um uns herum
quillt vor Frustration. Ich höre ein Knacken, welches nicht aus Pastors
Richtung kommt und halte unbewusst den Atem an. Als ich mich wieder entspanne,
nehme ich den Geruch von Schwefel wahr. Obwohl sich alles in mir widerstrebt,
folge ich der olfaktorischen Spur, bis sie irgendwann in einen anderen
vertrauten Geruch übergeht. Süßlich. Faulig.
„Pastor“, murmele ich zunächst, dann noch mal lauter. „Riechst du das?“

„Ja. Verwesung“, bestätigt er und taucht neben mir auf. Wachsam schauen wir
uns beide um, suchen nach Unebenheiten und Spuren, die zeigen könnten, dass
hier vor kurzem jemand gewesen ist. Es dauert nicht lange. Die Taschenlampe
flackert und Pastor schlägt sie ein paar Mal in seine Handfläche, ehe er sie
zurück auf die flache Stelle in einigen Metern Entfernung richtet. Ich sehe
etwas Metallisches aufblitzen. 
„Mach das noch mal!“, fordere ich ihn auf, „Ich habe da hinten etwas
gesehen.“ Ohne nachzuhaken, wiederholt er die Bewegung. Diesmal sieht auch er
es. Wir gehen darauf zu und ich hocke mich zu einer aufgewühlten Unebenheit am
Boden, die sich durch auffällig feuchte, dunkle Erde hervorhebt. Ich erkenne,
was aufgeleuchtet hat, als Pastor fast methodisch den Kegel der Taschenlampe
über den Boden führt. „Stopp!“ Vor uns lugt eine Münze aus dem Erdreich
hervor.
„Das sieht frisch aus. Hier wurde gegraben.“ Nachdem ich das sporadisch
verteilte Laub davon fege, wird es noch etwas deutlicher. An dieser Stelle liegt
etwas begraben. Ich sehe zu Pastor, der sich hinhockt.
„Was ist das?“, fragt Pastor verwirrt und deutet auf die Münze, die ein
kleines Loch an einer Stelle aufweist, an der eine Schnur befestigt ist.
Vorsichtig zieht er an der Münze und als nächstes kommt uns eine Hand
entgegen, die einen Stoffbeutel umklammert hält. Die Hand eines Mannes.
„Fuck!“ Unison. Pastor schreckt zurück und sitzt am Boden. Er spricht ein
Gebet, was ich bestmöglich ignoriere und widme mich stattdessen dem
gespenstischen Fund. Die Schnur der Münze ist mehrfach um den kleinen Finger
gewickelt. Doch mich interessiert vor allem der Inhalt des Beutels. Er ist mit
einer groben Bastschnur zugebunden und durch die feuchte Erde fleckig. Es dem
Toten aus der Hand zu nehmen, ist nicht gerade angenehm. Pastor ist mittlerweile
wieder zu mir aufgerückt.
„Shay hat recht.“ Seine Stimme zittert. „Was ist das?“
„Ein Hexenbeutel“, erkläre ich, achte nicht auf Pastors Reaktion darauf.
Ich löse vorsichtig die Schnur und breite den Stofffetzen aus. Darin enthalten
sind Knochen. Sie sind klein und fragil. Vielleicht ein Vogel. Ein Bündel
Haare. Zwei weitere Münzen und Pflanzensamen. Ähnlich wie bei den anderen.

Ein Jaulen in der Ferne lässt mich abrupt verharren. ‚Er verfolgt dich.‘
Shays Stimme ist ein stetiges Flüstern in meinem Kopf. Ein Knall. Das Echo
hallt durch den Wald. Das Funkgerät in Pastors Händen knackt, doch die
folgenden Worte kann ich nicht gut verstehen. 
„Verstanden. Wir sind unterwegs.“ Pastors Schritte entfernen sich schnell,
während ich um uns herum nach Anzeichen für den schwarzen Hund suche. 
„Damast“, ruft Pastor nach mir. Mir ist bewusst, dass wir uns nicht zu weit
voneinander entfernen sollten. Ich spüre seine Nähe wie ein Gewitter auf der
Haut. Der Lichtkegel seiner Taschenlampe leuchtet mir ins Gesicht und ich
murmele eine hastige Entschuldigung.
„Hast du etwas gesehen?“, fragt er mich.
„Nein, ich habe nur ein Gefühl.“ Es ist schwer und brechend zu gleich. Ich
kann es nicht richtig greifen und das macht mich unruhig.
„Ich nehme an, kein Gutes?“, hakt Pastor nach. Weniger beunruhigt als
erwartet. Er löscht das Licht der Taschenlampe, sodass ich nur noch die
Konturen seines Gesichts erkennen kann. „Sag´s mir einfach.“ Eine klare
Forderung.
„Der schwarze Hund.“
„Schwarzer Hund, wie bei deiner Rotkäppchenbegegnung?“ Obwohl es absurd
klingt, ist Pastors Stimme ernst und zeigt kein Zeichen von Skepsis, als er das
letzte meiner Zusammentreffen mit dem unheimlichen Tier erwähnt.
„Ja. Das Bild des schwarzen Hundes steht gemeinhin für schlechte Omen und
verweist auf Unheil. Sie werden je nach Kultur auch Geisterhunde oder
Dämonenhunde genannt. Er steht für den nahenden Tod. Er ist ein Bewohner der
Hölle“, informiere ich ihn.
„Hölle? Was auch sonst.“ Im Dunkeln sehe ich nur schemenhaft, wie er sich
bekreuzigt.
„Ich spüre ihn näherkommen“, fahre ich fort, ohne auf die Skepsis
einzugehen. Trotz der Dunkelheit sehe ich, wie er zum Widerspruch ansetzt. Doch
er belehrt sich selbst eines Besseren und schluckt seine hastig gedachten
Zweifel runter.
„Okay, das heißt? Könnte er mit dem Täter in Zusammenhang stehen? Ist er
wegen ihm hier?“
„Ich habe keine Ahnung“, murmele ich. Es wäre gut möglich. 
Ein durchdringender Schrei lässt uns aufhorchen.
„Shit!“ Ein lautes Rascheln und ein Rufen folgen, was eindeutig von Barres
kommt. Wir wechseln abrupt die Richtung und treffen in der Nähe des dritten
Fundortes auf die unübersehbare Gestalt des großen Detectives. Er ruft nach
Marks und erhält keine Antwort. 
„Was ist passiert?“, fragt Pastor mit vor Aufregung zitternder Stimme. Er
schwitzt, genauso wie ich, trotz der herbstlichen Kälte. Der feine Regen, der
vor einer Weile einsetzte, dringt bisher nur teilweise durch das dichte
Blattwerk der Bäume, kühlt aber die Umgebung merklich ab.
„Marks und ich haben den Mistkerl verfolgt. Wir wollten ihn umzingeln,
aber…“
„Wo ist Marks?“
„Verdammt, ich weiß es nicht“, bellt uns Barres zu. Er wirkt für einen
Sekundenbruchteil hilflos und besorgt. Etwas, was ich an ihm noch nie beobachtet
habe. Pastor zückt das Funkgerät, doch ich halte ihn zurück, ehe er einen
Funkspruch absetzen kann.
„Nicht, wenn er sich verstecken muss und nicht an die Abschaltung gedacht hat,
dann würdest du seine Position verraten“, erkläre ich. Pastor beißt sich
auf die Unterlippe.
„Was nun? Er könnte verletzt sein und Hilfe benötigen. Wir müssen ihn
finden.“
„Ich gehe zurück zur Basis und rufe Verstärkung. Danach suche ich Richtung
Norden“, teilt Barres uns mit und wartet keine Bestätigung ab.

„Dort drüben“, ruft Pastor und ich sehe im selben Moment, wie ein
huschender Schatten durch das Dickicht dringt. Ein Licht, welches aufblitzt und
sofort wieder verschwindet. Das Gebüsch knackt und ich laufe auf die Stelle zu,
die gegensätzlich zum Standort meiner Kollegen liegt. Nach ein paar bedachten
Schritte entdecke ich etwas zu meinen Füßen, was meinen Puls beschleunigt. Vor
mir liegt eine orangefarbene Warnweste, eine, wie sie Detective Marks getragen
hat. Von ihm jedoch ist keine Spur zu sehen. Als ich mich danach bücke, huscht
ein Schatten vor mir davon. Zu schnell für Marks. Zu aufrecht für den Hund.
Ich bemerke die Umrisse einer gebeugten Gestalt und versuche, mich nicht zu
rühren. Doch die Person bemerkt mich und ändert erneut die Richtung. Ich
sprinte los und verfolge sie, bis es auf einem Mal beunruhigend still ist. Es
ist so verdammt dunkel, doch ehe ich die Taschenlampe anschalten kann, packt
mich etwas von hinten und zerrt mich zu Boden. Meine Beine knicken einfach ein.
Ich spüre, wie sich etwas Scharfes an meinen Hals drückt und ich nach hinten
gezogen werde.
„Kein Wort. Nicht bewegen“, knurrt es dicht an meinem Ohr. Wie gefordert
rühre ich mich nicht. Ich spüre jedoch, wie ein deutlicher Schmerz einsetzt,
weil sich in dieser Position mein Rücken unnatürlich übertrieben biegt. Auf
den Knien hockend kann ich mich nicht bewegen. „Ihr zerstört es.“, wimmert
die Stimme, „Ihr dürftet nicht hier sein…das ist nicht richtig… so nicht
korrekt. Nicht jetzt. Nicht jetzt.“ Seine Stimme wird zu einem tiefen,
unruhigen Nuscheln und seine Worte wirken, als wäre er nicht im Hier und Jetzt.
Er riecht nach feuchtem Morast und alten Schweiß. Während er mit einer Hand
meinen Körper nach Waffen abtastet, drückt er das Messer dichter gegen meinen
Hals und murmelt etwas auf Latein, was ich jedoch auf Grund seines Akzents nicht
verstehen kann.
„Wir sind von der Polizei. Sie sollten jetzt keine Dummheiten…“, versuche
ich es erneut.
„Ruhe!“, harscht er mich an. Lauter als beabsichtigt, aber nicht laut genug.
Außer Atem und meinem rasenden Herzschlag ist nichts um uns herum zu hören. 
Stille.
Eine Stille infernaler Art.

Sie wird zerrissen durch ein Knurren. Erst wispernd wie ein hohles Simmern im
Wind. Es reicht aus, um die Haare auf meinen Armen aufzurichten. 
Bitte nicht. Mein Flehen bleibt ungehört. Ich spanne unwillkürlich meinen
gesamten Körper an und merke, wie die scharfe Schneide des Messers dabei die
Haut meines Halses einritzt. Das nächste Grölen ist wie Donner, der durch
meine Adern schmettert. Es ist laut und nah.
Ich werde abrupt nach hinten gezogen.
Rieche Feuer.
Schwefel.
Blut.
Ein Schrei.
Er ertönt dicht an meinem Ohr, dringt jedoch nicht aus meiner Kehle. Die
panischen Hände des Mörders packen mich am Hals und wir werden beide ruckartig
zurückgezogen, als das Tier seine Zähne in die Schulter meines Angreifers
schmettert. Mit massiver Kraft zerrt er uns durch den Wald wie hilfelose Beute.
Das Grölen des Hundes ist tief und dröhnend. Ich versuche, Halt zu finden,
greife nach Ästen, Wurzeln, doch treffe ich nur feuchten Morast und Steine.
Erde füllt meine Schuhe, als wir erbarmungslos Meter um Meter über den Boden
gezogen werden. Der Arm um meinen Hals lässt mich kaum atmen. Verkrampft rührt
er sich keinen Millimeter, so sehr ich auch an ihm ruckle und drücke. Der Mann
hinter mir ist apathisch vor Angst, wimmert vor Schmerz und Panik. Er stöhnt
gequält auf. Mit einem Ruck und einem Ächzen komme ich schlagartig zum Stehen
und falle rücklings zu Boden. 
Er hat mich losgelassen. 
Mein Hinterkopf landet im Wurzelraum eines Baumes und es dauert einen
unendlichen Augenblick, bis ich es schaffe, zu atmen. Ich bin froh, aus dem
Klammergriff entkommen zu sein. Ehe ich mir meiner aktuellen Lage vollends
bewusstwerde, rappele ich mich auf alle Viere auf. Mein Fluchtreflex singt
Arien, puscht mich voran und ich gebe mich dem Schmerz erst hin, als ich mich
einige Meter entfernt habe. Hinter einem Baum finde ich Schutz. Ich lausche
gegen das Rauschen und Dröhnen in meinem Schädel an, höre jedoch weder den
Hund noch den anderen Mann, weil mein hektischer Atem alles übertönt. Meine
Hände zittern, während ich behutsam die Wunden an meinem Hals abtaste. Der
Schmerz ist bislang nicht präsent, da Unmengen an Adrenalin durch meinen
Körper rasen.
„Damast.“ Ein Echo. Erst höre ich den Ausruf meines Namens zunächst nicht.
„Damast, hier lang!“, wiederholt es sich. Ich durchsuche die Dunkelheit um
mich herum und sehe die behäbige Gestalt von Detective Marks in einigen Metern
Entfernung stehen. Ich möchte ihm zurufen, dass er sich in Deckung bringen
soll. Dass er sich in Acht nehmen muss. Doch meine Stimme versagt. Mein Hals
brennt wie Feuer. Innen und außen. Trotzdem setze ich mich in Bewegung, folge
Marks oder stolpere eher in einiger Entfernung hinter ihm her. Meine Knie sind
wabbelig wie Pudding und es fällt mir schwer, mich aufrechtzuhalten.
„Marks, warte!“, versuche ich zu rufen, doch meine Stimme ist kaum mehr als
ein heiseres, kratzendes Echo. Unversehens kann ich den alternden Detective im
Dickicht nicht mehr ausmachen und bleibe stehen. Ich murmele seinen Namen.
Nichts. Meine Beine geben nach und ich sacke auf die Knie.
„Vikar?“ Stattdessen höre ich Pastors Stimme, die an mein Ohr dringt. Sie
ist nah. Es knistert und knackt und als nächstes steht mein Kollege aus dem 12.
Revier vor mir. „Shit, was ist passiert?“, fragt er besorgt und packt mich
kräftigend an den Schultern. Er versucht, mich aufzurichten und ich spüre, wie
die Wirbel in meinem Rücken bersten, also setze ich mich wieder hin. Pastor
scheint zu verstehen, denn sein Blick spiegelt den dumpfen Schmerzen in meinen
Eingeweiden. 
„Du hast Detectives Marks gesehen?“, erkundigt sich Pastor. Ich nicke und
deute in die Richtung, in die der andere Detective verschwunden ist und wo ich
ihn zuletzt gesehen habe. Mit Pastor Hilfe rappele ich mich langsam auf. Diesmal
knackt nichts, aber wenn ich jetzt sprechen würde, würde ich es vermutlich
rückwärts tun. „Geht´s? Was ist passiert?“ Ich atme noch ein paar Mal
durch, ehe ich mich ausreichend stabilisiert habe.
„Bin auf den Mörder getroffen und… ich weiß, dass du es mir nicht glauben
wirst… auch auf das Höllenvieh“, röchle ich. Zum Glück kann ich Pastors
Gesichtsausdruck nicht richtig sehen, ich höre nur seine schnelle Atmung.
„Der schwarze Hund? Und der ist dir an die Kehle gegangen?“, erkundigt er
sich, als er das Blut an meinem Hals bemerkt. Pastor kramt in seiner
Jackentasche und drückt mir ein sorgsam gefaltetes Taschentuch an den Hals. Ich
hisse zurück. Die Berührung schmerzt und der Reiz wird stärker.
„Autsch… Nein, das war der Kerl mit dem Messer.“
„Wo ist deine Dienstwaffe?“
„Die hätte mir nicht geholfen“, entgegne ich, ohne seine Frage wirklich zu
beantworten. Ich hätte nicht die Chance gehabt, sie einzusetzen. Der
Scheißkerl hat mich überrascht. Aber auch das gebe ich nicht leichtfertig
Preis. Zum Glück reitet Pastor nicht weiter darauf rum, sondern schaut sich um.
„Ich glaube übrigens, er hat den Hund aus Versehen gerufen.“
„Wie meinst du das?“ Pastor nimmt das Tuch von meinem Hals und es ist voller
Blut. Er sucht nach einer anderen Möglichkeit, die Blutung zu stillen. Für
mich könnte es gerade nicht unwesentlicher sein.
„Die Hexenbeutel, sie sind mit verschiedenen Dingen gefüllt. Knochen.
Pflanzensamen. Irgendwas muss den Hund gerufen habe, ich weiß nur nicht was.
Ich habe Aran nach deren okkulte Bedeutung gefragt, aber er…“
„Aran?“, hakt er nach. Er zerrt sich das Schlauchtuch über den Kopf und
zieht es mir rabiat über den Schädel. Ich wehre mich halbherzig, weil all das
meine Gedankengänge stört.
„Der Antiquitätenhändler.“, nuschele ich in den Stoff, „Luis, in den
Hexenbeuteln waren Adonisröschen. Tollkirsche. Eisenhut… “
„Worauf willst du hinaus? Halt still!“, harscht er mich an, „Moment mal,
Eisenhut?“
„Ja, blauer Eisenhut“, bestätige ich. Pastor lacht auf und sucht weiterhin
nach irgendwas für meine Wunden.
„Was?“; frage ich irritiert, packe seine Jacke und zwinge ihn dazu, mich
anzusehen.
„Hast du gewusst, dass laut griechischer Mythologie der blaue Eisenhut aus dem
Speichel des Cerberus entstand, den er auf die Erde tropfte, nach dem Herkules
ihn aus der Hölle zerrte? Eine Pflanze so giftig, dass sie schon in kleinen
Mengen tötet“, erzählt er, „Cerberus, der Wächter der Unterwelt.“ Aus
ihm spricht der Unglauben, während in meinem Kopf mehrere Puzzleteile
zusammenfallen.
„Deswegen ist er hier“, entflieht es mir mit einem fast euphorischen Lachen,
als ein paar Bruchstücke in meinem Kopf zusammenfinden und plötzlich Sinn
vorheucheln. Der Schmerz und das Adrenalin machen mich etwas hysterisch.
„Ja, großartig. Wir sollten zurück zur Grabungsstelle und uns neu formieren.
Barres sucht sicher weiter nach Marks...“, berichtet Pastor und sein
Gesichtsausdruck ist ernst. 
„Er war eben noch vor mir. Marks, er… er hat mich in deine Richtung
geführt. Du musst ihn gesehen haben“, versichere ich ihm. Pastor schaut sich
suchend um und schüttelt den Kopf.
„Okay, wieso meldet er sich nicht. Er reagiert nicht aufs Funkgerät“,
berichtet Pastor. Nach kurzem Sortieren drückt er mir dieses in die Hand.
„Wahrscheinlich hat er es irgendwo verloren.“ Wie aufs Kommando beginnt das
Gerät zu knacken. Doch es folgt nur rauschen. Nichts wird durchgesagt,
stattdessen durchbricht erneut ein Schrei die Nacht.

Wir setzen uns prompt in Bewegung, streifen durchs Dickicht, bis wir erneut an
der Stelle ankommen, wo wir das vierte Opfer ausmachen konnten. Ich erkenne die
Stelle sofort. Die Erde um das Grab ist stärker aufgewühlt. Die Hand und die
Beine sind zu erkennen. Jemand war hier. Mit den Taschenlampen leuchten wir die
Umgebung ab und wieder sind es zuerst die Härchen in meinem Nacken, die
reagieren. Er ist hier, der Höllenhund. Ich spüre sein unterschwelliges
Knurren auf meiner Haut wie Stromschläge. Ruckartig ziehe ich die Taschenlampe
in die Richtung, in der ich ihn vermute und erstarre.
Fletschende Zähne leuchten im Lichtkegel der Taschenlampe. Ich lasse die Hand
sofort sinken. Nun sehe ich nur noch seine roten Augen aufleuchten, während
sich der Dämonenhund langsam, fast geräuschlos ins Gestrüpp zurückzieht.
Dann vernehme ich rechts neben mir ein Keuchen. Ich schalte das Licht wieder an
und entdecke neben einem knorrigen Baum den unruhig atmenden Leib eines
unbekannten jungen Mannes. Sein Kopf lehnt gegen den breiten Stamm. Blut färbt
seine Lippen. Das Gesicht des Angreifers hatte ich nicht gesehen und doch weiß
ich, dass ich vor dem Gesuchten stehe.
„Pastor!“, rufe ich und gehe auf den verletzten Mann zu. Er erkennt mich,
denn in dem Augenblick perlt sich ein blutersticktes Lachen aus seiner Kehle
hervor. Schon aus der Entfernung sehe ich zwei blutige Bissspuren an seinem Hals
und der Schulter. Der linke Arm ist unnatürlich weit vom Rest seines Körpers
entfernt. Das Ausmaß der Wunden wird deutlicher, als auch Pastors Taschenlampe
den Körper beleuchtet.
„Er…hat.. mich…“, röchelt er mehrmals unwirsch, bringt den Satz aber
nicht zu Ende. Ein weiterer Schwall Blut fließt schäumend über seine Lippen.

Wir tasten ihn vorsichtig ab, doch das Messer, welches er gegen meinen Hals
gedrückt hat, ist nirgendwo auszumachen. Stattdessen finde ich einen weiteren
Hexenbeutel. Wieder lacht er auf und weitere Salven Blut drücken sich aus den
offenen Wunden an seinem Hals. Pastor ruft Hilfe, während ich den Blick nicht
von dem Täter abwende. Nur das viele Blut taucht sein Gesicht in den Wahnsinn.
Der Rest ist so normal wie Butterkekse. Er packt mein Handgelenk, als ich den
Stoffbeutel in die Tasche verschwinden lasse.
„Es ist vollbracht“, röchelt er mit blutigen Lippen, ehe ich meinen Arm aus
seinem schwachen Griff entferne. Uniformierte bahnen sich ihren Weg durchs
Unterholz. Irgendwann beginnt Pastor, unseren Standort kundzugeben, dass ein
Verdächtiger in Gewahrsam ist und wir einen Sanitäter benötigen. Der Druck in
meiner Brust schwillt weiter an, als die Rufe und hektischen Anweisungen um uns
herum lauter werden. Der Täter sagt kein Wort mehr, sondern starrt uns aus
leeren Augen an. Das Funkgerät knackt. Wieder und wieder. Ich zucke merklich
zusammen. Jedes Mal. Jeder Muskel in meinem Körper ist angespannt.
Die Unruhe an größeren Tatorten machte mich schon immer wahnsinnig, also
entferne ich mich langsam Richtung Basis. Ich höre, dass Pastor mir folgt, aber
reagiere nicht auf seinen Ruf, sondern gehe unbeirrt auf das flackernde
Blaulicht zu, welches sich seinen Weg zwischen die Bäume hindurcharbeitet. Ich
stoppe erst, als wir bei den laufenden Einsatzwagen ankommen und sehe Colton
Barres in einem Krankenwagen sitzen. Auch hier herrscht Hektik. Der Regen
plattert auf die blechernen Dächer, begleitet die dumpfen Schritte der Kollegen
und das blaue Licht taucht alles in eine surreale Atmosphäre.
„Officers, könnte ich einen aktuellen Statusbericht bekommen?“, höre ich
Pastor fragen und einer der uniformierten Beamten kommt mit abgezogener Mütze
auf uns zu. Er schwitzt. Er zögert. „Sir, wir haben in der Nähe der
Böschung einen Toten gefunden…“, presst er hervor und pausiert einen tiefen
Atemzug lang, „Es ist Detective Marks.“ 

Zwei Stunden vergehen. In der Zwischenzeit beginnt es, zu schütten. Die
Sanitäter kümmerten sich um die Wunden an meinem Hals und trotz deren
Widerstandes verweigere ich eine Fahrt ins Krankenhaus. Es sind lediglich ein
paar Kratzer. Nichts Schlimmes. Pastor sah ich vor einer Stunde das letzte Mal.
Das Rascheln feuchter Kleidung ist überall zu hören, aufgeregte Ausrufe und
Anweisungen hallen durch die Nacht. Es dauert, bis Marks Leichnam aus dem Abhang
geborgen werden konnte. Ein uniformierter Beamter positioniert sich vor mich und
es braucht zwei Anläufe, bis ich begreife, dass er mir mitteilt, dass ich den
Tatort verlassen soll. Meine Anwesenheit wird nicht mehr gebraucht. Ich soll ins
Revier zurückkehren und meine Aussage protokolieren. Es sei eine Anweisung. Er
deutet auf die geparkten Einsatzwagen. Als ich meinen Kopf in die entsprechende
Richtung wende, erkenne ich, wie Captain Lamarks massive Gestalt zu den weißen
Überdachungen wandert, die aufgebaut wurde, um das vierte Opfer zu beherbergen.
Auch wenn ich in der Dunkelheit sein Gesicht nicht sehe, spüre ich seinen Blick
auf mir. Selbst die unausgesprochenen Fragen treffen mich mit all dem Gram, der
beweist, dass ich keine Erklärungen für die Geschehnisse habe, dass ich sie
weder jetzt noch morgen haben werde. Niemand von uns. Nicht ich. Nicht Pastor.
Auch nicht Barres. 
Ohne der Anweisung des Officers Folge zu leisten, entferne ich mich vom Areal.
Es dauert eine Weile, bis ich bei meinem eigenen Wagen ankomme, die Tür öffne
und in den Fahrersitz sinke. Meine Klamotten sind vollkommen durchtränkt und
obwohl ich fortan im Trockenen sitze, fühlt es sich an, als würde ich
ertrinken.

Benommen fahre ich statt ins Siebzehnte zu meiner Wohnung zurück. Meine Aussage
kann warten. Die Straßen sind zum Glück leer und niemand kommt mir entgegen,
als ich im Dunkeln die Treppen nach oben steige. In meiner Wohnung riecht es
nach Staub, der sich mit den dezenten Resten des Blutes an meinen Händen mischt
und der Tatsache, dass ich den Müll rausbringen müsste.
Doch das ist das letzte, woran ich gerade denke. 
Ein Omen des Todes. 
Detective James Marks ist tot.
Die letzten Stunden spielen sich vor meinem inneren Auge ab. Es ist wie ein
Gewitter. Szenen. Worte. Gebrüll. Wann ist es geschehen? Wann gab es den
letzten Kontakt zu Marks? Als wir uns aufteilten. Nein, falsch. Ich könnte
schwören, dass ich Marks Stimme im Dunkel des Waldes gehört habe.
Ich habe ihn gesehen. Habe ich ihn wirklich gesehen? 
Er hat meinen Namen gerufen. 
Seine Warnweste. War es da schon zu spät gewesen?
Ich greife nach dem Telefon und erkundige mich nach der Identität des vierten
Opfers. Es dauert etwas, bis ich jemand am Ohr habe, der mir die Info zuschiebt.
Ein 27-jähriger Immobilienmakler. Er wurde vor acht Tagen von seiner Frau als
vermisst gemeldet, da er nicht zur verabredeten Zeit von einer Geschäftsreise
zurückkehrte.
„Okay, vielen Dank. Kannst du mir zufällig noch raussuchen, wo er wohnte?“
Die Kollegin nennt mir eine Adresse ihm Humboldt-Distrikt. 4 von 5. Ich
vervollständige direkt die Karte mit der Wohnadresse. Damit wäre ein weiterer
Bezirk bestätigt. Ich starre abwechselnd auf die markierten Punkte und
irgendwas regt sich. Vielleicht ist es… 
Ich bin erschöpft und müde. Mein linkes Auge beginnt vor Anspannung zu zucken
und ich reibe mir ermattet über das Gesicht. Es ist absurd, wieso sollte er
einen derartigen Wert auf eine simple Symbolik verwenden?
‚Es ist vollbracht.‘, raunt es in meiner Erinnerung. Der Täter hat
erleichtert geklungen. Gewiss. Das Handeln des Mörders war überaus rituell.
Ich schlage mit der flachen Hand auf die Tischplatte, flitze zum Schreibtisch.
Bewaffnet mit dem Klebebandspender kehre ich zur Tafel zurück, pfriemele die
Rolle raus. Schnur wäre ästhetischer, doch ich habe keine, also beginne ich
meine Arbeit damit. Ich klebe das Ende auf Opfer Nummer 1. Elias-Distrikt. Ich
ziehe das Band zum Punkt 2, zum Harrow-Distrikt zu der alten Wohnadresse von
Willem Pannek. Als nächstes Punkt 3, Geiger-Distrikt. Mit dem Klebeband
entsteht ein gleichschenkliges, spitzwinkliges Dreieck. Das Kribbeln hinter
meinen Augäpfeln wird stärker, während ich die vierte Strecke zum letzten
bekannten Punkt setze. Doch es reicht mir, um zu erkennen, was ich keineswegs
sehen wollte. Mein Gehirn vervollständigt das Pentagramm von allein. Das kann
nicht wahr sein. Ist es derartig simpel? 
Die Abstände sind beinahe perfekt und die Fundstelle im Boscop-Pfad befindet
sich genau in der Mitte. Das war Präzisionsarbeit. Zwischen den Opfern selbst
wurden keine Verbindungen festgestellt, außer der Tatsache, dass sie männlich
waren und zwischen 22 und 32 Jahre alt. Sie sind damit eher willkürlich.
Trotzdem muss es geplant und die Gegenden ausgekundschaftet sein. Ein Gebäude
und dann einen passenden Bewohner. Er hat sich an seine Opfer herangehängt und
den richtigen Moment abgewartet.
‚Es ist vollbracht‘. Warum vollbracht? Er konnte das Ritual nicht beenden.
Es gab kein fünftes Opfer. Ich stocke in meinen Gedanken, als ich begreife,
dass es sehr wohl ein weiteres Opfer gab. Detective James Marks. 
Die Scheuklappen öffnen sich und das Verstehen lässt mich erschaudern. Marks
lebte ebenso wie ich im Hobrecht-Distrikt. 5 von 5. Das Pentagramm ist nur
okkulte Makulatur eines verdunkelten Verstandes. Die Faktoren sind andere. Doch
wie konnte der Mörder es wissen, dass sein Ritual, sein Wahnsinn, geglückt
ist? Ich falle zurück in den Stuhl, reibe mir fahrig über das Gesicht, spüre,
wie die Schnitte an meinem Hals durch die Spannung zwicken, bis es schmerzt. Ich
lasse es geschehen.
Als Pastor und ich ihn fanden, war der Dämonenhund bei ihm. Irgendwas entgeht
mir. Er hat ihn angegriffen. Nicht mich.

Das Klingeln der Haustür überhöre ich im ersten Moment nicht absichtlich, da
es im Dröhnen meines eigenen Herzschlags untergeht. Erst der zweite Versuch
holt mich aus dem durchdringenden Schatten meiner Gedanken zurück. Ich werfe
einen Blick auf die Uhr, ehe ich nach der Klinke greifen und die Tür öffne. Es
ist keine Überraschung, ihn hier zu sehen und trotzdem verkrampft sich meine
Magengegend. Ich schlucke schwermütig, ehe ich Pastor Platz mache, sodass er
eintreten kann. 
„Erkläre es mir. Alles.“, fordert mich der andere Detective ernst und
unnachgiebig auf. „Jedes Detail.“ Er trägt einen Sechser Bier in der Hand
und ich bin mir nicht sicher, ob er ihn mit mir teilen wird, wenn ich mit allem
anfange.
„Woher wusstest du das mit Cerberus“, frage ich und stoppe seinen Weg ins
Innere meiner Wohnung, indem ich ihm die Hand flach gegen die Brust lege. Pastor
schaut verwirrt auf.
„Ein Artikel in einer Wissenszeitschrift, die ich beim Tierarzt gelesen
habe.“ Beim Arzt, wo er mit seinem Hund war. Was auch sonst.


- Ende Folge 3

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