Solution X   von Karo_del_Green
                         (Zwischen Schatten und Licht)
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               Kapitel 1: Mit dem Wissen um Wahrheit und Tod - 1
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Folge 1 
~Teil 1 - Mit dem Wissen um Wahrheit und Tod~ 

„Ist es eine Fata Morgana? Ist es ein Staubteufel? Nein, es ist der
Sandmann.“ Ein Chorus schadenfreudiger Heiterkeit erfüllt den Raum und lässt
meine Fingerspitzen unangenehm Kitzeln. Der Versuch, die Augenbraue nach oben
zuziehen, misslingt, denn die Erde in meinem Gesicht ist so steif getrocknet,
dass ich für einen Moment, das Gefühl habe, mir die Haut von den Knochen zu
schälen. Doch auch ohne eine Reaktion meinerseits fahren sie nonchalant fort.
„Oder eine schmächtige Version vom Ding…“, schlägt ein anderer vor,
derweil ich vergeblich versuche, meinen Dienstausweis aus der Innentasche der
Jacke zu holen. Mir erschließt sich der Zusammenhang nicht und es ist im Grunde
nichtig. 
„…aus dem Sumpf.“ Mehrstimmiges Gelächter setzt ein und der hitzige
Schlagabtausch steigert sich zum Absurden. Der getrocknete Schlamm an meinen
Händen sorgt dafür, dass ich die folierte Oberfläche des Ausweises nicht zu
fassen bekomme. Ich seufze geräuschlos und starte einen weiteren Versuch, doch
die Kollegin an der Anmeldung winkt nur ab. Sie erkennt mich trotz der Schichten
Dreck in meinem Gesicht und kann sich das Schmunzeln nicht verkneifen, welches
ihre schmalen Lippen zu einem schiefen Strich formt. Ich bedanke mich mit einem
schlichten Handheben und betrete das Revier endgültig.
„Hey, Damast, du nimmst den Spruch ´Im Dreck wühlen` etwas zu ernst,
oder?“ Ich bleibe zu meinem Leidwesen instinktiv stehen, blicke zu dem
Kollegen, der mit einer Handvoll Akten neben mir auftaucht und diese
symbolträchtig vor meiner beschmutzten Nase herumschwenkt. Colton Barres.
Seines Zeichens Angeber und Großmaul. Aber auch Detective der Mordkommission,
genauso wie ich. Er mustert mich belustigt und offenkundig abschätzig. Für ihn
bin ich eine Witzfigur und mein momentanes Äußeres trägt wenig dazu bei,
seine Meinung zu negieren. Es ist mir sowas von egal. Ich widerstehe dem Drang,
dem werten Kollegen gestisch zu verdeutlichen, was ich von ihm und den
Kommentaren der anderen halte. Dennoch zuckt meine Hand verräterisch nach oben.
Um das rechtzeitig zu kaschieren, streiche ich mir über die verkrusteten
Lippen. Der Quarz zwischen meinen Zähnen knirscht und ich schmecke die lehmige
Erde, die sich fast kühlend auf die Zunge legt. Die kalkhaltige Note verursacht
mir Gänsehaut und das kehlige Lachen des anderen Mannes verhallt schallend,
während ich vorbei an ihm und den Kollegen zu den Umkleideräumen gehe. Ich
hinterlasse eine feinsandige Spur im Gang und atme erleichtert aus, als die
Stimmen endlich zu Hintergrundrauschen werden.

In der Umkleide angekommen, lasse ich einige Schrankreihen hinter mir, sehe aus
dem Augenwinkel heraus ein paar Kollegen, die sich schweigend ihre Schuhe binden
oder die Krawatte enger ziehen. Vor meinem Spind bleibe ich stehen, höre, wie
sich die Eingangstür öffnet und schließt. Niemand ruft eine Verabschiedung.
Eine Weile nestle ich an dem Schloss des Schranks herum. Doch ich bekomme es
nicht auf. Die rutschigen Schmutzspuren, die meine eingesauten Hände
hinterlassen, machen das Öffnen unmöglich. Nach dem fünften Versuch gebe ich
auf, bette die Stirn gegen das kühle Metall und denke unbeabsichtigter Weise
wieder an die Sprüche der Kollegen. Polizisten können ungemein kreativ werden.
Das macht sie aber in keiner Weise witzig. 
Ich streife mir die verschmutzte Jacke von den Schultern, werfe sie auf die
Holzbank zu meinen Füßen und setze mich schwerfällig hin. Meine Gelenke
knacken verräterisch. Die durchgehende Kälte der letzten Stunden macht ihr
Übriges. Während ich meine linke Hand ein paar Mal im Uhrzeigersinn drehe,
wird das Ausmaß noch deutlicher. Es schmerzt. Die Gegenrichtung erspare ich
mir. Bis zu diesem Moment habe ich die Verletzung kaum wahrgenommen. Jetzt
scheint sie sich pochend und unaufhörlich über meinen gesamten Arm
auszubreiten. Meine Schultern fühlen sich an, als hätte jemand Beton auf ihnen
vergossen und das nicht nur, weil ich die letzten zwei Nächte halbvertikal im
Büro verbracht habe. Ich bin müde und ausgelaugt, aber vor allem frustriert.
Nichts ist so gelaufen, wie ich es mir in den letzten Tagen vorgestellt habe.

Der nächste Versuch, den Schrank zu öffnen, gelingt und erleichtert streife
ich mir die feuchten Klamotten ab. Der Jacke folgt das Hemd. Der weiße Stoff
ist an den Schultern und am Rand übersät mit braunen Flecken. Eine irrwitzige
Mischung aus Lehm und Sand, Matsch und anderen Ingredienzien, an die ich lieber
nicht zudenken vermag. Ich kriege es vermutlich nicht mehr sauber und bin mir
nicht mal sicher, ob es sich lohnt, es zu versuchen. Der laute Aufprall meines
Schlüsselbunds auf den glatten Kachelboden lässt mich aufschrecken. Er ist aus
der Brusttasche der Jacke gerutscht. Doch das ist nicht das Einzige. Ich angle
mit klammen Fingern nach dem Metallring des Schlüssels, einer halben Packung
Kaugummis und einem unscheinbaren aufgerollten Stück Papier, das es ebenfalls
bis zum Boden geschafft hat. Nur den Zettel behalte ich in der Hand, den Rest
lege ich auf die obere Ablage im Spind. Meine Fingerspitzen pulsieren, als ich
den rauen Fetzen mit den Daumen auseinanderschiebe. Ich spüre die Energie
darin, wie sie langsam schwächer wird und verfliegt. Ich betrachte die fünf
abgebildeten Symbole darauf. Zeichen des hebräischen Alphabets. In meinem Kopf
formuliert sich die Bedeutung, doch ich spreche sie nicht aus. Wage es nicht. Es
fühlt sich unheilvoll an, nur daran zu denken.
Den Papierfetzen räume ich erleichtert seufzend auf die Ablagefläche des
Schrankes ab, gefolgt von Brieftasche und Handy. Ich entferne die restlichen
Kleidungsstücke von meinem Körper, reiße mir den verkrusteten Stoff fast von
der Haut und stelle mit Entsetzen fest, dass ich den Schlamm wirklich überall
habe. Selbst im Bauchnabel und in den Zwischenräumen der Zehen. Sehnsüchtig
greife ich nach dem Handtuch, verschwinde schnellen Schrittes in den Duschraum.
Dort stelle ich direkt das Wasser an. Die kühlen Kacheln, unter meinen Füßen
erzeugen ein eigenartiges Kitzeln, und der langsam heiß werdende Wasserdampf
trifft einladend auf meine Haut. Ich feiere die ersten feinen Wassertropfen,
aber trete eher behäbig unter den kompletten Strahl. Das Wasser begrüßt mich
mit offenen Armen und ich sehe dabei zu, wie die sandigen Überbleibsel dem
Abfluss entgegenfließen. Stetig lösen sich die festgetrockneten Spuren von
meinem Körper. Leider kann ich das nicht von dem beschwerenden Gefühl in der
Brust behaupten. Noch immer merke ich den massiven Leib des hervorbeschworenen
Ungetüms, spüre die Wucht, mit der er mich zu Boden drückte. Es war dieser
eine Moment, deren Ausgang auf jedwede Art hätte enden können. Ich war zu
unvorsichtig gewesen, habe mich in dem sicheren Gefühl gewogen, alles unter
Kontrolle zu haben. Doch dem war nicht so. Dem ist nie so. Erwarte das
Unerwartete. Die Worte meines Vaters. Keine Ahnung, ob der Spruch von ihm stammt
oder von jemand anderen. Aber das trichterte er mir ein, von Kindesbeinen an.
Jedoch war es bei weitem nicht genug, wie ich mit den Jahren verstehen lernte. 
Denn es gibt Dinge in dieser Welt, die mehr sind als bloße Fantasien in den
Schriften vergangener Zeiten. Tief verankert in alten Religionen, Bräuchen und
Erinnerungen existieren Wesen und Kreaturen jenseits von hell und dunkel. Sie
leben und wirken in den Schatten und Nischen, die den Menschen oft verborgen
bleiben. Sie haben gelernt, sich anzupassen, sich zu verstecken. Sie verweben
ihr Milieu geschickt mit der geglaubten Normalität und treten nur selten offen
in Erscheinung. Es gibt nur wenige, die einen Blick in diese parallel
existierende Welt werfen können, die in die Dämmerung hineinblicken. Ich
gehöre unfreiwillig zu denjenigen. Und wenn meine Kollegen wüssten, dass ich
letzte Nacht wahrhaftig auf ein von ihnen verspottetes Ding gestoßen bin,
würden sie vor Angst an ihren dummen Sprüchen ersticken. Mir täte es nicht
leid. Mein Vater nannte es eine Gabe. Für mich ist es ein Fehler.
Seit meiner frühsten Kindheit sehe ich mehr, als mir lieb ist. Dieser Umstand
sorgte dafür, dass ich schon mein Leben lang mit dieser anderen Welt in
Verbindung stehe und die Zeichen deute. Allerdings lernte ich ebenso schnell,
dass nicht alles darin verdorben ist. Nichts ist nur schwarz oder weiß. Und
Schatten ist bei massiver Sonne ein Rettungsanker. Es gibt so viele Graustufen,
die es einem schier unmöglich machen, die Wahrheit mit bloßen Augen zu
erkennen. Denn nicht alle Wesen wollen Böses. Doch manchmal verursachen sie
Schaden, bewusst und unbewusst, der von der herkömmlichen Polizei nicht erfasst
werden kann. Dann komme ich ins Spiel. Ich bin der Volldepp des 17. Reviers.
Detective der Mordkommission für merkwürdige und ungewöhnliche Vorkommnisse.
Natürlich nur als unausgesprochener Untertitel, denn kein anderer Kollege ahnt
von meinem eigentlichen Arbeitsfeld. Und es ist besser so. Auch, wenn es mir die
Arbeit nicht gerade vereinfacht.
In den regulären Polizeidienst kam ich eher aus nichtigen Gründen. Rebellion
und Wut. Die Triebfedern der Verzweifelten und Gescheiterten. Mein Vater
erwartete stets mehr von mir, als ich ihm geben konnte. Seine für mich erdachte
Rolle kleidete mich vielmehr mit Angst und Schrecken als mit Vertrauen und so
flüchtete ich vor den Schatten der gegenwärtigen Vergangenheit. Doch mein
Wissen oder diese Gabe konnte ich nicht abschütteln. Genauso wenig wie den
Drang, nicht tatenlos dabei zu zusehen, wie manche Wesen ihre Überlegenheit
ausnutzen, wie sie manipulieren und anderen schaden. Meine komplizierte Kindheit
und das spezielle Wissen erleichterten mir den Umstand, mich in der autoritären
Polizeiwelt zu behaupten und sie ebneten mir einen Sonderweg. Jetzt erfülle ich
meine Aufgabe. Wenn auch anders als es ursprünglich für mich geplant. 

Ich schalte das Wasser ab, als ich mir halbwegs sicher bin, dass nirgendwo ein
Sandkorn übrigbleibt, und verweile einen Moment länger mit geschlossenen Augen
im Wasserdampf. Aus den Wänden dringt ein leises Rauschen. Irgendwo im Gebäude
betätigt jemand den Wasserhahn. Die Spülung einer Toilette. Ich spüre die
dichte, warme Feuchte des Dampfes auf der Haut und in der Lunge. Sie lässt mich
angestrengter atmen, also halte ich instinktiv die Luft an. Wieder schürt es
die Erinnerungen. Die Schwere auf und in meiner Brust war unerträglich gewesen.
Sie war beängstigend und überwältigend. Ich schüttele die Gedanken energisch
davon. Doch es braucht länger, bis auch das Gefühl verschwunden ist. Erst nach
ein paar Minuten kehre ich zu den Schränken zurück, krame ein kleineres
Handtuch hervor und befreie Gesicht und Haare von der oberflächlichen
Feuchtigkeit. Ich stelle zu meinem Bedauern fest, dass ich lediglich alten
Sportklamotten als Ersatz habe, da meine sonstige Wechselkleidung erst letzte
Woche bei einem anderen Zwischenfall zum Einsatz gekommen ist. Ich habe
vergessen, sie auszutauschen. Ich beschaue die schlabbrige graublaue Stoffhose
und den dunkelblauen Pullover mit dem Emblem der Polizeiakademie. Beides riecht
nach Mottenkugeln und alten Turnschuhen. Nicht wirklich angenehm. Eine Wahl habe
ich nicht, darum stopfe ich die dreckigen Klamotten in einen Plastikbeutel,
sammele meine Habseligkeiten zusammen und mache mich barfuß auf den Weg zum
Schreibtisch. Im Gegensatz zu den Kollegen habe ich das Privileg, einen eigenen
kleinen Bürokellerraum nutzen zu können. Es ist mehr eine Abstellkammer ohne
Licht und Luft, aber habe ich die meiste Zeit über meine Ruhe. 
Unterwegs dorthin überprüfe ich ein weiteres Mal die Funktionsfähigkeit
meines Handgelenks, lasse es vorsichtig kreisen und merke deutlich, wie es sich
gegen die Bewegung stellt. Der Schmerz ist verkraftbar, aber präsent. Genauso
wie die Erinnerung an das hirnlose Ungetüm, welches mich voller Inbrunst im
Morast begraben wollte. Der Gedanke schnürt mir wiederholt den Atem ab und
lässt meine Muskeln angeregt pulsieren, ohne dass ich es beeinflussen kann. Ich
schelte mich innerlich dafür, weil ich es hätte wissen müssen. Alle Anzeichen
waren da gewesen und ich hätte sie nur besser lesen sollen. Nichts läuft je
so, wie man es sich denkt. Schon gar nicht, wenn man wie ich gegen Dinge
vorgeht, die andere nicht für real halten. 

Ich hörte am gestrigen Abend die Kollegen reden, während ich versuchte, das
perfekte Verhältnis zwischen Tee und Honig in der Gemeinschaftsküche
herzustellen. Sie sprachen über einen Toten, als ich dabei zusah, wie der
flüssige Blütenzucker mit einem feinen goldgelben Strahl vom Löffel lief. Ein
alter Mann, der Anfang der Woche auf einem verwahrlosten Grundstück im
städtischen Randgebiet einer kleinen jüdischen Gemeinde gefunden wurde. Er war
begraben unter einem Berg loser Erde. Unachtsam zugeschüttet und nur ein Bein
und eine Hand lugten hervor, als man ihn fand. Laut Obduktion starb er an einen
Herz-Kreislauf-Stillstand. Ursache unbekannt und damit ist es ein ungeklärter
Todesfall, der von der Polizei verfolgt werden muss. Seine abgewetzte Kleidung
und der schlechte Zustand seiner Zähne sprachen für einen Obdachlosen. Eine
Identifizierung konnte dennoch schnell vorgenommen werden. Patrick Duffort. 59
Jahre alt. Ein derartiger Todesfall ist nichts Ungewöhnliches, eher eine
traurige Normalität in diesem Milieu und kann vielerlei Ursachen haben. Doch
der Umstand seiner Fundsituation war sonderbar. Eine tiefergehende Ermittlung
gab es nicht und als eine ansässige Gang ausgeschlossen wurde, fehlte es an
weiteren Verdächtigen. Es gab keine Spuren. Keine Zeugen. Nur Sand und Geröll.
Darum interessierte es auch niemanden, als ich mir stillschweigend die Akte nahm
und nach dem ersten Schluck aus der Tasse einschätzte, dass mein Tee nur für
Kolibris genießbar war. 
Als ich am selben Abend am Fundort eintraf, lag das Gelände bereits im Schatten
und verschwamm mit der Dunkelheit. Die grauen Fassaden der umgebenden Gebäude
schienen im nebelverhangenen Mondlicht nur tiefer und älter. Und allein die
bedrückende Kulisse hätte mir eine Warnung sein sollen. Verlassene Häuser mit
quietschenden im Wind schwankenden Fensterläden sind der Inbegriff eines
Horrorklischees. Noch dazu sind kaputte Straßenbeleuchtungen nie ein gutes
Zeichen. Auch in diesem Fall nicht. Der Broken-Window-Effekt kommt hier
vollständig zum Tragen. Kausalität hin oder her, da können die
wissenschaftlichen Eierköpfe sagen, was sie wollen. Trotzdem war ich willens,
ein paar Hinweise zu finden, um zu klären, warum er gerade hier starb und was
womöglich dazu führte. Ob mehr dahinter steckte. Doch dort gab es nichts. Nur
Staub und Verfall in bedrückender Stille, die so laut war, dass mir das ein
weiteres Zeichen hätte sein müssen. Dann verkam alles zu einer Randnotiz, als
dieses gigantische Ungetüm aus den Schatten vor mir auftauchte und mich
derartig schnell in den matschigen Untergrund stampfte, dass ich nichts anderes
tun konnte, als bemitleidenswert zu ächzen. Keine Agilität und keine
Ausbildung der Welt hätten einen auf sowas vorbereitet. Also fraß ich
minutenlang Dreck.

Das feuchte Handtuch lasse ich auf den Schultern liegen, während ich in die
Hosentasche greife und nach den Schlüsseln suche. Pergament streift meinen
Handrücken und statt des Metalls ziehe ich dieses hervor und bleibe stehen. Dem
Stück Papier haftet feinkörniger Staub an und die feuchte Erde hat es dunkel
verfärbt. Mit dem Daumen streiche ich über die Oberfläche, mache das
handgeschriebene Wort wieder sichtbar, so, wie ich es vorhin schon einmal getan
habe. Ich hätte es auf der Stelle vernichten sollen. Ich lasse den
Pergamentfetzen zwischen meinen Fingern hin und her wandern. Die raue
Oberfläche ist seltsam kühl und das obwohl ich das Papier schon eine Weile in
der Hand halte. Letztlich greife ich das Stück mit beiden Händen und reiße
den vorderen Teil ab, sodass der erste Buchstabe des Wortes abgetrennt ist. Den
kleineren Fetzen lasse ich zu Boden fallen. Den Rest stecke ich zurück in die
Hosentasche.
Meine Schritte verlangsamen sich erneut, als ich eine dunkle Silhouette durch
die sichtgeschützte Scheibe der Kammer erkenne. Ich sehe, wie sie sich bewegt
und für einen Moment wähne, ich einen losgelösten Schatten wahrzunehmen. Doch
dann höre ich das Rascheln von Papier. Die Reibung der Schuhsohlen auf den
synthetischen Teppichfliesen und die Anspannung fällt von mir ab. Ein letztes
Mal streiche ich mir mit dem Handtuch durch die feuchten Haare und linse
argwöhnisch um die Ecke in den Raum. Vor der Pinnwand steht eine durch und
durch menschliche Gestalt und betrachtet einige der Tatortfotos, die nur
alibihalber dort befestigt sind und einen Mord zeigen, den ich gar nicht
bearbeite. Der junge Mann ist schlank und hat dunkelbraunes, fast schwarzes
Haar. Eindeutige südländische Merkmale. Sein Anzug ist so sorgfältig
gebügelt, dass man im ersten Moment an eine höhere Behörde denkt. Doch seine
Schuhe sind abgelaufen und alt. Ich kann sehen, wie er seinen Blick durch den
Raum wandern lässt. Die Tatortfotos sind das Langweiligste an dem Büroraum.
Ich räuspere mich, nachdem ich ihn eine Weile beobachtet habe und er seine
schlanken Finger nach einer der Steinfiguren ausstreckt. Erschrocken zieht er
die Hand zurück. Er erspart sich eine weitere ertappte Geste, indem er sich
ebenfalls räuspernd über den Nasenrücken streicht und nach einer Akte greift,
die auf der Ecke des Schreibtisches abgelegt ist. Er beäugt unauffällig meine
Sportbekleidung und ich bin mir sicher, dass ich schlammverschmiert und
verdreckt mehr Eindruck auf ihn gemacht hätte als, als Sportlehrerverschnitt.
„Detective Damast… Vikar Damast?“, fragt er. Seine Stimme geht am Anfang
leicht nach oben. Danach wird sie ein angenehmer Bariton. Fast weich. Sehr
beruhigend. Perfekt, um traurige Angehörige zu besänftigen. Ich kann mir einen
kurzen Blick auf die Namensapplikation neben der Tür nicht verkneifen und denke
darüber nach, seine Frage einfach zu verneinen und weiterzugehen. Das
plötzliche Auftauchen von Fremden ist nie ein gutes Zeichen. Doch ich mache es
nicht.
Beim Eintreten werfe ich das Handtuch quer über den Tisch und sehe dabei zu,
wie es von der Lehne des Stuhls rutscht. Den Beutel mit den schmutzigen
Klamotten lasse ich neben dem Schreibtisch fallen. Mein unbekannter Gegenüber
sieht mich abwartend an. Seltsam forschend. Intensiv und unverwandt. Erst als
ich auffordernd zurückblicke, stellt er sich vor.
„Detective Luis Pastor. 12. Revier.“ Er klemmt die Akte unter seinen Arm und
startet das im Allgemeinen anerkannte und doch überflüssige
Begrüßungsprozedere, indem er mir seine rechte Hand entgegenstreckt. Ich werfe
der offerierten Geste erst einen argwöhnischen Blick zu und erwidere sie
folgsam. Seine Haut ist warm und der Händedruck fühlt sich etwas zu weich an.
Trotzdem mustere ich das einprägsame Gesicht des jungen Mannes. Die scharfen
Kanten des Kiefers verleihen seinem Profil eine gewisse Ausdrucksstärke. Sein
Mund ist schmal und ungewöhnlich klein. Er wirkt dadurch streng und ernsthaft.
Es ist ein starker Kontrast zu seinen honigbraunen Augen, die so sanft und
fürsorglich scheinen, dass es fast befremdlich wirkt.
„Was kann ich für Sie tun, Detective?“, frage ich ruhig und sehe deutlich,
wie sich beim Klang meiner tiefen Stimme seine Pupillen vor Überraschung
weiten. 
„Ich.. ich brauche Ihre Hilfe. Ich habe einen Toten...", sagt er und stoppt.
Der Satz wirkt seltsam unfertig. Auch, weil er keine weitere Erklärung
beifügt. So brachial es klingt, aber Tote sind in unserem Metier nichts
Ungewöhnliches. 
„Wenn Sie den aus der Leichenhalle mitgehen lassen haben, würde ich ihn
schleunigst zurückbringen. Die Gerichtsmediziner verstehen da keinen Spaß",
kommentiere ich locker und beabsichtigt schelmisch. In Pastors Gesicht regt sich
nichts, stattdessen hält er mir die Akte hin, die er die gesamte Zeit über
eisern festhält. Fakt eins. Spaß versteht er nicht. Ich ignoriere das
dargebotene Papierensemble, lasse mich auf den Drehstuhl fallen und nach einem
schweigsamen Augenblick lässt er seinen Arm seufzend sinken.
„Am Montagabend vergangener Woche wurde Nicolá de Lucía bei einer
gewöhnlichen Zeugenbefragung erschossen“, beginnt er ohne Aufforderung,
„Die Beamten vor Ort sagten aus, dass sie, als sie an seiner Tür klopften,
seltsame, laute Geräusche und Stimmen hörten. Niemand öffnete. Die Kollegen
gingen nach unten um Verstärkung zu rufen, da sie Probleme vermuteten. Danach
gingen sie wieder zurück ins Gebäude und versuchten in die Wohnung zu
gelangen. De Lucia kam mit einem Metallgegenstand in der Hand heraus. Sie
versuchten die Situation zu deeskalieren, aber er zeigte keinerlei Reaktion. Als
er plötzlich losstürmte, schossen sie. Zu dem Zeitpunkt befanden sie sich
bereits vor dem Gebäude, auf der Straße.“ Eine Wiedergabe wie nach dem
Lehrbuch. Kurz und prägnant. Wenig ausgeschmückt mit den für mich
interessanten Details. Fakt zwei. Er ist gewissenhaft. Detective Pastor atmet
angeregt ein und wieder aus, dann streckt er mir die Akte zum wiederholten Mal
entgegen. Diesmal greife ich danach und lege sie zur Seite, ohne einen Blick
hinein zu werfen. Bisher hat er nichts gesagt, was mein Interesse weckt und was
begründet, wieso er hier ist. Pastor lässt sich vom Desinteresse nicht beirren
und macht einen Schritt auf mich zu. Er greift an mir vorbei zur Akte und
schlägt sie demonstrativ auf. 
„Bitte, sehen Sie hin“, fordert er eindringlich. Ich gebe nach. Von einem an
der Akte angehefteten Bild lächelt mir ein durchschnittliches, leicht fülliges
Gesicht mit einem adretten Haarschnitt und breiter Nase entgegen. Nicolá de
Lucia sieht aus, wie der Nachbar von nebenan. Pastor blättert weiter. Die
Abbildung auf der nächsten Seite zeigt das genaue Gegenteil. Seine braunen
Augen sind trüb. Die zuvor beleibten Wangen sind eingefallen. Das bleiche, im
Tode verzerrte Gesicht sorgt dafür, dass sich mein Puls beschleunigt. Egal, wie
oft ich tote Körper sehe, ich gewöhne mich nicht daran. Und sollte es auch
nicht. Die Unruhe lasse ich mir nicht anmerken. 
„Habt ihr im Zwölften nicht genügend Personal oder warum sind Sie hier?“,
hinterfrage ich seine Anwesenheit, ohne auf seine Ausführung einzugehen. Pastor
holt tief Luft und ich lehne mich in meinem Stuhl zurück.
„De Lucia war 39 Jahre alt. Er hat zuvor keine Anzeichen für etwaige
psychisch instabilen Tendenzen gezeigt. Er hat zwei kleine Kinder. Drei und
sechs Jahre alt. Maria und Carlo. Er ist seit über 15 Jahren im gleichen
Unternehmen angestellt. Er ist ehrenamtlicher Betreuer in einer Auffangstation
für gefährdete Jugendliche. Es gab nie Beschwerden und auf einem Mal wird er
gewalttätig und geht grundlos auf Polizisten los?“ Geduldig höre ich mir die
Fortsetzung an, dann zucke ich zur Unzufriedenheit des anderen Mannes mit den
Schultern. „Das passiert... Viel zu oft, wenn Sie mich fragen und meistens hat
es ganz logische Gründe. Vielleicht war es Ausdruck einer kürzlich
auftretenden Geisteskrankheit. Depressionen. Überarbeitetsein. Paranoide
Schizophrenie. Möglicherweise verursacht durch Drogen. Alkoholkonsum“, liste
ich unaufgeregt die mannigfaltigen Möglichkeiten auf, die ein solches Verhalten
hervorbringen. Als ich aufsehe, schüttelt der junge Detective energisch sein
Haupt. Ich bin mir sicher, dass nichts von dem, was ich sage, ihn überzeugen
könnte. Seufzend setze ich mich auf und entziehe ihm die Akte. Ich überfliege
die ersten Seiten des Dokuments. Eine ruhmreiche Zusammenfassung des Lebens
eines aufrichtigen, ehrlichen Bürgers. Keine Aktenvermerke. Nicht einmal
Strafzettel. Der chemisch- toxikologische Befund ist unauffällig. Kein Alkohol.
Keine handelsüblichen Drogen. Keine Medikamente außer etwas gegen
Bluthochdruck, was nicht ungewöhnlich für das Alter und seine Gewichtsgruppe
ist. Die Autopsie ist weitestgehend unauffällig ausgefallen und ich habe keine
Ahnung, wieso mich der andere Mann damit behelligt. Pastor wartet geduldig, bis
ich fertig bin.
„Etwas an den Todesumständen ist eigenartig“, merkt Pastor mit fester
Stimme an. Seine Augenbrauen ziehen sich stärker zusammen und seine eher
friedlichen Gesichtszüge werden dunkel. Ich senke denen Blick zurück auf die
Papiere in meinen Händen und lese ein paar der Passagen erneut.
„Aus dem Bericht geht hervor, dass die ermittelte Todesursache ein
Herz-Kreislauf-Stillstand durch Perforation des Herzmuskels infolge eines
Schusswechsels ist. Fall geklärt.“ Trotz meiner ablehnenden Worte
durchblättere ich die Papiere weiter. Etwas schnell und absichtlich
unauffällig. Es sind bestimmte Begriffe, nach denen ich suche und ich finde sie
in den Zeugenaussagen der Beteiligten. Hysterisch. Rasend. Überdreht.
Aggressiv. Wie von Sinnen. In der Stellungnahme des ermittelnden Beamten wurde
zusätzlich ein übelriechender Geruch hervorgehoben. Ich suche den Namen des
Verfassers. Detective Luis S. Pastor. Keine Überraschung. Er war selbst einer
der beiden Beamten, die de Lucia aufsuchten, um ihn zu befragen. Das erklärt
einiges.
„De Lucia schien nicht bei Verstand zu sein. Erklären sie mir bitte, weshalb
fünfmal auf ihn geschossen werden musste, um ihn zu stoppen?“ Der Blick des
anderen Detectives spricht Bände und selbst ich erkenne die Last der Erinnerung
darin. Er ist besorgt und davon überzeugt, dass hier etwas nicht stimmt. Es ist
ein unangenehmes Gefühl, was in einem nagt und das sich unaufhörlich durch die
Gedanken frisst. Ich kenne es. Nur zu gut und mir sagte man stets, ich solle
daran festhalten. 
„Auch dafür kann es verschiedene Gründe geben. Das Zusammenspiel von
Adrenalin und...“ Meine Worte werden sofort von einem frustriert klingenden
Ausruf begleitet, der lediglich meine eigenen Frustrationen schürt. „... und
Kortisol...“
„Nein! Mannigfaltig oder nicht, das ist kein Warum!“, setzt er nach. Ein
Warum? Wir kriegen selten ein Warum. Ich starre ihn lange stillschweigend an und
stiert zurück. Fakt drei. Er ist willensstark. Damit ziehe ich eines der
Tatortfotos hervor. Eine Nahaufnahme des Toten. Abgebildet ist die linke Hand,
die eine Gabel hält. Fest umklammert in Totenstarre. Zwei Zacken des
Metallbestecks sind verbogen. Aber mein Interesse gilt etwas anderem. Die Haut
in meinem Nacken kitzelt. Es ist kaum mehr als ein kühler Schauer direkt
entlang der Wirbelsäule. Doch ich weiß sofort, was er bedeutet und er wird
schnell intensiver. Ich löse den Blick von den abgebildeten Fingerspitzen,
während Pastor weitere Fakten offenbart. 
„Okay Pastor, hören Sie...“, unterbreche ich ihn. „Warum kommen Sie damit
zu mir? Sie scheinen bereits zu ermitteln und ich nehme an, Sie sind ein
hervorragender Detective des Police Departments und Stolz des 12. Reviers.“
Ein sarkastischer, aber leiser Laut durchrollt meine Kehle und ich ersticke ihn
im Keim, in dem ich die Lippen aufeinanderpresse. Ich frage mich, ob es mein
Vorgesetzter war, der ihn zu mir schickte. Doch warum sollte er?
„Gestern am späten Abend gab es einem weiteren Vorfall. Alexander Bakow. 42
Jahre alt. Er rastete plötzlich an einer Tankstelle aus. Die Zeugen beschrieben
ihn zuvor als rastlos, aufgebracht und irgendwie paranoid. Ich habe mit den
Mitarbeitern gesprochen und sie sagten, er wirkte, als würde er verfolgt. Dabei
war da niemand... Er wohnte im selben Block wie de Lucia. Sie waren praktisch
Nachbarn.“ Die kurze Pause ist wirkungsvoll, aber unnötig.
„Warum kommen Sie damit zu mir?“, wiederhole ich. Unverwandt schaue ich in
die warmen honigbraunen Augen des anderen Detectives. Die Regungen in seinem
Gesicht erzählen eine ganz eigene Geschichte und werden praktisch zum Hörbuch.
Ich muss deutlich hinhorchen. Ich erkenne Wut. Verzweiflung. Trauer. Nichts
davon ist für einen Polizisten angemessen oder hilfreich. Objektivität ist das
A und O. Sein Kiefer bewegt sich energisch übereinander, ehe er endlich auf die
vorige Frage antwortet.
„Ich habe mir die Akte wieder und wieder angesehen und es ebenso oft in meinem
Kopf abgespielt. Es ergibt einfach keinen Sinn! Es muss mehr dahinter stecken...
aber Sie verlangen von mir, den Fall zu schließen und dem gestrigen Fall wird
es genauso ergehen.“ Er stoppt, malträtiert seine Unterlippe und bringt
seinen Fokus zurück auf mich. „Ich hörte, dass Sie... Sie hätten ein Faible
für spezielle Fälle und würden gern tiefer graben als üblich. Vielleicht
würden Sie mir helfen.“ Speziell ist nur eine nette Art für verrückt und
aussichtslos. „Ich dachte... ehrlich gesagt, weiß ich nicht, was ich dachte.
Vielleicht will ich auch nur hören, dass ich nicht durchdrehe“, gesteht er
aufrichtig. Ich beobachte einen Moment, wie er sich fast schon nervös durch die
dunklen Haare streicht. Es lässt mich nicht kalt, aber für sowas bin ich genau
der Falsche.
„Das, was Sie in der Akte beschreiben, sind höchstwahrscheinlich Auswirkungen
einer halluzinogenen Droge mit einer unbestimmten Zusammensetzung, die einfach
nicht mehr oder noch nicht nachweisbar ist. Pilze. Badesalze…“ Pastor atmet
tief ein und ich bin mir sicher, dass er für den Rest meines Monologes die Luft
anhält. „Es gibt ja ständig neue Mischungen, die, sobald wir sie auf dem
Schirm haben, durch etwas Neues ersetzt werden. Das geht heutzutage sagenhaft
schnell. Bringen sie den Fall zur Drogenfahndung. Vielleicht wissen die, was
gerade im Umlauf ist.“
„Wie frustrierend. Es waren keine Drogen!“, schmettert er meine Äußerung
energisch ab, fast verzweifelt. Wieder rutscht seine Stimme etwas nach oben.
„Es muss mehr dahinter stecken, als das … Die Muster beider Fälle sind sich
zu ähnlich. Die Beschreibungen ihres Verhaltens zu ungewöhnlich. Es gibt zu
viele Parallelen und... es sind keine Drogen.“ Für den letzten Teil hat er
seine Ruhe wiedergefunden und ich frage mich weiterhin, was genau er von mir
erwartet. 
„Schimmelsporen...“, schlage ich unbeirrt vor. Pastor beißt verzweifelt die
Zähne zusammen und ich ahne, dass er mich innerlich bereits verflucht. Er hat
sich etwas anderes erhofft, dessen bin ich mir sicher. Was auch immer es ist.
Doch ich muss mich schützen. Pastor schiebt mir die Akte zu, so dass sie wieder
vor mir liegt.
„Bitte! Sehen Sie es sich einmal in Ruhe an.“ Abermals dieser Blick. Er
paart sich mit der Verzagtheit seiner Worte. Ich seufze und streiche mir die
feuchten Haare von der Stirn. Er ist echt hartnäckig und geht mir jetzt schon
auf die Nerven. Fakt Nummer vier. Er denkt an etwas Bestimmtes, doch wagt nicht,
es zu äußern.
„Ich werde sehen, was ich machen kann“, teilen ich unverfänglich mit, um
das Prozedere nicht hinauszuzögern. 
„Verstehen Sie mich bitte nicht falsch. Ich möchte die Fälle nicht abgeben.
Ich werde sie weiterbearbeiten, mit oder ohne Ihre Hilfe“, stellt er ruhig
aber bestimmt klar. Ich lehne mich in meinem Stuhl zurück und betrachte seinen
angestrengten Blick, seine steife Körperhaltung und sehe nicht zum ersten Mal
den unbezwingbaren Willen in ihm. 
„Die Autopsie von Alexander Bakow beginnt Morgen um halb acht", sagt er nach
einem Moment der Stille. Der Detective ist bereits an der Tür, als er mich
darauf hinweist. Ich blicke nicht auf, höre aber, wie seine Finger über das
lackierte Holz des Türrahmens gleiten und kurz dagegen klopfen. Ein
Abschiedsgruß. 

Ich schaue erst hoch, nachdem er verschwunden ist und starre direkt an die
gegenüberliegende Wand des Flurs. Dort zieht sich ein prägnanter Riss vom
Boden bis zur Mitte. An einigen Stellen ist die Farbe abgeplatzt und legt den
Putz darunter frei. In manchen stillen Nächten könnte ich schwören, dass der
Spalt arbeitet. Dass sich die Wände gegeneinander bewegen und er immer größer
wird. So, als würde er es darauf anlegen, mich irgendwann zu verschlingen. Ich
fixiere ihn, folge den ungleichmäßigen Furchen bis zur Spitze und empfinden
mit jeder vergehenden Sekunde, wie meine Fingerspitzen intensiver pulsieren.
Auch ich spüre, ebenso wie Pastor, dass etwas bei den Vorfällen nicht stimmt.
Unwillkürlich ziehe ich mir die Akte heran. Zwei Mal tippe ich gegen das
unebene Papier, bevor ich sie aufklappe und bis zu den Aufnahmen der Autopsie
blättere. Ich suche nach einem Bild, das beide Hände zeigt, und finde eins. In
diesem wurden sie gestreckt, nachdem man die Gabel entfernte. Diesmal erkennt
man es deutlicher. Die Kuppen sind pechschwarz.
Ich lehne mich im Stuhl zurück, streiche mir über den Unterkiefer und lasse
ihn behutsam rotieren. Wie ein Mantra, bis er knackt. Ich beende meine
effektlose Meditationsmethode und kippe den Kopf nach hinten in den Nacken. Ich
bin müde, aber Pastors Worte lassen mich einfach nicht los. Genauso wenig wie
die Aufnahmen des toten Mannes. Die schwarzen Fingerkuppen sind ein Zeichen für
fortgeschrittene Verwesung, was jedoch ungewöhnlich ist, weil die Autopsie nur
einen Tag nach Eintritt des Todes stattfand. Der Leichnam wurde gekühlt und
damit der Verwesungsprozess gestoppt. Pastor hat Recht. Es kann mehr dahinter
stecken als simpler Drogenkonsum. Das lehren mich jahrelange Erfahrung und die
feinen Härchen in meine Nacken, die seit Pastors Weggang umherschwingen wie
Seegras in Strömungsschnellen. Ich richte mich auf und zucke zusammen als ich
mich dafür, unnötigerweise mit den Händen auf den Seitenlehnen abstütze. Ich
lasse die Hand vorsichtig kreisen, spüre bei der Innendrehung ein reißendes
Ziehen und wiederhole es in die andere Richtung mit demselben Effekt. Es mündet
in einem fahlen Pochen. Vielleicht sollte ich mir doch eine dieser Schienen
besorgen, um das Gelenk ruhigzustellen.

Mit stetig umher wandernden Gedanken ziehe ich erneut den Pergamentabriss
hervor. Ich entfalte das Stück Papier vorsichtig mit den Fingern. ´Emeth´,
echot mir durch den Kopf. Übersetzt bedeutet es das Siegel der Wahrheit. Durch
den fehlenden ersten Buchstaben steht dort nur noch der Begriff für Tod
´Meth`. Ich spüre die bedeutungsvolle Schwere des notierten Wortes und
verstehe genau, was es erschaffen kann und was es anrichtet. Immerhin bin ich
diesem Ding am Abend in all seiner Pracht begegnet. Einem Golem. Einem
menschenähnlichen Wesen der jüdischen Mythologie geformt aus Lehm. Stumm und
mangels Verstands, aber mit gewaltiger Größe und Kraft. Er tut, was man ihm
aufträgt, und das ohne Rücksicht, denn des eigenen Entscheidens ist er nicht
fähig.
„Damast...“ Zuerst höre ich das leise Klopfen, doch erst bei meinem Namen
sehe ich auf und direkt in das fleischige, düstere Gesicht meines Vorgesetzten,
der unaufgefordert eintritt. Captain Francis Lamark. Er ist ein stattlich
gebauter Franko-Amerikaner, mit kongolesischen Wurzeln und einem auffälligen
französischen Akzent, den er bestmöglich versucht zu unterdrücken. Er hat so
tiefe dunkelbraune, fast schwarze Augen, dass man darin sein Spiegelbild
erkennt. 
„Wo stehen wir im Fall Patrick Duffort?", erkundigt er sich unaufgeregt nach
dem toten Obdachlosen. Er setzt sich auf den schmalen Holzstuhl vor dem
Schreibtisch und schlägt die langen, massiven Beine übereinander. Das Material
unter ihm ächzt. Seine Hände legt er in seinem Schoß ab, jedoch nicht, ohne
vorher sein Jackett zu richten. Wie jedes Mal haftet sich mein Blick auf die
vernarbte Haut seiner Finger. Ich habe keine Ahnung, wo die Narben herstammen,
und werde es vermutlich nie erfahren. Ich werde auch niemals danach fragen.
„Nun?“, fordert er mich erneut auf und verzichtet auf jegliche Form weiterer
Höflichkeiten. Ich löse meinen Blick von seinen Händen, greife das
Pergamentpapier und schiebe ihm dieses zu, ohne etwas zu sagen. Er braucht keine
Erklärung, denn er weiß, was es bedeutet. Auch er versteht die
übriggebliebenen Buchstaben und ich sehe, wie sich seine dunklen Augen auf den
Abriss haften. Trotzdem gebe ich ihm eine kurze Zusammenfassung der
Vorkommnisse. Die überraschenden Details, wie meine lebendige beinahe
Beerdigung und das schmerzende Handgelenk, spare ich aus. 
„Und der Verursacher?“, erfragt er, lehnt sich zurück und streicht sich
eine Falte seiner Hose glatt, „Wen hat es beschützt?“ Ich atme unterdrückt
ein, zögere meine Antwort bewusst hinaus. Natürlich weiß ich, wer den Golem
beschworen hat und wieso er es tat. Aus Furcht. Schlicht und einfach. Doch der
Golem sollte nicht ihn selbst schützen, sondern seine schwangere Tochter. Ich
hadere, denn niemand ist geholfen, wenn ich es preisgebe. 
„Das konnte ich nicht mehr nachvollziehen“, antworte ich ausweichend. Das
Schnaufen, welches laut von seinen Lippen flieht, signalisiert seine
Unzufriedenheit. Er glaubt mir nicht und dennoch lässt er es darauf beruhen.
Wen sollten wir anklagen? Wie sollten wir es begründen? Die großen Hände
meines Vorgesetzten stemmen sich stabilisierend auf der Tischkante auf, während
er sich erhebt. 
„Klären Sie es dennoch...“, mahnt er mich an. Ich nicke verstehend. „Und
gehen Sie nach Hause, Damast." Es ist nur eine andeutende Bewegung seiner Hand.
Mehr ein wellenartiges Auf und Ab seiner Finger, welches mir meine derzeitige
Garderobe aufzeigt.
„Sir, sagt Ihnen der Name Luis Pastor etwas?“, erfrage ich und äußere
damit meine Vermutung, dass er Pastor zu mir geschickt hat.
„12. Revier“, antwortet er ruhig und bleibt an der Tür stehen. Das soll mir
als Erklärung reichen. Er kennt ihn und mehr werde ich nicht erfahren.
„Damast... keine nächtlichen Ausflüge mehr ohne Dienstwaffe.“ Ohne ihm zu
antworten, blicke ich zu dem verschlossenen Schrank, dessen Schüssel ich schon
vor einer Weile verloren habe. Ich trage meine Waffe kaum. Selbst, wenn ich es
müsste. Zudem gibt es selten etwas, worauf ich sie richten könnte, denn die
Dinge, die ich jage, sind oft nicht aus Fleisch und Blut. Manchmal sind sie
nicht mal real. Lamark verschwindet und ich bleibe zurück. 

Nach nur kurzer Zeit im Streifendienst hat er mich vor drei Jahren
hierhergeholt. Ich habe nie erfahren, woher er von meinem speziellen Talent
weiß und ich frage ihn nicht danach, denn dieser Obhut verdanke ich, dass ich
nicht zurück in mein vorgesehenes Leben musste. Ich beschritt den dargebotenen
Pfad ohne viel darüber nachzudenken und ohne zurückzublicken. 
Ich sauge staubige, schwere Luft in meine Lungen, huste und greife erneut nach
der Fallakte. Wieder blickt mir das Bild Nicolá de Lucias entgegen. Lächelnd.
Freundlich. Lebendig. Ich lese jedes Wort der Akte mit ausreichender Präzision
und manche Absätze ein zweites oder drittes Mal. Als ich fertig bin, greife ich
per Intranet auf die digitale Akte des zweiten Falls zu. Alexander Bakow. Auch
sie studiere ich ausgiebig. Allerdings ist sie durch die fehlende Obduktion
nicht vollständig. Das, was schon vorhanden ist, zeichnet ein erstes Bild.
Lange betrachte ich die Fotos der Toten und jedes Mal gleitet dieser feine
elektrische Schauer über meinen Nacken. Gedanklich fasse ich zusammen, welche
Informationen ich habe. Doch es reicht nicht aus, um eine Erklärung zu kommen.
Sie haben im Grunde keine Gemeinsamkeiten. Außer die des gleichen Wohnviertels,
aber entgegen Pastors Behauptung wohnen sie mehrere Blocks auseinander, was
dafür sorgt, dass sich die alltäglichen Anlaufpunkte, wie Supermärkte,
Waschsalons und anderes, vollkommen unterscheiden. Ist es doch ein
schiefgelaufenes Drogenexperiment? Vielleicht war es eine Krankheit? Ein
fleischfressendes Bakterium, wie nekrotisierende Fasziitis. Eine seltene, aber
dennoch auftretende Streptokokkeninfektion. Zugegebenermaßen wären die
Symptome andere. Auf den Bildern des ersten Toten erkenne ich nirgendwo
partielles nekrotisches Gewebe und abgesehen von den fünf Einschusslöchern
wirkt der Körper des Mannes unversehrt. Keine offenen Wunden. Keine blutigen
Abschürfungen. Die Farbe seiner Haut ist grau, blassgrün und wieder sind es
die schwarzen Fingerkuppen, die mich innehalten lassen. Auch die starken
Leichenflecke an den Unterschenkeln und Füßen zeigen, dass sich das Blut im
Aufrechten absetzte. Sie entstehen für gewöhnlich zwanzig bis dreißig Minuten
nach Eintritt des Todes. Diese hier müssen sich gebildet haben, während er
noch rumlief.


~Fortsetzung folgt~

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