After the War   von Morwen
                              (Geralt x Iorweth)
================================================================================
                                       
                                       


Geralt wusste nicht, wann er angefangen hatte, Corvo Bianco seine Heimat zu
nennen.
Es musste irgendwann zwischen der Erkenntnis gewesen sein, dass nie wieder
jemand in Kaer Morhen auf ihn warten würde, und dem Tag, an dem er morgens vom
Lachen der Kinder seines Stallmeisters geweckt wurde, die im Garten gespielt
hatten, und Geralt plötzlich klar geworden war, dass er unbewusst eine neue
Familie um sich herum aufgebaut hatte.
Der Gedanke hätte ihn beunruhigen sollen, doch er tat es nicht. Im Gegenteil,
ein Teil von ihm begrüßte diese Entwicklung, diese neue Beständigkeit in
seinem Leben, und mittlerweile sah er jedem Besuch von Corvo Bianco mit einer
gewissen Vorfreude entgegen.
So auch dieses Mal, als er von einer knapp zweiwöchigen Jagd aus Nazair nach
Toussaint zurückkehrte. Geralt war kaum vom Pferd gestiegen und auf den Eingang
des Herrenhauses zugetreten, als sich auch schon die Tür öffnete und
Barnabas-Basilius ihn mit einem höflichen Lächeln begrüßte.
„Willkommen daheim, Herr. Schön, dass Ihr wohlbehalten zu uns zurückgekehrt
seid.“
„Gern geschehen“, brummte Geralt und nickte ihm zu, bevor er seine
Satteltaschen und seine Schwerter den wartenden Dienern überreichte. Am Anfang
hatte er sie noch ignoriert – er konnte seine Sachen schließlich auch alleine
tragen, herzlichen Dank – aber mit der Zeit hatte er die Luxusmomente im
Alltag auf Corvo Bianco zu schätzen gelernt und seiner Dienerschaft die
Arbeiten überlassen, für die er sie, Stolz hin oder her, letztendlich auch
bezahlte.
Du lässt dich gehen, Junge.
Er konnte Vesemirs enttäuschte Stimme förmlich hören, als er wenig später
die staubbedeckte Rüstung ablegte.
Schweig still, alter Mann, dachte Geralt jedoch nur erschöpft. Du bist tot. Ich
bin dir keine Rechenschaft mehr schuldig.
Eine Viertelstunde später sank er mit einem zufriedenen Seufzen in das heiße
Wasser des Bades, das seine Bediensteten vorbereitet hatten. Oh ja. Allein
dafür hatte sich die lange Heimreise nach Toussaint gelohnt.
Während sich seine Muskeln in der Wärme langsam entspannten, schloss Geralt
die Augen und ließ seine Gedanken schweifen.
Seitdem Ciri knapp ein Jahr zuvor die Weiße Kälte besiegt hatte und
anschließend nach Nilfgaard gegangen war, hatte die Armee des Imperiums den
verbliebenen Widerstand im Norden gebrochen, und nun lag der Krieg in den
letzten Zügen. Wen Emhyr nicht mit Waffengewalt hatte bezwingen können, den
hatte er mit äußerst lukrativen Handelsabkommen geködert und damit auch
politisch unwiderruflich an Nilfgaard gebunden, eine Taktik, mit der er selbst
das stolze Novigrad hatte erobern können. (Geralt vermutete, dass Ciri ihre
Hände dabei im Spiel gehabt hatte, um weiteres sinnloses Blutvergießen zu
vermeiden; er zweifelte nicht daran, dass Emhyr die Stadt sonst mit Waffengewalt
eingenommen hätte.)
Geralt scherte sich schon längst nicht mehr um das politische Ränkespiel, er
war nur froh, dass es endlich vorbei war. Was Kriege anging, war dies einer der
längsten und nervenzehrendsten gewesen, die er je erlebt hatte, und er war
froh, dass der Norden nun wieder einigermaßen stabil war und er selbst
hoffentlich wenigstens für eine Weile seinen wohlverdienten Frieden genießen
konnte.
Nicht, dass er vorhatte, beim nächsten Krieg erneut den Fehler zu machen, sich
in die Ereignisse verwickeln zu lassen, ganz sicher nicht. Aber dasselbe hatte
er sich auch bei diesem Krieg gesagt, und Geralt war klug genug, nicht länger
Versprechungen sich selbst gegenüber zu machen, die er am Ende nicht einhalten
konnte. Denn tief im Inneren wusste er, dass er auf der Stelle alles stehen und
liegen lassen würde, sollte Ciri jemals seine Hilfe benötigen.
Er grunzte auf, als ihm das Wasser plötzlich in die Nasenlöcher drang; er
musste kurz eingenickt und tiefer in die Wanne gerutscht sein. Mit einem Gähnen
streckte er sich, dann erhob er sich und stieg aus dem mittlerweile lauwarmen
Wasser, um sich abzutrocknen.
Warm, sauber und entspannt streifte er sich ein frisches Hemd und eine schlichte
Leinenhose über, bevor er sich in sein Zimmer begab und eingeschlafen war, kaum
dass sein Kopf das Kissen berührt hatte.
 
Geralt schlief bis tief in die Nacht und stand nur auf, um das üppige Mahl zu
verspeisen, das Marlene in der Zwischenzeit für ihn zubereitet hatte.
Sie kannte ihn lange genug, um mit seinem enormen Appetit nach seinen Jagden
vertraut zu sein, und stellte stets ein Tablett mit warmen Speisen vor seine
Tür, während er schlief. Diese Nacht war keine Ausnahme und kaum hatte er die
letzte Schüssel geleert, übermannte ihn erneut Müdigkeit und Geralt sank
zurück auf sein Bett, um bis zum nächsten Morgen durchzuschlafen.
 
Nach einem ausgiebigen Frühstück machte er mit Barnabas einen Rundgang über
das Gut und ließ sich von ihm über alle Neuigkeiten in Kenntnis setzen. Die
Weinlese stand kurz bevor und sein Verwalter hatte zusätzliches Personal
angestellt, um bei der Ernte zu helfen. Zudem hatte er die ersten Flaschen des
letzten Jahrgangs an ausgewählte Mitglieder des Adels von Toussaint verschickt
und durchweg begeisterte Reaktionen erhalten.
„Sobald wir beginnen, den Wein vom letzten Jahr im größeren Umfang zu
verkaufen, werdet Ihr einen beachtlichen Gewinn machen, Herr, daran besteht für
mich kein Zweifel. Schon jetzt bieten uns die Händler Höchstpreise für
einzelne Flaschen an.“
Geralt hatte vom Weinanbau keine Ahnung. Er mochte Wein und schmeckte auch die
Unterschiede zwischen den verschiedenen Sorten heraus, aber am Ende war es nur
Alkohol, und er würde nie verstehen, wieso man in Toussaint so eine
Wissenschaft daraus machte.
Doch er glaubte Barnabas und vertraute seinem Urteil.
„Klingt gut“, nickte er ihm zu und klopfte dem Mann auf die Schulter. „Du
wirst das schon machen.“
Dann kehrte er zum Haus zurück, während Barnabas ihm nur sprachlos
hinterherstarrte.
 
Der größte Vorteil von Corvo Bianco war es, ein Haus zu besitzen, in dem er
nichts tun musste.
Wenn er sich in Kaer Morher über die Löcher in den Mauern und den Putz, der
ihm beim Schlafen auf das Gesicht rieselte, beschwert hatte, hatte Vesemir ihm
lediglich einen unbeeindruckten Blick zugeworfen und ihn aufgefordert, sich
gefälligst selbst darum zu kümmern.
Anders jedoch in Corvo Bianco.
Barnabas-Basilius rotierte Tag und Nacht, damit Haus, Hof und Garten einen
vernünftigen Eindruck machten. Er kümmerte sich um alle anfallenden
Reparaturen und überwachte persönlich den Ausbau des Weinkellers, er gab neue
Möbel in Auftrag, um das Haus wohnlicher zu machen, und zahlte den Mägden und
Knechten jede Woche pünktlich ihren Lohn aus.
Geralt wusste nicht, in welchem Zustand das Haus ohne ihn gewesen wäre, und er
war jeden Tag erneut dankbar dafür, ihn zu haben.
Doch so angenehm das Leben auf Corvo Bianco auch war, knapp eine Woche nach
seiner Rückkehr spürte Geralt wieder das altvertraute Kribbeln in den Händen
und eine Unruhe, die ihn früher oder später dazu bringen würde, erneut seine
Sachen zu packen und loszuziehen. Selbst wenn er das Geld mittlerweile nicht
mehr zum Überleben benötigte, so sehnte er sich doch nach Abwechslung und dem
Gefühl, gebraucht zu werden.
 
Darum kam ihm der plötzliche Besuch des Grafen di Salvaress sehr gelegen, der
eines Abends in vollem Galopp auf den Hof preschte, und aus dem Sattel sprang,
kaum dass sein Hengst zum Stehen gekommen war.
„Herr Geralt!“, rief er, als er Geralt erblickte, und lief auf ihn zu.
„Bitte verzeiht mir die späte Störung, aber ich brauche Eure Hilfe!“
Geralt, dem nicht entging, wie aufgelöst der andere Mann war, nickte nur.
„Gebt mir fünf Minuten“, erwiderte er und kehrte ins Haus zurück, um seine
Rüstung anzulegen und seine Schwerter zu holen.
„Es ist Iokaste“, berichtete der Graf, nachdem sie sich beide auf ihre
Pferde geschwungen und den Hof verlassen hatten. „Normalerweise jagt sie nicht
außerhalb ihres gewohnten Gebietes, doch vor einer Stunde hat sie einen
nilfgaardischen Gefangenentransport angegriffen. Sie hat vor wenigen Wochen
wieder Eier gelegt, nachdem sie sich mit ihrem neuen Gefährten gepaart hat,
darum verteidigt sie die Gegend vermutlich auch so aggressiv.“
Geralt hob eine Braue. „Sollten sich die nilfgaardischen Soldaten nicht gegen
sie zur Wehr setzen können?“
Doch der Graf schüttelte den Kopf. „Nicht, wenn sie um das Wohl ihrer Brut
fürchtet.“
Er schauderte. „Ich schwöre, die Schreie dieser Männer werden mich noch bis
in meine Träume verfolgen...“
„Was genau erhofft Ihr Euch dann von mir?“, fragte Geralt. „Wir hatten
eine Abmachung, gewiss, aber ich weiß nicht, wie ich diesen Männern helfen
kann, ohne Iokaste dabei zu verletzen.“
„Vielleicht findet Ihr einen Weg, um sie für den Moment zu vertreiben?“,
erwiderte der Graf verzweifelt. „Ich weiß, es ist eine ungewöhnliche Bitte,
aber ich wusste nicht, wen ich sonst fragen sollte. Ihr seid einer der wenigen,
dem ich in dieser Sache vertraue.“
Geralt seufzte leise auf. „Na schön. Ich werde sehen, was ich tun kann.“
Als sie den Ort von Iokastes Überfall erreichten, hatte sich das Problem jedoch
mittlerweile von selbst erledigt. Von dem Basiliskenweibchen fehlte jede Spur,
doch dafür war der Beweis seines Zorns nur umso deutlicher.
Das halbe Dutzend Soldaten hatte keine Chance gehabt.
Iokaste war durch die Männer gepflügt, wie eine Sense durchs Kornfeld. Ihre
scharfen Krallen hatten sogar die Rüstungen der Soldaten aufgerissen, deren
ungeschützte Körper sie dann anschließend zerschmettert hatte – nicht um
sie zu fressen, wie Geralt schnell erkannte, sondern um sie schlicht und
ergreifend unschädlich zu machen.
Der Graf war wie erstarrt und sah mit leichenblassem Gesicht zu, wie Geralt von
einem der Männer zum nächsten ging und den Puls prüfte. Schließlich erhob er
sich wieder und schüttelte den Kopf.
„Keine Überlebenden“, erwiderte er.
„Was...“ Der Mann schluckte nervös, bevor er erneut zu sprechen begann.
„Was sollen wir jetzt tun?“
Geralt sah ihn an. „Ich schlage vor, Ihr macht Euch unverzüglich auf nach
Beauclair und informiert die nilfgaardische Botschaft über den Vorfall, damit
sie Abgesandte schicken können, um die Leichname zu bergen.“
Der Graf nickte und stieg mit zitternden Gliedern wieder auf sein Pferd.
„Und was werdet Ihr tun?“, fragte er, während er nach den Zügeln griff.
Geralt sah zu dem Käfig hinüber, dessen Räder halb im Matsch der Straße
versunken waren und dessen Tür schief in den Angeln hing.
„Ich werde mich noch ein wenig umsehen“, erwiderte er.
„Gebt gut auf Euch Acht“, sagte di Salvaress, dann lenkte er sein Pferd gen
Westen und war bald darauf in der Dunkelheit verschwunden.
Sobald Geralt wieder allein war, ging er zu dem Gefangenenwagen hinüber und
ließ sich davor in die Hocke sinken.
„Ich weiß, dass du dich versteckt hast“, sagte er leise. „Du hast von mir
nichts zu befürchten. Deine Wächter sind tot und der Basilisk ist fort. Du
kannst wieder hervorkommen.“
Ein leises Stöhnen drang aus dem schmalen Hohlraum zwischen dem Boden des
Käfigs und der nassen Straße. Doch das war auch die einzige Reaktion, die
Geralt bekam.
Er runzelte die Stirn, dann erhob er sich wieder und trat auf die Vorderseite
des Wagens zu. Der Kadaver des Pferdes, das den Käfig gezogen hatte, machte es
unmöglich, den Wagen zu bewegen, also zog Geralt sein Schwert und durchtrennte
die Gurte und Lederriemen, die den Körper des Tieres mit dem Käfig verbanden.
Sobald er alle gekappt hatte, schloss er seine Hände um die Eisenstangen und
schob den Wagen mit ganzer Kraft ein Stück nach hinten.
Nun kam auch endlich der Gefangene zum Vorschein, der sich unter dem Wagen
versteckt hatte, nachdem Iokaste seinen Käfig zerstört hatte.
Geralts Augen weiteten sich, als er den verletzten Elf erkannte, der sich auf
dem Boden zusammengerollt hatte.
„... ich glaube es nicht“, murmelte er.
Iorweth.



                                       
                                       


Geralt war klar, dass er genau zwei Optionen hatte:
Die Hände in den Schoß legen und nichts tun, bis die nilfgaardischen Vertreter
eingetroffen waren, um ihre Toten zu bergen und den Gefangenen wieder
einzusammeln... oder besagten Gefangenen mit nach Corvo Bianco nehmen und
sämtliche Spuren, die seine Einmischung bewiesen, zu vertuschen.
Geralt überlegte nicht lange.
Er und Iorweth mochten nicht in bester Freundschaft auseinandergegangen sein,
doch Geralt war auch nicht herzlos genug, seinen ehemaligen Verbündeten dem
sicheren Tod auszuliefern.
Er beugte sich zu ihm herab und zog den Elf in eine sitzende Position, bevor er
sich seinen Arm um die Schulter legte und aufstand. Iorweth keuchte auf und für
einen kurzen Moment öffnete sich sein Auge einen Spalt breit, doch dann wurde
er wieder still, als er abermals das Bewusstsein verlor.
„Komm schon!“, stieß Geralt zwischen zusammengepressten Zähnen hervor.
„Ein bisschen Hilfe gefälligst...?“
Doch der Elf erwachte kein weiteres Mal. Durch die tiefe Wunde an seiner
Schulter, die ihm der Basilisk beim Angriff zugefügt hatte, hatte er eine Menge
Blut verloren, und so hob Geralt ihn schließlich hoch und trug ihn auf den
Armen zu seinem Pferd hinüber. Dort setzte er den bewusstlosen Mann ab, bevor
er zum Wagen zurückkehrte, um ihn wieder in seine ursprüngliche Position
zurückzuschieben und anschließend all seine Spuren zu verwischen.
Lediglich die durchtrennten Ledergurte konnte er nicht ersetzen und er wusste,
dass sie den Nilfgaardern Rätsel aufgeben würden, doch daran konnte er im
Moment nichts ändern.
Viel wichtiger war es jetzt, Iorweth zu versorgen, wollte er ihn nicht
endgültig verlieren.
In seiner Satteltasche fand er ein halbwegs sauberes Leinentuch, das er auf die
Wunde presste, bevor er den Rest fest um den Oberkörper des Elfen schlang und
die Ecken auf seinem Rücken verknotete.
Dann hob er ihn mühsam auf sein Pferd und schwang sich hinter ihm in den
Sattel, bevor Iorweth auf der anderen Seite wieder hinunterfallen konnte.
Einen Arm um den Elf gelegt, in der anderen Hand die Zügel, machte sich Geralt
schließlich auf den Weg nach Corvo Bianco.
 
Auf dem Rückweg mied er Dörfer und einzelne Gehöfte, und verwendete
stattdessen Schleichwege oder ritt über das offene Feld, um Begegnungen mit
anderen Menschen zu vermeiden. Je weniger Personen ihn sahen, umso besser. Als
er Corvo Bianco schließlich erreichte, ritt er darum auch nicht durch den
Torbogen auf den Hof, sondern näherte sich dem Gut von der Rückseite her.
„Stell mir keine Fragen, deren Antworten du nicht hören möchtest“, sagte
er, als Barnabas den Mund öffnete, kaum dass Geralt mit dem Elf über der
Schulter durch den Hintereingang das Haus betreten hatte. „Ich meine es ernst.
Niemand darf wissen, dass dieser Mann hier ist, hast du mich verstanden?“
Sein Verwalter schien einen Moment lang mit sich selbst zu ringen, während er
Iorweth anstarrte, doch schließlich nickte er knapp.
„Jawohl, Herr“, erwiderte er und Geralt warf ihm einen dankbaren Blick zu.
„Dann komm mit mir. Ich brauche deine Hilfe.“
Barnabas folgte ihm, als Geralt die Treppe zum Gästezimmer emporstieg und den
bewusstlosen Elf dort vorsichtig aufs Bett legte.
„Ich brauche heißes Wasser und saubere Verbände, sowie eine Flasche Wodka
und die Ledertasche, die auf dem Regal in meinem Zimmer liegt“, wandte Geralt
sich dann erneut an seinen Verwalter, der den verletzten Mann auf dem Bett aus
geweiteten Augen anstarrte.
„Sofort“, fügte er hinzu, als der andere sich nicht rührte, und endlich
erwachte Barnabas aus seiner Starre und beeilte sich, seine Anweisung zu
befolgen.
Zehn Minuten später hatte er alles beisammen und Geralt machte sich daran, die
Kleidung vom Oberkörper des Elfen zu schneiden, bevor er ihn wusch und seine
Wunde mit Alkohol desinfizierte, um sie anschließend zu nähen.
Geralt wusste, dass Iorweths eiserner Wille ihm durch manch dunkles Kapitel
seines Lebens geholfen hatte, doch das reglose, viel zu blasse Gesicht des
Mannes gefiel ihm so gar nicht, und er wusste, dass er dieses Mal – wenn
überhaupt – nur sehr knapp überleben würde.
Schließlich lehnte sich Geralt zurück und wischte sich mit dem Handrücken den
Schweiß von der Stirn.
„Mehr kann ich für ihn nicht tun“, sagte er leise und erhob sich. Seine
Beine waren vom langen Sitzen auf dem Boden eingeschlafen und meldeten sich nun
mit tausend Nadelstichen zurück.
Barnabas sah ihn an. „Wird er überleben?“
Geralt zuckte mit den Schultern. „Das kommt darauf an, ob er es bis zum
Sonnenaufgang schafft. Er mag ein zäher Bastard sein, aber er ist kein Hexer.
Wir können nur abwarten und auf das Beste hoffen.“
Er stieg die Treppe hinab, um sich zur Ruhe zu legen.
„Eine Frage noch, Herr“, hielt ihn Barnabas‘ Stimme zurück.
Geralt drehte sich zu ihm herum und sah ihn an. „Ja?“
„Was soll ich sagen, sollte sich in der Zwischenzeit jemand nach Eurem... Gast
erkunden?“, fragte der andere ruhig.
Geralt überlegte kurz. Daran hatte er noch gar nicht gedacht. Natürlich
würden sie Iorweth als erstes bei ihm suchen, und das vermutlich schon bald.
„Sag ihnen, dass ich keine Überlebenden finden konnte“, erwiderte er
schließlich. „Und sollte doch jemand den Angriff überstanden haben, dann ist
er mit Sicherheit schon längst geflohen.“
Barnabas nickte. „Sehr wohl, Herr.“
Geralt erwiderte das Nicken, dann zog er sich in sein Zimmer zurück und war
schon bald eingeschlafen.
 
Er erwachte erst am späten Vormittag.
Der nächtliche Ausflug musste ihn doch mehr ermüdet haben, als er gedacht
hatte. Geralt verzog das Gesicht. Er war definitiv außer Übung.
Nachdem er sich angezogen hatte, stieg er als erstes die Treppe zum Gästezimmer
hinauf. Zu seiner großen Erleichterung atmete Iorweth noch – und es war der
ruhige, gleichmäßige Atem des Schlafs, nicht der Bewusstlosigkeit. Er war
immer noch etwas blass, aber sein Gesicht hatte deutlich mehr Farbe bekommen,
und als Geralt den Verband zur Seite zog, um seine Wunde zu begutachten, stellte
er zufrieden fest, dass sie sich nicht entzündet hatte und auch längst nicht
mehr so stark blutete, wie noch in der Nacht zuvor.
Wenig später trat Marlene neben ihn, ein Tablett mit Suppe in den Händen.
Barnabas hatte sie in die Geschehnisse eingeweiht – es gefiel Geralt nicht,
doch er sah ein, dass es nötig war – und sie hatte sich sofort daran gemacht,
ihre besondere Brühe zuzubereiten, die in der Vergangenheit auch Geralt schon
nach der ein oder anderen Nahtoderfahrung wieder auf die Beine geholfen hatte.
„Danke“, sagte er und nahm die Schüssel entgegen.
Er sah auf den schlafenden Elf herab. „Ich denke, es wäre das Beste, wenn ich
ihm die Suppe selbst einflöße. Er kennt mich. Wer weiß, wie er sonst
reagiert, wenn er aufwacht.“
Sie nickte und ließ ihn dann mit Iorweth allein.
Geralt zog sich einen Hocker heran und setzte sich neben das Bett. Zum ersten
Mal, seitdem er ihn in der Nacht zuvor gefunden hatte, wagte er es, den Elf
eingehender zu mustern.
Die Nilfgaarder hatten Iorweth seine Kopfbedeckung abgenommen, entweder aus
Sicherheitsgründen oder um ihn zu demütigen. Doch die leere Höhle seines
Auges und die tiefe Narbe, die sich von dort aus quer über seine rechte
Gesichtshälfte bis zur Oberlippe hinunterzog, konnten Geralt nicht
beeindrucken. Er hatte in seinem Leben schon schlimmere Dinge gesehen, und er
wusste, dass es erst diese Narben waren, die Iorweth zu Iorweth machten.
Die linke Hälfte seines Gesichts war hingegen ebenmäßig, mit makelloser Haut
und hohen Wangenknochen, wie es für die Aen Seidhe üblich war. Zusammen mit
den spitzen Ohren waren sie jedoch das einzige, was darauf hindeutete, dass er
ein Mitglied jener Spezies war. Trotz seiner Abneigung gegen die Menschen hatte
sich Iorweth lange genug unter ihnen bewegt, dass er – bewusst oder nicht –
viel von ihrem Gebaren und ihrer Art, sich zu kleiden übernommen hatte, etwas,
was Geralt ihm natürlich nie ins Gesicht sagen würde, er war schließlich
nicht suizidal, aber was ihm schon damals bei ihrem ersten Treffen durch den
Kopf gegangen war.
„Willst du mich noch länger anstarren oder willst du mir endlich die
verdammte Suppe verabreichen?“
Überrascht zog Geralt die Augenbrauen hoch, als er die schwache Stimme vernahm.
Iorweths verbliebenes Auge war noch immer geschlossen, doch seine veränderte
Atmung sagte Geralt, dass der andere nun wach war.
„Direkt wie immer, hm?“, entgegnete er amüsiert. Doch dann schob er eine
Hand unter den Kopf des Elfs und hob ihn an, damit er besser den Löffel an
seine Lippen führen konnte.
Der andere gab ein leises Seufzen von sich, als die warme Brühe seine Kehle
hinunterrann.
„Ich habe die letzten zwei Monate in Gefangenschaft verbracht, ich hoffe, du
siehst mir den Mangel an Geduld nach“, murmelte er.
Dann öffnete sich sein Auge und für einen Moment sahen sich der Hexer und der
Elf schweigend an.
„Gwynbleidd“, durchbrach Iorweths Stimme schließlich die Stille. „Ich
dachte, ich träume, als ich dich letzte Nacht sah, aber du bist es wirklich.“
Geralt gab ein Schnauben von sich. „Mich in deinen Träumen zu sehen hat dich
nicht irritiert?“
„Weniger als du glaubst“, erwiderte Iorweth, doch er ging nicht weiter auf
seine Bemerkung ein und Geralt wagte nicht, ihn danach zu fragen.
Für eine Weile herrschte Stille, als Geralt dem Elf die Suppe Löffel für
Löffel einflößte, bis die Schüssel schließlich leer war und Iorweths Kopf
wieder auf das Kissen sank.
„Danke“, sagte er mit rauer Stimme. „Ich weiß nicht, wieso du beschlossen
hast, mir zu helfen, aber sei dir meiner Dankbarkeit gewiss.“
„Oh, das bin ich“, entgegnete Geralt und stellte die Schüssel beiseite,
bevor er die Arme vor der Brust verschränkte. „Darf ich fragen, wie du es
geschafft hast, Nilfgaard in die Hände zu fallen?“
Iorweth warf ihm einen genervten Blick zu, doch er wich der Frage nicht aus.
„Sagen wir, ich habe der falschen Person vertraut und ein Plan, dessen
Vorbereitung mich fast sechs Monate gekostet hat, ging so gründlich schief, wie
er nur schiefgehen konnte“, erzählte er. „Zufrieden?“
„Hmm“, machte Geralt nur, doch er hakte nicht weiter nach. Er kannte den
Elfen gut genug, um zu wissen, dass sein Stolz mächtig unter dem Verrat
gelitten haben musste. Denn Verrat war Iorweth nicht unbekannt und er war
vorsichtig geworden, sehr vorsichtig sogar, was es nahezu unmöglich machte,
sein Vertrauen zu erringen.
Ein Vertrauen, das auch Geralt einst besessen hatte... und scheinbar immer noch
besaß, wie die Tatsache bewies, dass Iorweth in diesem Moment so offen mit ihm
sprach.
„Was werfen sie dir alles vor?“, fragte er dann.
Der Elf stieß ein bitteres Lachen aus. „Frag lieber, was sie mir nicht
vorwerfen, die Liste dürfte deutlich kürzer sein.“
Geralt hob beschwichtigend die Hände. „Schon gut. Falsches Thema.“
Iorweth setzte zu einer Antwort an, doch dann schien er es sich anders zu
überlegen und musterte Geralt stattdessen für einen Augenblick.
„Was ist mit dir, Gwynbleidd?“, fragte er dann. „Was ist passiert, seitdem
wir uns das letzte Mal gesehen haben?“
Geralt schüttelte den Kopf. „Ich glaube, selbst wenn ich dir nur die
Kurzfassung erzähle, würden wir morgen früh noch hier sitzen.“
Iorweth zuckte schwach mit der unverletzten Schulter.
„Ich habe Zeit.“
Geralt sah ihn lange an. Er sah Neugier in seinem Blick, doch es war auch
offensichtlich, dass ihre kurze Unterhaltung den anderen viel Kraft gekostet
hatte.
„Ich weiß“, sagte er leise.
Dann erhob er sich und griff nach der leeren Schüssel.
„Du solltest dich ausruhen“, meinte er und sah aus dem Fenster. „Ich habe
ein paar Dinge zu erledigen. Wir werden heute Abend wieder miteinander
sprechen.“
Der Elf musterte ihn für einen Moment, als versuchte er zu ergründen, ob
Geralt ihm die Wahrheit sagte. Dann schloss er sein Auge wieder.
„Du weißt, wo du mich findest“, murmelte er.
Geralt lachte leise. „Noch.“
„Mmh“, machte Iorweth jedoch nur, der mittlerweile schon halb weggedöst
war.
Geralt wartete, bis der andere wieder eingeschlafen war, dann wandte er sich ab
und stieg die Treppe hinunter.
 
Nachdem er Barnabas gebeten hatte, ein Auge auf den Elf zu werfen, schwang sich
Geralt auf sein Pferd und machte sich auf den Weg nach Beauclair, um sich bei
der nilfgaardischen Botschaft zu melden. Angriff war schließlich die beste
Verteidigung, und Geralt wollte seine Version der Ereignisse der letzten Nacht
schildern, bevor der Verdacht auf ihn fallen konnte und man Suchtrupps nach
Corvo Bianco schickte, die im schlimmsten Falle sein komplettes Haus
umkrempelten, um Iorweth zu finden.
Zwei Stunden später betrat er das schwarzgestrichene Gebäude der Botschaft und
geriet an einen Angestellten, der ihn in akribischem Detail über den Vorfall
befragte.
„Eine Schande, diese Sache“, sagte der Mann empört, als er die Akte
schließlich schloss. „Dass loyale Diener des Imperiums ihr Leben lassen
mussten, während der Verbrecher geflohen ist!“
„Wirklich tragisch“, pflichtete Geralt ihm höflich bei. „Ich hoffe, sie
fangen ihn bald wieder ein, wer auch immer er ist.“
„Das hoffe ich auch“, erwiderte der Beamte und nickte, dankbar dafür, dass
der Hexer ihm zuhörte und seine Ansicht zu dem Thema teilte.
 
Kaum hatte er die Tore der Stadt wieder hinter sich gelassen, ritt Geralt in
gemächlichem Tempo zurück nach Corvo Bianco und genoss das herrliche Wetter
und den Duft der blühenden Wiesen um sich herum. So oft er Toussaint auch
durchquerte, er konnte sich nie an dem Anblick der grünen Hügel, der
kristallklaren Flüsse und der schneebedeckte Gipfel der Berge sattsehen. Und
immer wenn ihm Zweifel kamen, ob sein Wohnsitz in Corvo Bianco wirklich das war,
was er tatsächlich wollte, musste er nur die Augen schließen und die warme
Luft einatmen, um sich bewusstzumachen, dass es das Leben war, das er sich
verdammt noch mal verdient hatte.
Die Sonne war bereits hinter dem Horizont verschwunden und die ersten Sterne
funkelten am nächtlichen Himmel, als Geralt auf den Hof zurückkehrte.
Vor dem Haus wurde er bereits von einem verzweifelt händeringenden
Barnabas-Basilius erwartet.
„Ich konnte ihn nicht aufhalten, Herr, bitte verzeiht mir...!“
Geralt musste nicht erst fragen, worum es ging.
„Wo ist er?“, fragte er.
„Er... er hat den Weinkeller entdeckt, Herr“, erwiderte der Verwalter.
„Ich versuche schon seit Stunden, ihn davon zu überzeugen, dass es klüger
wäre, sich wieder ins Bett zu legen, aber er ignoriert mich einfach...!“
„Schon gut“, meinte Geralt. „Du hast es versucht. Ich mache dir keine
Vorwürfe, wirklich. Geh nur, ich werde schon mit ihm fertig.“
Barnabas nickte unglücklich. „Wie Ihr wünscht, Herr.“
Geralt fand Iorweth in einer der hintersten Ecken des Kellers. Vor ihm standen
ein halbes Dutzend Flaschen aufgereiht, von denen eine bereits leer war und eine
zweite auf dem besten Wege dahin.
Wie um alles in der Welt der Elf es bis hierher geschafft hatte, war Geralt ein
Rätsel. Doch Iorweth hatte ihn schon immer überraschen können, besonders
dann, wenn er am wenigsten damit gerechnet hatte.
„Ich sehe, es geht dir besser“, sagte er, und trat auf den Elf zu, um sich
neben ihn auf den Boden zu setzen.
„Ganz im Gegenteil“, entgegnete Iorweth jedoch, dessen Wangen vom Wein rot
gefärbt waren. „Die verdammten Schmerzen bringen mich fast um, nur der
Alkohol macht sie halbwegs erträglich. Und als dein Butler die bevorstehende
Weinlese erwähnt hat, habe ich eins und eins zusammengezählt... Ich habe mit
allem gerechnet, nur nicht mit einem verdammten Weinkeller.“
„Er ist nicht mein Butler“, sagte Geralt. „Er ist mein Verwalter. Ich habe
von all dem hier nicht wirklich Ahnung.“
„Sehe ich aus, als wäre ich dumm genug, das zu glauben?“, erwiderte der Elf
verächtlich und machte eine Geste, die den gesamten Kellerraum einschloss.
Geralt würdigte die Frage erst gar nicht mit einer Antwort, sondern nahm
Iorweth nur schweigend die halbleere Weinflasche aus der Hand und schob sie mit
dem Fuß weit genug weg, dass der andere sie nicht erreichen konnte.
Der Elf sah der Flasche enttäuscht nach, doch er war zu schwach und zu
angetrunken, um aufzustehen und sie sich zurückzuholen.
„Wie bist du überhaupt hierhergekommen?“, fragte Geralt dann. „Du
solltest mit deiner Verletzung nicht einmal stehen können.“
„Und du solltest Monster töten und keinen Wein anbauen“, gab Iorweth
zurück. „Sieht aus, als wären wir beide voneinander enttäuscht.“
Geralt schnaubte leise. „Du bist betrunken.“
„Nicht betrunken genug um zu sehen, dass du im Krieg offenbar deine Eier
verloren hast!“, sagte Iorweth scharf. „Wo ist Geralt der Rebell geblieben?
Der Idealist? Stattdessen hast du einen Weinkeller, einen Gutshof und einen
verfluchten Butler. Das bist doch nicht du!“
Geralt sah den anderen Mann ruhig an.
„Da irrst du dich“, entgegnete er. Dann stemmte er sich hoch.
„Ich weiß nicht, ob es dir schon mal jemand gesagt hat, Iorweth“, fuhr er
fort, während er auf den Elf herabsah, „aber der Krieg ist vorbei. Die Dinge
haben sich geändert. Vielleicht wird es Zeit, dass du das endlich
akzeptierst.“
Iorweth starrte ihn an, als hätte er ihm eine Ohrfeige verpasst. Und plötzlich
erkannte Geralt, dass er mit seinen Worten unbewusst den Kern der Sache
getroffen hatte.
Für ihn war der Krieg vorbei.
Für Iorweth jedoch noch nicht.
 
Sie sprachen kein Wort miteinander, als Geralt den Elf wenig später zurück in
sein Zimmer brachte.
Iorweth schlang die Decke um seinen Körper und wandte Geralt den Rücken zu,
kaum, dass er ihm ins Bett geholfen hatte.
Doch Geralt störte sich nicht an der ablehnenden Art des anderen. Er begriff,
dass Iorweth Zeit brauchte, um seine Enttäuschung und seinen Schmerz zu
verarbeiten, und er war zuversichtlich, dass der Elf von selbst auf ihn zukommen
würde, wenn er bereit war, wieder mit ihm zu reden.
Denn wenn Geralt eines hatte, dann war es Zeit.
 
In den nächsten Tagen gingen sie sich weitestgehend aus dem Weg und besprachen
nur das Nötigste.
Iorweth war klug genug, nicht das Haus zu verlassen, doch Barnabas-Basilius
erzählte Geralt, dass der Elf oft am Fenster saß und die Menschen im Hof
beobachtete, einen nachdenklichen Ausdruck auf dem Gesicht.
Geralt fragte sich nicht zum ersten Mal, was der andere in den zwei Jahren seit
ihrer letzten Begegnung erlebt hatte, und ob es seine Verachtung für die
Menschheit nicht vielleicht doch ein wenig gemindert hatte. Niemand konnte so
lange voller Wut und Hass sein, ohne dass es seine Persönlichkeit mit der Zeit
verzerrte. Und Geralt spürte, nein, wusste, dass dies bei Iorweth nicht der
Fall war. Er mochte Hunderte, wenn nicht sogar Tausende von Menschenleben auf
dem Gewissen haben, doch Geralt hatte damals oft genug beobachten können, dass
er auch eine gütige Seite besaß und zu Kompromissen fähig war.
Und etwas sagte ihm, dass dieser Teil von Iorweth noch immer existierte.
 
Am Abend des dritten Tages trat der Elf auf ihn zu, als Geralt gerade beim Essen
am Tisch saß.
„Stört es dich, wenn ich dir Gesellschaft leiste?“, fragte er.
Geralt blickte auf. Unter den Kleidungsstücken, die er dem anderen zur
Verfügung gestellt hatte, war auch ein rotes Tuch gewesen, das sich Iorweth als
Ersatz für das Bandana, das ihm die nilfgaardischen Soldaten abgenommen hatte,
um den Kopf geknotet hatte, um seine rechte Gesichtshälfte zu verbergen. Es war
jedoch nicht groß genug, um auch die Flut langer, rotbrauner Haare zu
bändigen, die er am Hinterkopf zu einem groben Zopf geflochten hatte, und die
Geralt zum ersten Mal seit jener Nacht in Vergen wieder unbedeckt sah.
Für einen Moment war Geralt so von seinem Anblick gefangen genommen, dass er
seine Frage völlig vergaß.
Doch dann schüttelte er den Kopf und machte eine einladende Geste, und Iorweth
zog einen Stuhl zurück und setzte sich zu ihm. Für eine Weile sprach er kein
Wort, sondern sah nur blicklos in die Ferne. Als Geralt ihm schließlich eine
der Schüsseln hinschob, zögerte Iorweth nur kurz, bevor auch er zu essen
begann. Sie aßen in Stille, doch es war eine angenehme, kameradschaftliche
Stille, und erst, als er den letzten Rest aus seiner Schüssel gekratzt hatte,
erhob der Elf wieder seine Stimme.
„Ich muss mich entschuldigen“, sagte er leise und sah auf seine flach auf
dem Tisch ausgebreiteten Hände herab. „Was ich zu dir gesagt habe... es war
nicht fair.“
Doch Geralt schüttelte nur den Kopf.
„Es gibt nichts zu entschuldigen“, erwiderte er. „Dein Misstrauen und
deine Verbitterung sind gerechtfertigt. Und ich weiß, dass die Scoia'tael es
auch unter dem Imperium nicht immer leicht hatten. Es überrascht mich daher
nicht, dass ich dir wie ein Verräter erscheinen muss.“
Iorweth sah ihn aufmerksam an, während Geralt seinen Blick durch das Zimmer
schweifen ließ.
„Aber ich bin müde, Iorweth“, fuhr er dann mit leiser Stimme fort. „Ich
brauche eine Ruhepause, wenigstens für eine Weile. Ich weiß selbst, dass ich
dieses Leben nicht ewig führen werde. Vielleicht jetzt, vielleicht sogar für
die nächsten zehn Jahre. Aber irgendwann wird der Frieden wieder vergehen und
das Imperium wieder zerfallen, und es wird neue Kriege geben, in denen ich
kämpfen werde. Das weißt du ebenso gut, wie ich. Nichts ist von Dauer.“
Stille kehrte ein, als Geralt seinen Gedanken nachhing, während Iorweth ihn mit
unergründlicher Miene anstarrte.
Und dann:
„Du irrst dich, Gwynbleidd“, erwiderte der Elf schließlich. „Ich halte
dich nicht für einen Verräter. Es hat mich überrascht, dir an solch einem Ort
zu begegnen, das ist wahr, aber ich verstehe auch, warum du dich für eine Weile
zurückziehst.“
Er zögerte. „Hätte ich keine anderweitigen Verpflichtungen, würde ich
vielleicht selbst eine solche Existenz in Betracht ziehen, aber... dies ist
nicht mein Leben.“
Geralt sah auf und hielt ruhig seinen Blick.
„Aber es könnte dein Leben sein“, sagte er.
Und für einen Moment sah er ein Funkeln in dem Auge des Elfen, das er nicht
mehr gesehen hatte, seitdem sie miteinander... seitdem sie sich das letzte Mal
begegnet waren. Und er erkannte, dass Iorweth seinen Vorschlag für einen
Augenblick ernsthaft in Betracht zog.
Denn Geralt wusste, dass der andere die schon Jahrzehnte andauernden Kämpfe
ebenfalls satt hatte und sich tief im Inneren nach Frieden sehnte. Nur zu
deutlich erinnerte er sich an den Traum des Elfs, den er damals gesehen hatte:
eine Vision von Ruhe und Geborgenheit, von einem üppigen Mahl und dem warmen
Feuer eines Kamins.
Iorweth mochte stolz und ehrgeizig sein, aber in manchen Dingen war er nicht so
viel anders, als er. Sie waren beide erfahrene Kämpfer, die für ihre Ideale
getötet hatte, und sie hatten beide Verluste erlitten, Personen, die ihnen
nahegestanden hatten. Doch am Ende des Tages wollten sie nur einen Ort haben, an
den sie zurückkehren konnten, wenigstens solange, bis sie der nächste Konflikt
wieder in die Ferne zog.
Schließlich war es Iorweth, der den Blick wieder abwandte.
„Ein großzügiges Angebot“, entgegnete er. „Doch ich muss zu meinen
Leuten zurückkehren, bevor sie etwas Dummes tun.“ Er schnaubte leise. „Wie
Nilfgaard den Krieg zu erklären.“
Geralt nickte. Er war enttäuscht, aber nicht überrascht.
Iorweth würde alles tun, um seine Anhänger zu beschützen, was einer der
Gründe war, weshalb er ihre bedingungslose Loyalität genoss. Er mochte ein
Mörder und gnadenloser Feldherr sein, doch er war nicht ohne Empathie und
zeigte Wärme und Verständnis, wenn es darauf ankam – was einer von vielen
Gründen war, weshalb Geralt ihn respektierte, selbst wenn er nicht immer seine
Ansichten teilte.
„Wie du wünschst“, sagte Geralt.
Sein Blick fiel auf Iorweths Schulter. „Was macht die Wunde?“
„Schmerzt noch immer, doch es ist erträglicher geworden“, entgegnete der
Elf. „Eine Woche noch, dann sollte ich wieder genug bei Kräften sein, um mich
auf die Heimreise zu machen.“
„Es ist ein weiter Weg“, gab Geralt zu bedenken. „Und du wirst immer noch
gesucht.“
Iorweth warf ihm einen Blick zu, der deutlich machte, was er von seinen
Einwänden hielt.
„Ich bin kein Narr, Gwynbleidd“, erwiderte er. „Ich werde vorsichtig
sein.“
Es gab nichts, was ihn umstimmen konnte, und so gab Geralt es schließlich auf.
„Na schön“, sagte er. „Wenn das tatsächlich dein Wunsch ist, dann werde
ich dich nicht aufhalten. Ich werde Barnabas sagen, dass er dir ein Pferd und
Vorräte zur Verfügung stellen soll, wenn es soweit ist. Wende dich einfach an
ihn, wenn du aufbrechen willst.“
Iorweth sah ihn mit einer Mischung aus Überraschung und Dankbarkeit an.
„Ich hatte vergessen, was für ein Ehrenmann du bist“, meinte er. „Ich
danke dir, Geralt.“
Geralt zuckte nur mit den Schultern und winkte ab. Der Gutshof warf mittlerweile
so viel Geld ab, dass er sich ein Dutzend Pferde hätte kaufen können, ohne
dass sich die Qualität seines Lebens hier großartig verschlechtert hätte.
„Es ist nichts“, entgegnete er. „Und wir sind schließlich Freunde.“
Wieder sah er dieses Funkeln in Iorweths Auge, und dieses Mal verschwand es
nicht gleich wieder.
Geralt war für einen Moment wie erstarrt und wagte es kaum zu atmen, als der
Elf sich plötzlich vorlehnte und einen trockenen Kuss auf seine Lippen presste.
Er war weder ein Geständnis, noch ein Versprechen, doch er bewies, dass Geralt
nicht der einzige von ihnen war, der ihre gemeinsame Nacht damals nicht hatte
vergessen können.
Doch bevor er etwas sagen konnte, hatte Iorweth sich bereits erhoben und zum
Gehen gewandt.
„Gute Nacht, Gwynbleidd“, sagte er mit einem letzten Blick auf Geralt.
Dann war er verschwunden.



                                       
                                       


Das Eis war gebrochen.
Welchen Groll Iorweth auch immer gegen ihn gehegt haben mochte, er schien sich
endgültig in Luft aufgelöst zu haben. In den nächsten Tagen trafen sie sich
regelmäßig zu den Mahlzeiten und tauschten sich über die Ereignisse der
letzten Jahre aus.
Iorweth erzählte, wie es ihm seit dem Krieg ergangen war, und wie schwer es
trotz des brüchigen Friedens war, einen Lebensraum für sich und seine Leute zu
schaffen. Geralt berichtete hingegen von seiner Suche nach Ciri, die ihn durch
die halbe Welt geführt hatte, bis er sie schließlich auf Skellige
wiedergefunden hatte. Iorweths Blick verdüsterte sich, als Geralt von seinem
Treffen mit Vernon Roche erzählte, der ihm im Kampf gegen Eredin beigestanden
hatte, und füllte sich mit Mitgefühl, als er von der Schlacht von Kaer Morhen
berichtete.
„Ich habe gehört, was mit deinem Mentor passiert ist“, sagte er leise.
„Es tut mir leid.“
„Das muss es nicht“, erwiderte Geralt, ohne ihn dabei jedoch anzusehen. Es
verging kaum ein Tag, an dem er Vesemir nicht vermisste. „Wir alle kannten das
Risiko, als wir in die Schlacht zogen. Es war unvermeidlich, dass es Opfer geben
würde.“
Iorweth nickte nur; er wusste besser als jeder andere, wovon Geralt sprach.
„Und jetzt ist Ciri die offizielle Erbin des Throns von Nilfgaard.“ Geralt
lachte leise. „Wenn Vesemir sie nur sehen könnte...“
Die junge Frau besuchte ihn hin und wieder, wenn ihr streng geregelter
Tagesablauf es zuließ. Oft waren es spontane, nur sehr kurze Treffen, doch
Geralt freute sich nichtsdestotrotz über jeden Moment, den er mit seiner
Ziehtochter verbrachte. Es tat gut zu sehen, dass selbst Emhyrs hohe Ansprüche
an sie ihr die Lebensfreude nicht hatten nehmen können.
„Vermisst du sie?“, fragte der Elf.
„Ständig“, entgegnete Geralt. „Doch ich respektiere die Entscheidung, die
sie getroffen hat, und sehe die Chancen, die sie mit sich bringt. Ich denke,
Ciris Einfluss wird sich mit der Zeit deutlich bemerkbar machen. Sie leistet
Emhyr auf jedem Schritt des Weges Widerstand und zwingt ihn zu Kompromissen, die
er ohne sie nie eingegangen wäre.“
„Hmm“, machte Iorweth nachdenklich. „Vielleicht werden meine Leute und ich
doch noch zu einer fairen Einigung mit Nilfgaard kommen, wenn ihr Einfluss auf
ihn so groß ist.“
„Ja“, erwiderte Geralt. „Das hoffe ich auch.“
 
Und dann gab es die Nächte, in denen Geralt wieder bewusst wurde, warum er
lieber allein war – Nächte, in denen sich seine Erinnerungen mit den
Schreckensvisionen mischten, die sein Bewusstsein erschuf, und er manchmal bis
zum Morgengrauen von Alpträumen geplagt wurde.
Zugegeben, jene Nächte waren immer seltener geworden, seitdem die Jagd besiegt
war, doch die Träume waren nicht weniger intensiv und er erwachte stets
schweißgebadet und mit rasendem Herzen.
Es war eine dieser Nächte, in dem er gerade mit dem Schatten von Imlerith rang,
als er plötzlich eine warme Hand an seiner Schulter spürte und eine leise
Stimme hörte, die mit ihm sprach.
„Du bist in Sicherheit, Geralt“, wiederholte sie immer und immer wieder.
„Dir kann nichts passieren.“
Er rang keuchend nach Luft und es dauerte einen Moment, bis die letzten dunklen
Erinnerungen an seinen Traum verflogen waren, doch schließlich öffnete er
seine Augen. Iorweth, der auf der Kante seines Bettes saß, erwiderte ruhig
seinen Blick – und für einen Moment war Geralt so dankbar dafür, dass er da
war, dass er nach seiner Hand griff und sie nicht losließ, bevor sich sein
Herzschlag wieder beruhigt hatte.
Und Iorweth schien zu spüren, wie sehr er den Kontakt benötigte, denn er zog
seine Finger nicht fort, sondern wartete geduldig, bis Geralt seine Stimme
wiederfand.
„Tut mir leid, wenn ich dich geweckt habe“, murmelte er schließlich.
Barnabas hatte ihm mal erzählt, dass er oft im Schlaf schrie, wenn die
Alpträume wieder kamen.
Doch Iorweth schüttelte nur den Kopf.
„Das muss es nicht“, erwiderte er. „Ganz im Gegenteil. Nach allem, was du
durchgemacht hast, wäre es ein Wunder gewesen, wenn du ohne Trauma daraus
hervorgegangen wärst.“
Geralt rieb sich erschöpft die Augen.
„Ich habe mich in meinem ganzen Leben nie so hilflos gefühlt wie in den
Momenten, in dem die Jagd auftauchte“, gestand er dann mit leiser Stimme.
„Ich habe Monstern ins Gesicht gesehen, deren Anblick jedem anderen den
Verstand geraubt hätte, doch nichts hat mir je eine solche Angst eingejagt, wie
Eredin und seine Anhänger. Und ich weiß nicht, ob ich die Kraft gehabt hätte,
die Konfrontation zu überstehen, wäre nicht meine Sorge um Ciri gewesen.“
Er erinnerte sich noch deutlich an das pure Grauen, das er empfunden hatte, wann
immer plötzlich die Erde gefroren war und die Luft sich rapide abgekühlt hatte
– die ersten Vorboten der Jagd. Bevor er herausgefunden hatte, wer Eredin war
und welche Ziele er verfolgte, waren ihm die gigantischen Krieger der Jagd wie
gesichtslose Götter erschienen, die regungslos auf all das Leid und die
Zerstörung herabsahen, die sie verursacht hatten. Er hatte sich wie ein
Spielball der Mächte gefühlt, unfähig, gegen sein Schicksal aufzubegehren und
sich zu verteidigten.
Und es war diese schreckliche Hilflosigkeit, die er jedes Mal wieder spürte,
wenn die Träume zurückkehrten. Geralt mochte als Sieger aus dem Kampf gegen
die Jagd hervorgegangen sein, doch die Angst, die ihre Krieger verbreitet
hatten, saß ihm noch immer zu tief in den Knochen, als dass er so schnell Ruhe
finden würde.
„Und doch hast du sie überstanden“, sagte Iorweth. „Du hast Kreaturen
bezwungen, die die meisten Leute nur für eine Legende hielten, und du hast der
Angst dabei nicht nachgegeben. Wenn das nicht von Stärke zeugt, dann weiß ich
auch nicht, was es ist.“
Geralt spürte, dass er seine Worte ernst meinte, und schenkte ihm ein
schwaches, aber dankbares Lächeln. Iorweth hatte Recht. Eredin war tot, dafür
hatten Geralt und Ciri und all ihre Freunde und Verbündeten, die sie im Kampf
unterstützt hatten, gesorgt. Die Wilde Jagd würde nie wieder Unschuldige
terrorisieren.
Ihm wurde auf einmal bewusst, dass der Elf immer noch seine Hand hielt, doch aus
irgendeinem Grund störte es ihn nicht. Ganz im Gegenteil, die Nähe beruhigte
ihn, und nach einer Weile fielen ihm wieder die Augen zu und er sank in einen
tiefen und traumlosen Schlaf.
 
Als er das nächste Mal die Augen aufschlug, war Iorweth nicht mehr da. Doch
auch die Angst war endgültig verschwunden, und mit einem Gefühl von Wärme und
Sicherheit war Geralt bald darauf wieder eingeschlafen.

Mit jedem Tag, der verging, schien die Spannung zwischen ihnen zuzunehmen.
Sie machte sich nicht in Worten bemerkbar, zeigte sich jedoch deutlich in
Blicken und Gesten... und in Berührungen.
Manchmal war es nur eine Hand auf der Schulter, manchmal die flüchtige
Berührung ihrer Finger beim Essen. Jeder körperliche Kontakt war
elektrisierend, und der Art nach zu schließen, wie sich Iorweths Auge dabei
jedes Mal verdunkelte, schien es dem anderen ähnlich zu ergehen, wie Geralt.
Der Hexer spürte, dass es nur eine Frage der Zeit war, bis sich die Spannung
zwischen ihnen entladen würde, und allein bei dem Gedanken daran durchfuhr ihn
ein wohliger Schauer.
Im gleichen Maße, wie Iorweths Kräfte zurückkehrten, kehrte auch sein
Tatendrang zurück. Er wusste, dass es zu riskant war, das Haus zu verlassen,
aber es wurde für ihn mit jedem Tag unerträglicher, dieselben Wände
anzustarren und darauf zu warten, dass seine Wunde halbwegs verheilt war.
Schließlich hielt es Geralt nicht länger aus, dem Elf dabei zuzusehen, wie er
ruhelos durch das Haus streifte, wie ein Tiger im Käfig, und eines Abends nach
dem Essen hatte er schließlich genug.
„Lust auf einen Ausflug?“, fragte er, nachdem sie ihre Teller geleert
hatten.
Iorweth warf ihm einen überraschten Blick zu, doch er fing sich schnell wieder
und schenkte ihm ein schwaches, aber aufrichtiges Lächeln.
„Definitiv.“
Und so machten sie sich wenige Minuten später auf den Weg und verließen das
Haus durch den Hintereingang, um mit den Schatten der Olivenbäume zu
verschmelzen, die um das Herrenhaus herum angepflanzt waren. Es war eine warme
Nacht, und nach einer halben Stunde Fußweg durch die dunklen Weinberge
erreichten sie schließlich eine Anhöhe, von der aus sie einen guten Blick
über die vom Mondlicht erhellte Landschaft hatten. In der Ferne waren die
Lichter von Beauclair zu sehen, das in der Dunkelheit strahlte, wie ein
leuchtendes Juwel, und selbst Geralt musste zugeben, dass das nächtliche
Toussaint einen atemberaubenden Anblick bot.
Iorweth schwieg, während er den Blick über das Land schweifen ließ.
„Weißt du, Gwynbleidd“, sagte er schließlich leise, „ich glaube, ich
verstehe endlich, wieso du dich entschlossen hast, zu bleiben. Es gibt weitaus
schlechtere Rückzugsorte, als diesen.“
Geralt warf ihm einen milde amüsierten Blick zu.
„Und ich dachte, es steckt kein Funken Romantik in dir“, entgegnete er.
Iorweth schnaubte. „Oh, sei still.“
Sie machten es sich im weichen Gras gemütlich und Geralt holte den Wein hervor,
den er mitgenommen hatte. Während sie die Flasche zwischen sich hin- und
herwandern ließen und abwechselnd daraus tranken, erzählten sie sich Anekdoten
von ihren zahllosen Reisen.
Bei Geralts Geschichten von seinen Abenteuern mit Eskel bei einem ihrer ersten
Aufträge als Hexer musste selbst der stets so ernste Elf schmunzeln. Und als
sie schließlich auf vergangene Liebhaber zu sprechen kamen, konnte sich Geralt
bei der Schilderung eines besonders feuchtfröhlichen Abenteuers, das Iorweth
ihm mit absolut ungerührter Miene erzählte, nicht länger zurückhalten und
brach in lautes Gelächter aus.
„Dein Gesicht am nächsten Morgen hätte ich nur zu gern gesehen“,
kommentierte er grinsend und nahm die Flasche von dem Elf entgegen.
Iorweths Mundwinkel zuckten.
„Vielleicht kannst du das ja noch“, erwiderte er und hob vielsagend seine
Augenbraue.
Zum Glück hatte Geralt in diesem Moment den Wein in der Hand und nahm einen
Schluck, um nicht antworten zu müssen. Doch sein Herz schlug plötzlich
schneller, und er wurde den absurden Gedanken nicht los, dass auch Iorweth es
hören konnte.
Der Elf warf ihm einen Blick zu, in dem sich die verschiedensten Emotionen
widerspiegelten. Dann nahm er Geralt langsam die Flasche aus der Hand und trank
den restlichen Wein in einem Zug aus.
Mit mehr Anmut, als Geralt es ihm nach all dem Wein zugetraut hätte, erhob sich
Iorweth und blickte auf ihn herab.
„Lass uns zurückkehren“, sagte er mit einer Stimme, die Geralt einen nicht
unangenehmen Schauer über den Rücken jagte, und er beeilte sich, auf die
Füße zu kommen und dem anderen zu folgen.
 
Später sollte er den Alkohol und die besondere Stimmung des Abends dafür
verantwortlich machen, doch tief im Inneren wusste Geralt, dass es mehr war als
das.
Für einen Augenblick war er wieder in Vergen, zurückgeworfen in der Zeit, doch
dieses Mal wusste er genau, was er tat, als er Iorweths Hand nahm, kaum dass sie
das Haus betreten hatten, und ihn zu seinem Bett führte. Der schlanke, aber
muskulöse Oberkörper und die zahlreichen Narben, über die seine Fingerkuppen
geisterten, waren ihm bereits bekannt, ebenso wie die Tätowierung, die er
langsam mit den Lippen nachfuhr, und die sich kunstvoll um eine Brustwarze wand,
bis sie knapp über der Hüfte des Elfs endete.
Doch wie damals wollte Iorweth nicht verwöhnt oder gar mit Samthandschuhen
angefasst werden.
Er wollte bezwungen werden, wie die Ungeduld, mit der er Geralt und sich selbst
von seinen Sachen befreite und den anderen aufs Bett zog, nur zu deutlich
bewies.
Und Geralt hatte nicht vor, ihn lange warten zu lassen.
Er kletterte über ihn auf das Bett und tat endlich das, wovon er schon seit
Tagen geträumt hatte – er nahm das Gesicht des anderen in seine Hände und
küsste ihn.
Ihrem ersten, wirklichen Kuss nach all dieser Zeit fehlte jede Zärtlichkeit,
stattdessen war es ein Kampf um Dominanz, den Iorweth trotz seiner unterlegenen
Position nicht so schnell aufgab. Er biss Geralt kräftig genug auf die
Unterlippe, dass der andere überrascht aufkeuchte, und nutzte den Moment
anschließend, um die Zunge in Geralts Mundhöhle zu schieben.
Dem Kuss fehlte jede Finesse, doch für Geralt war er absolut perfekt. Dies war
Iorweth, wie er leibte und lebte: ohne sich zu verstellen, und ohne dass ein
Krieg oder verschiedene Ideale zwischen ihnen standen. Ehrlicher als in diesem
Moment würden sie nie miteinander sein, und Geralt hatte vor, diese kostbare
Zeit gut zu nutzen.
Während der andere mit den Fingernägeln über seinen Rücken kratze und ihn
damit ungeduldig aufforderte, endlich zur Sache zu kommen, ließ sich Geralt
Zeit damit, Iorweths Hals und Schultern zu küssen und rote Male auf seiner Haut
zu hinterlassen. Jeder sollte die Markierungen sehen und erkennen, wem Iorweth
in dieser Nacht gehört hatte.
Mein, dachte Geralt, als er sein Werk schließlich vollendet hatte, und hob den
Kopf, um den Elf erneut hungrig auf den Mund zu küssen.
Dann stöhnte er überrascht auf, als Iorweth eine Hand zwischen ihre Körper
schob und sich lange, kräftige Finger um sein Glied schlossen.
„Komm schon...!“, murmelte der Elf. „Lass mich dich endlich spüren!“
„...herrisch wie immer“, entgegnete Geralt mit rauer Stimme und lachte auf.
Doch trotz Iorweths Ungeduld ließ er sich nicht hetzen, als er sich zu dem
Schrank neben seinem Bett hinüberlehnte und eine Phiole mit Öl hervorholte. Er
küsste den Elf auf den Mund, sanft und warm, und entlockte ihm ein leises
"Mmmh",  während er seine Finger mit dem Öl benetzte, bevor seine Hand
zwischen seine Schenkel glitt und den anderen vorsichtig penetrierte.
Iorweth biss die Zähne zusammen und sein Gesicht verzog sich vor Unbehagen, als
Geralt seine Finger behutsam tiefer in ihn schob und den engen Muskel nach und
nach dehnte.
„Das letzte Mal ist schon eine Weile her, hm?“, fragte Geralt leise und
küsste seine verschwitzte Schläfe, während der andere Mann sich zwang, sich
zu entspannen, um ihm das Eindringen zu erleichtern.
Doch es war kein Spott in seiner Stimme, was vermutlich der einzige Grund war,
weshalb ihm Iorweth als Antwort auf seine Frage kein blaues Auge verpasste.
Stattdessen bäumte sich der Elf wenige Minuten später auf, als Geralts Finger
einen besonders empfindlichen Punkt in ihm streiften, und der Hexer lächelte
wie ein Raubtier, das die Witterung neuer Beute aufgenommen hatte.
Von da an wurde es einfacher, ihn vorzubereiten, und der gepeinigte Ausdruck auf
Iorweths Gesicht verschwand nach einer Weile und machte absolut ungebändigter
Lust Platz.
Als Geralt sich schließlich zurückzog, um die Beine des anderen auf seine
Schultern zu heben und vorsichtig in ihn einzudringen, war von seiner
Selbstbeherrschung nur noch ein kläglicher Rest übriggeblieben.
Sie hatten den Punkt, an dem die Vernunft ihre Handlungen diktierte, schon lange
hinter sich gelassen und wurden von purem Instinkt angetrieben, als sie sich
schließlich im altbekannten Rhythmus zu bewegen begannen. Während Geralt
langsam aber tief in den Körper des Elfen stieß, saugten seine Augen jedes
Detail auf, das sich ihm bot: das vernarbte Gesicht, das trotz seiner Makel noch
immer so ausdrucksstark war, das Leuchten in dem moosgrünen Auge, wann immer
sich ihre Blicke trafen, die flache, schweißbedeckte Brust, die Röte in seinem
Gesicht.
Er hätte es niemals gewagt, ihn schön zu nennen – nicht, ohne dabei selbst
den Verlust eines Auges zu riskieren – doch der Elf unter ihm war eines der
attraktivsten und faszinierendsten Geschöpfe, denen er jemals begegnet war, und
Geralt wünschte, dieser Moment würde nie vergehen.
Doch schließlich konnte er seinen Höhepunkt nicht länger hinauszögern, und
während Iorweth nach einem besonders kraftvollen Stoß mit einem heiseren
Stöhnen kam, legte Geralt den Kopf in den Nacken und ergoss sich wenig später
tief in ihm.
Für einen Augenblick schienen Blitze hinter seinen geschlossenen Augenlidern
aufzuflimmern, so überwältigend war die Erfahrung. Doch schließlich wurde er
wieder Herr seiner Sinne, und er zog sich vorsichtig aus dem anderen zurück und
sank schwerfällig neben ihm aufs Bett. Schweigend schlang er einen Arm um
Iorweth und vergrub das Gesicht an seinem Hals, bis ihre Herzen wieder im
Einklang schlugen.
Es sollte lange dauern, bis sie die Kraft fanden, um sich zu erheben und sich
notdürftig zu säubern, doch schließlich zog Geralt die Decke über sie und
eng aneinandergeschmiegt schliefen sie ein.

Als Geralt am nächsten Morgen erwachte, war er allein, und die Seite des
Bettes, auf der der Elf gelegen hatte, war schon lange kalt.
Er hätte damit rechnen sollen – er hatte Iorweth schließlich angeboten, zu
gehen, wann immer er es wünschte – aber obwohl es nicht das erste Mal war,
dass er auf diese Weise sitzengelassen wurde, tat es doch verdammt weh. Denn
für einen kurzen, aber entscheidenden Moment hatte Geralt geglaubt, dass sie
mehr miteinander geteilt hatten, als nur das Bett.
Doch wie es aussah, hatte er sich geirrt.
Es dauerte fast eine halbe Stunde, bis er den Willen und die Energie fand, sich
zu erheben. Marlene begrüßte ihn mit einem freundlichen Lächeln, als Geralt
wenig später in die Küche schlurfte. Falls sie sein nächtliches Abenteuer mit
angehört hatte, ließ sie es sich nicht anmerken, und Geralt war froh, nicht
erneut daran erinnert zu werden.
Der Tag schien quälend langsam zu vergehen, und als die Sonne schließlich
ihren höchsten Stand erreichte, fehlte von Iorweth noch immer jede Spur.
Geralt fing gerade damit an, sich mit dem abrupten Ende der ganzen Affäre
abzufinden, als er plötzlich spürte, wie sein Medaillon zu vibrieren begann.
Aus Erfahrung wusste er, dass dies nur eines bedeuten konnte, und mit einem
Gefühl freudiger Erwartung erhob er sich von seinem Sitz.
„Hallo Ciri“, begrüßte er die junge Frau, als er in den Garten hinaustrat.
„Geralt!“, erwiderte sie strahlend, und dann flog sie lachend in seine Arme,
ganz wie früher, als sie ihm noch nicht einmal bis zum Bauchnabel gereicht
hatte. Erbin des Imperiums hin oder her, manche Dinge würden sich nie ändern,
und Geralt war dankbar dafür.
Nachdem sie sich wieder voneinander gelöst hatten, trat er einen Schritt
zurück und musterte sie anerkennend.
„Du siehst gut aus“, sagte er, und er meinte es auch so. Sie war gesund und
wirkte zufrieden und im Einklang mit sich selbst, wenn auch etwas erschöpft,
was für jemanden in ihrer Position vermutlich dazugehörte.
„Danke“, entgegnete sie lächelnd und strich sich eine Strähne ihres
aschfarbenen Haares hinters Ohr.
„Was macht dein Unterricht?“, fragte Geralt.
„Frag nicht.“ Sie seufzte leise. „Ich schwöre, wenn ich noch einen
einzigen Gesetzestext lesen muss, platzt mir der Schädel.“
„Noch kannst du dir das mit dem Thron überlegen“, erinnerte Geralt sie.
„Du weißt, wo du mich findest, wenn du die Nase voll hast und lieber Monster
jagen willst.“
Ciri lachte auf.
„Ja, das weiß ich“, sagte sie, dann wurde ihre Stimme leiser, sanfter.
„Und genau deshalb kann ich es nicht tun.“
Er nickte. Er wusste, dass er sie nicht überreden konnte, mit ihm zu gehen,
doch das änderte nichts daran, dass er sie trotzdem bei jedem ihrer Besuche
fragte. Vielleicht auch, weil er spürte, dass Ciri es von ihm erwartete.
„Geralt...“ Plötzlich senkte sie den Kopf und nahm seine Hand in die ihre.
„So sehr es mich freut, dich zu sehen, so gibt es doch auch einen Grund,
weshalb ich hier bin.“
Geralt drückte kurz ihre Finger.
„Es ist Emhyr, oder?“, fragte er.
Überrascht sah sie ihn an. „Woher wusstest du, dass er dich sprechen will?“
Geralt warf einen Blick zu dem Fenster hinauf, von dem aus Iorweth häufig auf
den Hof hinabgesehen hatte.
„Ich hatte da so eine Ahnung...“
„Es wird nicht lange dauern“, versprach sie. „Er sagte, er hätte nur ein
paar Fragen an dich.“
Geralt machte ein grimmiges Gesicht. „Dann sollten wir ihn wohl nicht warten
lassen.“
„Tut mir leid“, meinte sie und lächelte schief. „Du kennst meinen
Vater.“
„Ja“, erwiderte Geralt. „Leider.“
Sie sah ihn mit gespielter Entrüstung an. „Lass ihn das bloß nicht
hören.“
„Oh, ich bin mir sicher, er weiß genau, was ich von ihm halte“, murmelte
Geralt. Doch dann griff er nach Ciris Händen und nickte ihr zu.
„Bereit?“
Sie erwiderte das Nicken. „Bereit.“
Im nächsten Moment waren sie in einem Wirbel von blauem Licht verschwunden.
 
Einen Atemzug später befanden sie sich in Emhyrs Arbeitszimmer.
„Hexer.“
Oh ja. Wenn Geralt im letzten Jahr eines nicht vermisst hatte, dann war es die
befehlsgewohnte, unterkühlte Stimme des Kaisers von Nilfgaard.
„Eure Hoheit“, erwiderte er nicht minder frostig und neigte kurz den Kopf.
Er hatte sich schon damals nicht vor Emhyr verbeugt und er würde jetzt gewiss
nicht damit anfangen. „Ihr habt mich rufen lassen.“
Ciri warf ihm einen flüchtigen Blick zu, doch sie wich nicht von seiner Seite,
und ihre Nähe beruhigte Geralt und nahm ihm die Anspannung.
Emhyr faltete die Hände vor sich auf dem Schreibtisch, während sein Blick von
Geralt zu Ciri und wieder zurück wanderte.
„Mich erreichte heute Morgen ein Bericht“, sprach er schließlich, „von
einem Gefangenentransport, der auf dem Weg nach Nilfgaard in Toussaint von einem
Basilisken angegriffen wurde. Der Bericht nennt dich als Zeugen. Ist das
korrekt?“
„Ja, Eure Hoheit.“
Emhyrs Augen verengten sich für einen Moment.
„Was genau hast du beobachtet?“, fragte er dann.
Geralt überlegte kurz.
„Nicht viel. Als ich ankam, war der Kampf bereits vorüber“, erzählte er.
„Die Soldaten waren tot, der Käfig zerstört und von dem Gefangenen fehlte
jede Spur. Ich sah mich für eine Weile um, doch da die Straße eine
vielbefahrene Reiseroute ist, auf der sich zahllose Spuren häufen, blieb meine
Suche ohne Erfolg, darum kehrte ich schließlich nach Corvo Bianco zurück.“
Emhyr nickte. „Du hattest also keinen Kontakt zu dem Gefangenen?“
„Nein, Eure Hoheit.“
„Wusstest du, wer er war?“
Wenn er eines schon sehr früh im Leben gelernt hatte, dann war es zu lügen,
ohne dabei rot zu werden.
Danke, Vesemir.
„Nein, Eure Hoheit.“
„Dir war also nicht bewusst, dass es sich dabei um Iorweth, einen der
Kommandanten der Scoia'tael während des Krieges gehandelt hat?“, bohrte Emhyr
weiter.
Geralt antwortete nicht sofort, damit seine Überraschung über diese
„Neuigkeit“ überzeugender wirkte.
„Nein, Eure Hoheit“, erwiderte er schließlich.
Emhyr runzelte die Stirn. „Man erzählte mir, du warst mit ihm verbündet und
bist für einige Zeit mit ihm zusammen gereist.“
„Das ist korrekt, Eure Hoheit“, entgegnete Geralt.
„Bist du dir absolut sicher, dass du seinen momentanen Aufenthaltsort nicht
kennst?“
Dieses Mal musste er nicht einmal lügen.
„Ja, Eure Hoheit“, antwortete er, und etwas in Emhyrs Blick sagte ihm, dass
der andere ihm tatsächlich glaubte. Dann fügte er hinzu: „Ich habe ihn seit
dem Ende des Krieges nicht mehr gesehen oder anderweitig Kontakt zu ihm
gehabt.“
„Hmm“, machte Emhyr nur und lehnte sich in seinem Sessel zurück, während
er Geralt mit seinen kühlen Bernsteinaugen taxierte. „Wie bedauerlich.“
Er war für einen Moment still, doch schließlich nickte er kurz.
„Danke für deine Auskunft, Hexer“, sagte er. „Ich habe keine weiteren
Fragen.“
Geralt hoffte, dass man ihm nicht zu sehr ansah, wie sehr ihn diese Worte
erleichterten.
Er neigte den Kopf. „Eure Hoheit.“
Dann sah er zu Ciri hinüber, die nach seiner Hand griff, um ihn zurück nach
Toussaint zu teleportieren.
Doch bevor sie den Sprung machen konnten, hielt Emhyrs Stimme sie noch einmal
zurück.
„Hexer“, sagte er.
Geralt sah auf. „Eure Hoheit?“
Emhyrs Stimme war ruhig. „Ich hoffe, du weißt, was du tust.“
Das hoffe ich auch.
Geralt entging nicht, wie Ciris Mundwinkel kurz zuckte, ganz, als hätte sie
seine Gedanken gehört.
„Ja, Eure Hoheit.“
Dann waren sie endgültig verschwunden.
 
Geralt stützte die Hände auf die Knie und atmete tief durch, als sie wenig
später wieder im Schatten der Olivenbäume hinter dem Herrenhaus standen.
Er hasste Teleportationen, und zwei davon so kurz nacheinander waren eine mehr,
als sein Magen vertrug. Er würgte mehrmals, doch es kam nichts heraus, und nach
ein paar Minuten ließ die Übelkeit endlich wieder nach.
„Besser?“, fragte Ciri mitfühlend, eine Hand auf seinem Rücken.
Er nickte schwach. „Ich werde es überleben.“
Dann hob er den Blick und sah sie an.
„Meinst du, er hat mir geglaubt?“
Ciri grinste. „Kein einziges Wort.“
Geralt hob überrascht eine Augenbraue.
„Warum hat er mich dann einfach so wieder gehen lassen?“
Sie zuckte mit den Schultern.
„Vielleicht, weil es seinen Plänen zugutekommt, wie auch immer sie aussehen
mögen“, erwiderte sie. „Vielleicht, weil Iorweth ihm doch nicht wichtig
genug ist. Oder vielleicht wollte er auch einfach Gnade walten lassen. – Glaub
mir, ich durchschaue ihn ebenso wenig, wie du. Aber mein Vater wird seine
Gründe gehabt haben.“
„Hm“, machte Geralt und nickte. Solange er nicht befürchten musste, dass in
den nächsten Tagen nilfgaardische Soldaten vor seiner Tür standen, konnten ihm
Emhyrs Gründe egal sein.
„Weißt du, wo er jetzt ist?“, fragte sie dann. „Iorweth, meine ich?“
Doch Geralt schüttelte nur den Kopf. „Ich habe nicht gelogen. Ich habe
tatsächlich keine Ahnung, wo er steckt. Er war für ein paar Tage hier, doch
heute Morgen ist er plötzlich verschwunden.“
„Es tut mir leid, das zu hören“, entgegnete sie sanft. „Ihr wart Freunde,
nicht wahr?“
Er dachte an die letzte Nacht zurück – an die Leidenschaft in Iorweths Blick,
an die roten Male auf seiner Haut, an die Wärme seines Körpers – und er
musste sich auf die Zunge beißen, um nichts zu sagen, was er später womöglich
bereut hätte.
„So etwas in der Art, ja“, erwiderte er stattdessen, und Ciri, die spürte,
dass er nicht näher darauf eingehen wollte, fragte nicht weiter nach.
Sie unterhielten sich noch für eine Weile über die Dinge, die sie seit ihrem
letzten Treffen erlebt hatten, doch schließlich musste Ciri wieder gehen und
sie verabschiedeten sich voneinander.
Geralt umarmte sie ein letztes Mal und einen Augenblick später war die junge
Frau in einem Funkenregen verschwunden.
 
So kurz ihre Begegnung auch gewesen sein mochte, das Treffen mit Ciri hatte
seine Laune deutlich gehoben.
Am Abend saß Geralt schon wieder im Garten, ein Buch in einer Hand und eine
Flasche Wein in der anderen. Seine Gedanken schweiften jedoch immer wieder ab
und wandten sich bereits dem nächsten Auftrag zu. Auf seinem Rückweg aus
Nazair hatte er von einem alten Weingut gehört, auf dem ein Geist sein Unwesen
trieb, und es juckte ihn in den Fingern, es genauer zu inspizieren.
Er musste kurz weggedöst sein, denn als er wieder erwachte, war ihm das Buch
aus der Hand gerutscht und ins Gras gefallen. Von der Flasche Wein fehlte
hingegen jede Spur. Benommen setzte er sich auf und sah sich um.
„Suchst du das hier?“, hörte er plötzlich eine vertraute Stimme und im
nächsten Moment trat eine schlanke Gestalt neben ihn und ließ sich an seiner
Seite im Gras nieder.
Geralt starrte den anderen Mann an.
„Iorweth?!“, entfuhr es ihm ungläubig.
Der Elf schenkte ihm einen amüsierten Blick und nahm einen Schluck aus der
Flasche. „Das ist immer noch mein Name, ja.“
Geralt schüttelte den Kopf. „Wo um alles in der Welt bis du gewesen? Ich
dachte, du wärst... nun... wieder auf dem Heimweg.“
Es fiel ihm schwer, den verletzten Unterton zu verbergen.
„Du dachtest, ich hätte dich nach der letzten Nacht ohne ein einziges Wort
des Abschieds sitzen lassen“, sagte Iorweth.
„Ist das so verwunderlich?“, fragte Geralt.
„Nein.“ Der Elf seufzte.
„Um ehrlich zu sein, war das auch mein erster Impuls“, gestand er dann.
„Wie ich schon sagte: dies ist nicht mein Leben. Doch unsere Unterhaltungen
haben mir bewusst gemacht, wie überdrüssig ich des Konfliktes zu Hause bin...
und wie sehr ich eine Atempause brauche.“
Er ließ seinen Blick über das vom Licht der untergehenden Sonne beleuchtete
Tal schweifen.
„Ich habe die hiesigen Scoia'tael kontaktiert und sie gebeten, meinen Leuten
im Norden eine Nachricht zukommen zu lassen.“
Geralt runzelte die Stirn. „Was für eine Nachricht?“
„Dass ich wohlauf bin und sich meine Rückkehr um ein paar Wochen verzögern
wird, weil ich mich um einige private Angelegenheiten kümmern muss“,
erklärte Iorweth.
Jetzt war Geralt ehrlich verwirrt. „Private Angelegenheiten?“
„Dich, Geralt“, sagte der Elf geduldig. „Ich meine dich.“
Er trank erneut aus der Flasche und lächelte dann. „Ich kann schließlich
nicht gehen, bevor ich dich nicht in jedem Zimmer des Hauses und auf jede
erdenkliche Art besessen habe.“
Er sagte es mit so viel Selbstsicherheit, dass Geralt für einen Moment die
Kinnlade hinunterfiel.
Doch dann klappte er sie wieder zu und holte sich die Flasche von Iorweth
zurück, um einen tiefen Schluck – oder vielleicht auch zwei oder drei –
daraus zu nehmen. Schließlich wischte er sich mit dem Handrücken über den
Mund, und während das Feuer in seinem Inneren zu neuem Leben erwachte, grinste
er.
„Herausforderung angenommen.“
 
Später, als er nackt und erschöpft, aber mit dem befriedigenden Gefühl, die
richtige Entscheidung getroffen zu haben, in Iorweths Bett lag, erzählte er dem
Elf von seinem kurzen Besuch in Nilfgaard und seinem Gespräch mit Emhyr. Und
wenn Iorweth ihn ungläubig anstarrte, als er ihm sagte, dass die Nilfgaarder
die Suche nach ihm eingestellt hatten, und Geralt anschließend mit
überraschender Sanftheit und Zuneigung auf die Lippen küsste, nun... dann ging
es niemanden sonst etwas an.




Hosted by Animexx e.V. (http://www.animexx.de)