Die Zitrone und der Rabe   von Magical_Yaku
                           (und andere Geschichten)
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                      Kapitel 1: Die Zitrone und der Rabe
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Die Zitrone und der Rabe	I.
Es war fast Mittag, als das Metall des Zuges die Sonne reflektierte und ein
Junge heraus auf den Bahnsteig trat. Letzterer war eigentlich nur eine leichte
Erhöhung neben der Straße im Zentrum der Stadt. Der Schatten des Fremden zog
sich über die sandigen Steine und jeder, der seinen Besitzer erblickte, kannte
sofort das Ziel der beiden, obgleich niemand sie je zuvor gesehen hatte. Der
Junge schaute sich nur kurz um, ein Auge für die niedrigen, an der Straße
aufgefädelten Häuschen, ein anderes für die Schatten, die scharf
zugeschnitten waren und tiefschwarz, und ein nächstes fing die verschwindenden
Dachspitzen und Kanten ein, welche sich in einen dichten Nebel aus Lichtstrahlen
einhüllten wie jeden vergangenen Tag auch. Er lief die Straße hinauf. Die
Menschen, die seinen Weg kreuzten, starrten ihm nach. Besucher waren
ungewöhnlich. Er mochte vielleicht sechzehn oder siebzehn sein, die
silbergrauen Haare trug er fast schulterlang, in der blassen Hand hielt er eine
Reisetasche, die zweite steckte in der Tasche seiner Jacke. Er klopfte an eine
Tür, sie öffnete sich, verschluckte ihn. Jetzt war es nur ein vorübergehender
Augenblick, ein flüchtiges Schauspiel mit bemerkenswertem Hintergrund, welcher
seinerseits doch zu alltäglich war, um ihm Beachtung zu schenken. Erst später
erinnerte man sich wieder an die Ankunft Severins, wie er mit seinem eiskalten
Gesicht über die in Mittagssonne getauchte Straße wanderte, seine Haare im
Wind wehten, der ebenfalls von Hitze getränkt war. Doch nicht vermochte zu
schmelzen. Der Junge kam aus dem Osten hierher, um seine Tante zu pflegen, der
es seit einiger Zeit sehr schlecht ging. Er war vom Ehemann der Schwester
geschickt worden, um zu helfen. Vom Ehemann, sein Vater, der Schwester, die
bereits verstorben trotz ihres jungen Alters. Sie war achtzehn gewesen, als sie
mit ihrer älteren Schwester einen Ausflug gen Osten machte und dort heiratete.
Die Ältere kehrte ein Jahr später zurück, die Jüngere niemals, starb 157
Monate darauf an einer Krankheit, wie man behauptete, dieselbe, die nun die
Schwester quälte, dieselbe, wie sie auch der Großvater Severins erlitten
hatte. Die Bewohner der Stadt nannten sie den Fluch des Grauen Blutes, das
Schicksal, das alle teilten, die vom Blut der Grauäugigen gekostet hatten, es
in ihrem Körper produzierten. 
	Der Junge zog bei seiner Tante ein, bei ihr und der Großmutter, und er ging
zur Schule, in der er sehr gut war und dennoch nie ein Wort sagte. Kaum ein
Mensch, den man draußen auf der Straße ansprach, hatte je seine Stimme
vernommen. Aber man fand auch nicht alle Einwohner der Stadt auf der Straße.
Manche drückten sich ebenso in den Schatten herum wie der Fremde selbst, nur
konnte man sie nicht nach dem Klang seiner Stimme fragen, man begegnete ihnen
nie.
	Die Luft war kühl geworden, denn die Nacht schlich heran, heimlich wie immer,
doch offensichtlich. Wie immer. Er zündete sich eine Zigarette an, der Nebel
stieg auf, und strich sich die Haare aus dem Gesicht. Das war eine Bewegung, die
er oft ausführte, obwohl sie nichts nützte. Die Haare fielen zurück. Gerade
wenn er am Abend im Dunkeln saß und rauchte, den Kopf schief gelegt, zur
Hälfte als schaue er in den Himmel, zur anderen als wende er sich ab von was
auch immer. Mit Abscheu, Stolz, Angst, Verlegenheit. Zu keiner Zeit gab er
Gründe zu erkennen.
	Ich saß neben ihm an der abgewandten Seite, die Knie angezogen, lauschte
seinem Atmen. »Wie geht es deiner Tante?«
	Er sog die Luft tief ein und sagte dann, als hätte er nichts gesagt: »Sie
stirbt.«
	Ein seltsamer Anflug von Vergnügen. »Wann?«
	»Übermorgen.«
	Ich war berauscht. Der Gedanke daran fesselte mich irgendwie. Ich konnte mir
nicht erklären, warum. Ich kannte die Frau eigentlich nicht. Ich hatte sie nur
wenige Male draußen gesehen, als es ihr noch besser ging, als ich noch klein
war. Ich war nie in ihrem Haus gewesen, hatte Severin nicht einmal dort besucht,
obgleich er schon drei Monate hier war. In der Schule war ich zwei Klassen unter
ihm. Man bemerkte sich nicht. Erst hier waren wir uns begegnet. Und seitdem
trafen wir uns auch fast nur an diesem Ort ohne Ohren, im Dunkeln, bis auf
wenige Male auf den Bahnschienen. Tageslicht kam mit der Großstadt. 
	Er ließ die Zigarette ins Gras fallen, wandte sich zu mir und blickte mich an.
Seine Augen waren durchdringend und einerseits sehr bösartig. Er sah alles,
alles, was man sich vorstellen konnte. Es gab nichts, das man vor ihm verbergen
konnte. Man versuchte es erst gar nicht. Ein schamloser, durchdringender Blick.
»In zwei Tagen fahr ich nach Hause zurück.« Seine Augen saugten sich an
meinen fest. »Kommst du mit?«
	Ich strich mir  eine schwarze Strähne von der Stirn. »Ich bin mit der Schule
noch nicht fertig.«
	Er verzog keine Miene, unbeweglich wie üblich. Seine Hand war kalt. Eine Wolke
schob sich vor den Mond. Die Grillen zirpten laut, glaubte ich zu hören. In
Wirklichkeit verschloss ich die Ohren.
	Wie  lagen  im  Gras, das  nass  war. Ich  zupfte  die  Halme  aus und
verknotete sie. »Severin.«
	Er antwortete nicht.
	»Severin.«
	»Mir ist furchtbar langweilig hier.«
	Ich setzte mich auf, zog mir meine Sachen wieder über. »Wie ist deine Tante
eigentlich?«
	Er machte eine abwertende Bewegung mit dem Kopf wie andere Menschen mit der
Hand. Das war seine Art. Jede Geste war unmerklich klein, auf ein Minimum
reduziert, aber wirkungsvoller als alles. »Was willst du andauernd mit der?«
	»Es gibt Gerüchte.«
	Er schielte zu mir rüber, lächelte. »Haha«, machte er und pflückte ein
Kleeblatt, küsste die Blätter und schob sie in meinen Mund. Dann beugte er
sich zu mir und flüsterte: »Du kannst nicht mal dem trauen, was deine Augen
sehen. Wie kannst du Gerüchten Glauben schenken?«
	Und ich flüsterte zurück: »Ich höre sie nur.«
	Seine Hand glitt unter mein T-Shirt. »Ich werde sie töten.«
	»Warum?«
	»Ich mag sie nicht.«
	Der Mond legte einen Schimmer auf das silberne Haar, die weiße Haut, Gras,
Gänseblümchen, nahe Dächer. Hinter einer Fensterscheibe wusste ich die
Gestalt einer hageren Frau mit grauen Augen, die uns beobachtete. Wie immer. Ich
blickte ihr ins Gesicht, ein kühler Ausdruck, vertraut. Eigentlich kannte ich
sie nicht und durch das Glas sah man sie schlecht in Dunkelheit und Entfernung,
doch schien ihr Gesicht das gleiche zu sein wie das, welches ich liebte, an
diesem Körper jedoch verursachte es Abscheu. »Ja«, hauchte meine Stimme.
»Ich auch nicht.«


Die Zitrone und der Rabe	II.
Eigentlich hörte ich die Leute immer nur schlecht über ihn reden, überhaupt
hatte die Familie nicht den besten Ruf. Aber vor allem lag es daran, dass er
seither ein Fremder geblieben war, ein seltsamer Junge. Im Unterricht passte er
selten auf, beschäftigte sich mit anderen Dingen wie Büchern und Bauwerken aus
Radiergummi und Stiften, bei denen Gleichgewicht und Gravitation alles waren.
Dennoch schrieb er stets die beste Arbeit. Er war ein begnadeter Maler, ein
guter Klavierspieler, ein schneller aggressiver Sportler. Er hatte nur heimliche
Bewunderer, die nicht einmal sich selbst eingestehen konnten, dass Interesse in
welcher Richtung auch immer vorhanden war. Die einzigen, die im Haus der Kranken
verkehrten und ihn im Umgang mit der Tante erlebten, waren der Arzt, der Pastor,
der Postbote und die Großmutter, die jedoch nur mit ihrem alten Schädel
wackelte. Der Pastor sprach nicht über die Dinge, die er sah, nicht offiziell,
vielleicht heimlich in Anspielungen. Der Arzt war ein ehrlicher Mann, wie es
schien. Über Patienten sprach er nur mit seiner Frau, die ihrerseits noch
ehrlicher war, was aber nicht bedeutete, dass sie Geschichten nicht weitertrug.
Sie dichtete bloß nichts dazu. Der Postbote dagegen war noch jung, er verstand
sich gut mit allen Leuten und redete sogar mit den Eichhörnchen auf den
Bäumen. Und er war es, der die wenigen guten Seiten des jüngsten
Blutverkosters der grauen Welt mitteilte, vergaß er jedoch meistens die
Wahrheit.
	»Guten Morgen, Azisan«, begrüßte er mich, als er mich auf dem Zaun der
Weide am Stadtrand auffand.
	»Du bist ein elender Lügner, Postjunge.«
	Er lachte schallend, blinzelte mich an. »Soll ich es erst soweit kommen
lassen, dass er sie totschlägt?«
	»Nein«, sagte ich. »Er wird ihr ein Messer in den Bauch stechen.«
	Seine Augen weiteten sich. »Über wen sprichst du?«
	Ich sprang vom Zaun, lief ein Stück. »Haha«, machte ich. Ich war mir sicher,
er kannte es. »Nicht nur du kannst lügen, Postjunge.«
	Er schob seine Mütze ein Stück zurück. »Mein Name ist Régis.«
	»Und wenn schon. Postjunge. »Ich warf den Kopf in den Nacken. »Ich weiß,
wer du bist. Ich kenne dich doch.« Ich tat, als lachte ich. Das war meine Art.
*
Er beugte sich aus dem Fenster. Auf dem Bett hinter ihm saß eine ausgehöhlte
Frau, angelehnt an ein riesiges Kissen. Die Haare waren dünn, hatten eine
seltsame Farbe zwischen U und I und waren geflochten. Ihre Lippen waren blass
und das Gesicht lebte von harten Zügen. »Was willst du von diesem Mädchen?
Sie ist nicht schön«, meinte sie bösartig.
	»Aber ihre Stimme ist süß wie Honig im Gegensatz zu deiner, alte Frau«,
entgegnete er barsch.
	Sie legte den Kopf schief, zog ein schiefes Lächeln auf. »Wenn ich sterbe,
wirst du gehen? Und was wird aus Schwiegermutter?«
	Er zuckte mit den Schultern. »Was soll aus ihr werden? Der Arzt wird sie zu
sich nehmen. Er vermisst seine Mutter.«
	Einen Moment herrschte Stille. Die Luft wirbelte durcheinander. »Du nicht?«,
fragte sie. Ihre Augen bohrten sich tief in sein Fleisch.
	Der Junge trat an das Metallgestell, beugte sich zu ihr, starrte sie an.
»Nein«, sagte er dann in einem provozierenden Ton, einem, der meinte, es käme
noch etwas nach ihm, doch wartete er vergeblich, sodass sich ein Gefühl der
Unfertigkeit über dem Raum anhäufte.
	Die Tante sank nieder mit dem Kopf auf das Kissen. »Ich bin müde. Lass mich
schlafen.«
	Er setzte sich auf den Stuhl am Tisch. »Ich will dir beim Schlafen zusehen.«
	»Weshalb?« Ihre Stimme zwickte abfällig.
	»Ich finde Gefallen an verwesenden Subjekten, die Faszination für das Tote,
das sterbende Hässliche besonders. Vielleicht besteht die Möglichkeit, dass es
sich in etwas Schönes verwandelt, wenn es endlich still ist.« Eine Geschichte,
die er mir ebenfalls einmal erzählte. Der Rabe, der nicht hässlich war wegen
seiner Farbe, eher die Stimme stieß ab. Gleichzeitig aber waren es die
Menschen, die es hässlich hörten.
	Ihr war sehr unbehaglich in seiner Nähe einzuschlafen, aber irgendwann konnte
sie sich selbst nicht mehr daran hindern. Er stand neben dem Bett, strich ihr
über die eingefallene Wange. »Ich weiß, dass ich ein schlechter Mensch bin«,
sagte er und mir lief draußen unter dem Fenster ein eisiger Schauer über den
Rücken und mein Körper begann zu zittern. Seine Stimme drang tief in mich ein,
schnürte mir die Kehle zu. Sein Schatten lag über dem Gesicht der Frau. Mir
kamen die Tränen. Der Atem der Alten ging flach, aber regelmäßig, die Flecken
auf ihren Händen waren hässlich geworden und über dem Feld schien die letzte
warme Sonne.
	Das Schrillen der Türglocke zerriss mir das Herz. Severin verließ den kleinen
Raum, ging durch das Wohnzimmer in den Flur, öffnete. Vor ihm stand der
Postjunge mit seiner Mütze und seiner Tasche und der Jacke, die er selbst im
Hochsommer trug. Sie blickten sich an, ernst, still.
	»Du sagtest ...«, begann der Ältere, doch der andere ließ ihn mit einem
einzelnen winzigsten Zucken der Augenlider verstummen. 
	»Nein«, sagte er. »Ich sagte nichts. Das weißt du am besten. Ich sagte
niemals etwas.« Wie ein Hypnotiseur sprach er und es war vollkommen klar, dass
er Recht hatte, und er schloss die Tür, trennte die Glocke vom Auslöser und
kehrte zurück zu uns. Der Augenblick setzte sich fort. Er war geduldig, hatte
gewartet und jetzt beendete er sich. Der Fremde küsste die Kranke auf die
blassroten Lippen. »Die Menschen können genauso wenig unterscheiden zwischen
hässlich und schön wie zwischen Ewigkeit und Stillstand. Du bist nicht schuld
daran. Was menschliche Sinne wahrnehmen, ist stets Einbildung.« Er legte ein
Kleeblatt auf ihre Hände, trat in das anliegende Zimmer. Die Tante war
verstummt. Ihr Gesicht aber wirkte entspannter, die Haut war nicht mehr blass,
eher natürlich gerötet, die Flecken waren zurückgegangen, die Lippen waren
blutrot.
	Ich zitterte nur. In der Ferne entdeckte ich einen Farmer, der zu mir herüber
blickte. Ich kauerte unter einem Fenster und er sah mich an und ich konnte nicht
bemerken, dass es mir etwas ausmachte.
	Severin dagegen stand noch lange im dunklen Wohnzimmer. Die Großmutter saß in
ihrem Schaukelstuhl und wackelte mit dem Kopf, auf einem Hocker neben dem
Klavier saß ein weiteres Mädchen kerzengerade mit zwei blonden Schwänzen. Ein
Stillleben, denn sie wirkten wie tot. Bis die Uralte auf einmal aufblickte und
anfing ein Lied zu summen. Mit ihrer alten krächzenden Stimme, doch hässlich
behauptete niemand. Da, was die Ohren hörten, das Gehirn anders aufnahm und
vermischte mit anderen Informationen. Und deswegen sah er nicht, was vermutete
die Wirklichkeit zu sein, und Raben und Kleeblätter und Zitronen tanzten durch
den Raum.


Die Zitrone und der Rabe	III.
Er hämmerte an die Tür, sinnlos, man hörte ihn nicht. Auch sein Gebrüll
verhallte. Irgendwann, dachte er sich, muss es zu Ende sein. Also verharrte er
dort bis es stiller wurde, klopfte erneut. Sein Sohn schloss die Tür auf,
öffnete ihm. Sein Gesicht war fragend, verwundert, genervt. Ebenso wie das des
Vaters. Der schüttelte nur den Kopf über seinen Jungen, welcher seine langen
silbergrauen Haare mit einem hellblauen Tuch zusammen gebunden und auf seinen
Schultern Kopfhörer zu liegen hatte, eine Silberkette mit seltsamen Gesichtern
um den Hals, den Gürtel der weiten schwarzen Hose passend dazu, eine weiße
Jacke mit abgerissenen Ärmeln und komischen Aufnähern trug, eine E-Gitarre in
der Hand. Im Hintergrund ein weiterer Junge, ein Freund, mit blau-schwarzen
Haaren, schwarzen Sachen und nackten Füßen. »Ich kann die Musik nicht leiser
stellen«, sagte der Sohn wissend um die Bitte des Vaters. Die Poster an der
Wand blickten eindringlich.
	»Wie  soll  ich  mich  so  auf  meine  Arbeit  konzentrieren?«, fragte der
Ältere. »Wer verdient denn sonst das Geld?«
	Der andere schnitt eine Grimasse. »Immer dasselbe. Aber das ist unsere Art von
kreativer Energie.«
	»Laute Musik ist doch nur Vertuschung. Ein Ausweichen. Stell dich.«
	Der  Junge  blickte  den  Vater  fest  an, fuhr  mit  seiner  Hand  über  die 
Saiten.     »Schweigen auch.«
	Einen Moment noch vibrierte die Luft, dann wandte der Sohn sich ab. »Wir
können ja eine kleine Pause machen.« Und schloss die Tür.
	Der Vater kehrte zu seinem Atelier zurück. Er betrachte das Bild, das er
gerade gemalt hatte. Es gefiel ihm nicht mehr. Es war seicht, drückte nichts
aus. Jemand würde es kaufen, aber ihm gefiel es nicht mehr. Er kannte noch
nicht einmal den Namen des Freundes.
	Ein leiser Windzug überfiel ihn von hinten. »Papa«, säuselte eine süße
Stimme, »malst du mir einen Pierrot? Einen ganz bunten?«
	Der Mann legte den Kopf in den Nacken, an seiner Hand hing das kleine Mädchen
mit den blonden Schwänzen. »Simone«, sagte er. Sie lachte ihn an.
	»Ist Nabu da?«, fragte sie und hüpfte herum. »Sie haben doch eben zusammen
gespielt, oder? Es war doch laut vorhin? Nabu! Nabu!«, hallte es nach, als sie
aus dem Raum stürmte zum Zimmer ihres Bruders. »Nabu! Nabu!« Sie fand sie
nicht. Das Fenster stand weit offen. Kein Bruder, kein Freund. Die E-Gitarre lag
auf dem Bett, lose Blätter daneben, auf denen Noten steppten und Buchstaben.
Und sie machte einen Knicks und sagte: »Guten Morgen.« Und die düsteren
Poster der Lieblingsband ihres Bruders blickten auf sie herab, ein Lächeln.
Songtexte zwischen den schwarzen Papieren. Auf einem Regal CDs und Bücher,
Videos und Bücher. Eigentlich hatte er tatsächlich sehr viele Bücher. Und
eine Stereoanlage und. Schöne Schuhe. Aber Nabu war nicht da. Sie wandte sich
fragend an die Gesichter über ihr. Keine Antwort. Sie senkte den Kopf, setzte
sich auf das Bett, kuschelte sich in das Kissen. An der Wand ihr gegenüber, der
zur Hälfte leeren, unmusikalischen, hing ein Bild, Aquarell, das Bild eines
Raben, ein kleiner Rabe mit bläulich-violett schimmernden schwarzen Federn,
ausgebreiteten Flügeln, einem Kleeblatt neben den Krallen. Er liebte Raben, der
Bruder. Raben und Krähen, alles, was hässlich war auf dieser Welt, was von den
Menschen nur Abscheu erhielt und Verachtung, nahm er in seinem Herzen auf.
	Simone blinzelte. Ihr Bruder saß neben ihr, hörte über die Kopfhörer Musik
und las. »Wir wollten dich nicht aufwecken. Deswegen hat Nabu sich nicht
verabschiedet«, sagte er ohne aufzublicken.
	Sie richtete sich auf, visierte seine grauen Augen an. »Du«, fragte sie,
»bin ich auch ein Rabe?«
	Er nahm die Kopfhörer ab, klappte das Buch zu. Sie hatte grüne Augen wie ihre
Mutter. Ein trübes Grün. »Nein. Eine Raupe.«
	Wer weiß schon heute, was einem am nächsten Morgen durch den Kopf geht,
außer den Sternen. Sie sehen dir beim Schlafen zu und sie wissen was geschehen
wird. Gibt es jemanden, der Sterne stiehlt? Simone, hörst du es? Das Licht, wie
es summt? Summsumm summ. Summsumm. Das Geräusch der Grille, das Geräusch
meines Herzens. Wenn es sich verdreht um sich selbst, sich erwürgt. Das
Geräusch meiner Seele, wenn sie schreit. Ein flackerndes Licht, gestohlener
Stern, die Zukunft geraubt ... Simone ...
	Der Morgen.
*
Meine Mutter war früher Kfz-Mechanikerin. Sie liebte Autos, noch immer. Ich
habe ihre Leidenschaft übernommen. Sie arbeitete in einer großen Stadt an der
Ostküste, mein Vater studierte in derselben Medizin. Er kehrte zurück in
seinen Heimatort, sie ging mit, gab ihren Beruf auf, schuld war die kleine
Tochter. Am Anfang machte es ihr nichts aus, erst heute nach fünfzehn Jahren.
Azisan, sagt sie, geh doch mit ihm. Und ihre Haare sind ganz schwarz und
unglücklich. Du sollst endlich anfangen zu leben. Sie hat Recht. Ich bin tot.
Nur ein toter Zustand, nicht einmal ein Mensch. Etwas Hässliches, einzig
deswegen spricht er mit mir.
	»Falsch«, sagte er und warf mir einen strafenden Blick zu. »Diese Stadt ist
hässlich, ist abscheulich, aber niemand sieht es. Du dagegen bist nicht
hässlich, doch alle denken es.«
	Ein müdes Lächeln erfasste mich.
	Er stand auf. Die mit blauer Tinte beschriebenen Blätter stürzten von seinem
Schoß in Richtung Erde, nur der Nachtwind vermochte sie zu heilen und ihnen den
Himmel zu schenken. »Lass mich«, hörte ich seine Stimme, »deine Entscheidung
wissen. Morgen früh.«
	Mein Körper fiel ins Gras, die Füße zogen die Schuhe aus. Es war kühl.
Außen. Innen pochte es heiß. Er schaute  mich  vergnügt  an, meine Finger in
seinen, summte er ein Lied. »Meine Tante sang es oft.«
	Seltsam waren die Augen. Der Mutter, der Tante, die grün waren oder grau je
der Reihenfolge der Bezeichnungen nach. Die Großmutter und die Enkelin grün.
Der Großvater grau, der Vater braun. Meine schienen blau zu sein und nicht von
Bedeutung.
	Lesen wir ein Buch. Über den Raben und die Zitrone. Die Menschen verschmähen
die Zitrone, weil sie sauer ist. Der hässliche Rabe wird angezogen von dem
Gelb, will sie mitnehmen. Die Menschen beschimpfen und verscheuchen erst ihn,
dann schmeißen sie die Zitrone weg. ‘Citric Acid’ heißen die Gesichter an
der Wand.
	Morgen.


Die Zitrone und der Rabe	IV.
Die Sonne erhob sich still über die Häuser, bedeckte sie mit dünnen Wolken.
Die Straße entlang bewegte sich ein Schatten, sein Schatten. Silberne Haare,
die inzwischen wieder bis über die Schultern reichten. Graue Augen. Heiter,
kalt, zufrieden. Was auch immer. In einer Hand die Reisetasche, die andere in
der Jacke. Ein leuchtend hellblaues Tuch um die Stirn gebunden. Feindselige
Blicke begleiteten ihn auf dem Weg zur Bahnstation. Die Musik in seinen Ohren
übertönte sie.
	Die Gleise glänzten im Licht, in der Ferne sah ich bereits den Zug heran
rauschen. In meine Sinne schlich sich eine seltsame Stimme. »War sie wirklich
deine Mutter?«, fragte ich ihn.
	Er warf den Kopf in den Nacken, lachte. »Ist das nicht egal? Sie sind beide 
tot. Aber ...« Er wandte den Blick zurück zu mir. »Auf deine solltest du
aufpassen.«
	Die Bremsen quietschten laut. Die Türen der drei Wagons öffneten sich
geräuschvoll. Niemand stieg aus, vier ein. Severin und sein Schatten küssten
mich ein letztes Mal, wurden vom Metallgehäuse verschluckt wie auch die
schwarzhaarige Frau und was zu ihr gehörte. Der Zug fuhr ab. Zurück blieb
Wind, der alles durcheinander wehte.
	Das blonde Mädchen nahm meine Hand, lachte mich an. »Morgen«, sagte sie und
ihr Gesicht war dasselbe wie das ihres Bruders, »stelle ich dir Nabu vor.«
	Eigentlich hätte jeder glücklich sein müssen, dass man das Graue Blut hatte
vertreiben können. Aber gebissen hatte man aus Versehen in die gelbe Frucht.
Trümmerhaufen. Kahle Bäume. Irgendetwas war verloren gegangen. Vielleicht lag
es daran, dass der Rabe seine Flügel nutzte. Vielleicht machte es die Ankunft
eines neuen Reisenden, der kälter war und härter und erbarmungsloser und alle
Steine erfrieren ließ und jeden Knochen. Plötzlich erinnerte man sich zurück
an diesen unglaublich heißen Tag, als seine schwarzen Schuhe den Staub jener
Stadt berührten.

[Die Zitrone und der Rabe] - Ende


Epilog 	⌠ORANGE CAFE⌡
„Sie wollte nur schön sterben“, erzählte er mir später, lachte und senkte
gleichzeitig den beinah traurigen Blick. „Nichts weiter. Das ist das einzige,
was unsere Augen sehen können. Schönheit und ihr Gegenteil. Oder umgekehrt“
Aus dem Raum nebenan tönte laute Musik. Man hörte sie selbst durch die dicken
Mauern und sie hallte in dem leeren Zimmer wider, in dem wir uns befanden. Es
kam mir groß und einsam vor wie damals auf der Bank am Stadtrand. Nur dass wir
dieses Mal im Keller eines unbewohnten Hochhauses tanzten, mitten in der Stadt
weit weg vom Hauptbahnhof, obgleich man ihn hören konnte, wenn man wollte, und
das Meer. Wie das Klopfen an der Tür unbemerkt vorüber ging. Guten Morgen.

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